Галина Чернышова "Я до сих пор играю в куклы…"

Я до сих пор играю в куклы…
Галина Чернышова

Сборник сезонных стихотворений с вплетением рефлексии, философии и отношения автора к себе и окружающему миру. Приятного прочтения.

Я до сих пор играю в куклы…

Галина Чернышова

© Галина Чернышова, 2023

ISBN 978-5-0059-8365-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я до сих пор играю в куклы…

А знаешь, я до сих пор играю в куклы. Одна из них – в платочке, легкодоступна. Всегда на полочке подсознания – замурзанная до жути от частого докапывания до сути. Чем извожу себя? Пытаюсь не жить узелками, что в косах её, распутывая их снами, часто вспоминаю события из прошлого – там разное, но почему-то меньше хорошего. Вдыхаю полынный запах ветхого наряда, страдаю, и знаешь, я этому совсем не рада. Просто настойчиво до безумия расплетаю косы чернявые, особенно в полнолуние, оборачиваясь печалью лунного бога. Ты в это время меня просто не трогай. Заново косы затяну бугорками и на время забуду, ведь кукла того, что сбылось, неподсудна.

Ещё одна милая фигурка – в фаворе, всё время со мной, вечно плавает в моём море, которое отзывается на повседневное, течением слёз наполняясь. Иногда настоящее сгинет в глубине души теряясь, и снова на берег – просушит кукла одежду – и вот я как все. Тащу на себе равнодушно как прежде дел ворох серый на пару с сухою куклой. Тело её всегда чисто вымыто морем души моей хрупкой.

А третью… Вымаливаю у справедливого бога – дай, боже, мне её хотя бы потрогать. Локоны куклы той светлые, надеждой позолоченные, её одеяние – чистое, никакой болью не загрязнённое. Играй с ней, боже, поосторожней, пусть будет у будущего моего меньше дорог тревожных. Пусть впереди будет всё, но больше хорошего.

Рассыпется в небе звёздное крошево, и там, где скрывается рай за воротами, куклы поют симфонию нотами жизни моей, а ты, боже, послушай то трио – ансамбль их звучит совсем не фальшиво, так же и я жить стараюсь, играя в куклы…

Теперь понимаешь, почему глаза мои мечтательно-грустны?

Август. Пруд

Август. Пруд, как грошик
запылённый,
Изумруда блёклого среди.
Пацанва ватагой окрылённой
С берега замшелого летит —
Э-ге-гей! – доносится лихое
И стихает в беспокойном сне…

Подоконник. Тень от каланхоэ,
И рассвет в глубокой тишине,
От которой лопнут перепонки,
Если тишину не разболтать
Стрёкотом, тех давешних, девчонок
В мотыльковых платьишках —
спросонок вымелькнут —
и спрячутся опять
За окном, как близорукой линзой,
Чтобы сгинуть где-то вдалеке…

Гладит солнце лоб по-матерински,
Небо в пруд раскинулось старинный —
И не спишь у жизни на крючке.

Ну, полно кукситься…

Ну, полно кукситься – подумаешь, сезон
Почти закрыт, и лето догорает.
Выстукивают бодрое come on
По рельсам оголтелые трамваи.
Давай, иди к прохладе сентября —
Не мешкай на пороге нашим-вашим.
Прислушайся – ритмично говорят
Дожди по пустоте свободных пашен,

Раздолен шаг порывистых ветров —
До взлёта в поднебесные лазури.
Вон и меня куда-то унесло —
Последние денёчки – август курит
Немного нервно – по утрам туман,
И птичий грай к неумолимой коде.
Простимся на мотив Uma2rman,
Пускай всё отшумевшее уходит.

Всё глубже строчки о тебе и меланхолии…

Всё глубже строчки о тебе и меланхолии,
Кто эту осень в чувствах разберёт…
Температуры непогодной нолики
С простудной хрипотцой душевных нот.

Сорву ли я дождливые овации?
Тоска не по колено, а по грудь.
Элегий наступающие грации
Надежде зябкой преграждают путь,

Выписывая птичьими длиннотами
По тяготам свинцово-низких туч.
Молитвенно рифмую для кого-то там,
Кто верой и прощением могуч.

Но вечность топит слов моих кораблики,
Бесславные в огромности небес.
Как все мои незначимые паблики,
Где я всем сердцем, молча, о тебе.

Нет, не про осень. Другое начало

Нет, не про осень. Другое начало,
Чуть позитивнее или небрежней.
Тучное небо. Надежды мочало
Гонится прочь – не становишься прежней,
В классике жанра подмен декораций,
Старый сценарий, закапанный ливнем,
Надо по-новой писать постараться,
Чуть помудрее и меньше наива —
В части про злато – багрец ожиданий,
Молча слетает листок красноватый.
Для продолжения ищешь в тумане,
Что потерялось с годами когда-то.
Звук ненадёжный, и ветер сквознячит,
Птичьи прощанья куском эпизода.
И не до мёда – успеть бы на хрящик,
Хрящик свиной – самолётная кода.
Выше. Сильнее. Быстрее и дальше,
Осень не спросит. Запрячешь теплее
Мысли без скучных элегий и фальши,
Что в глубине, не надеясь, имеешь.
Пестаешь слово – несказанным, малым
От сентября к ноябрю послесловий.
Где-то стучится любовь запоздало
В ритме дождя по стареющей кровле.

В стороне держаться не получится…

В стороне держаться не получится,
Обступила осень, оплела.
Палит солнца золотая лучница
Недолётом вешнего тепла.

Бабье лето счастья ждёт старательно
Под прохладный ветерный запой,
А лазурь в застиранном халатике
Провожает полдень на покой…
До прожилок пепельных иссохшая
На просвет расцвечена листва,
Как моя, в воспоминаньях прошлого,
Детская давнишняя пора,
У которой платье ситца ветхого,
А в кармане камешек и жук,
На колене ссадина приметная
И мотор из пяток да из рук,
Дальше убегает за околицу…