Сивиллины дары

Очередная станция,

Та же сводка погоды…

В вагоне — жарко — конец марта,

День, наконец-то, смирился с ночью.

Кто знает, когда прибывает

Небесная почта?

Никто не знает…

Куда прибывает этот поезд?

Все заняты — у всех дела!!!

Ваша взяла…

Догоняю волны вай-фая,

Волны пути — с него не сойти,

Двое суток в пути —

С ума б не сойти…

После бурного утра — затишье,

Время сна…

Широка страна…

Даже скорый,

Одолеет не скоро

Шальные просторы,

В душу этих просторов не заглянуть,

Но стоило бы… Как-нибудь…

Много путей,

Среди них — лучший — который?

Тот, который еще не проторен….

Никем…

Темно — совсем.

Разговоры…

Глаз не сомкнуть —

Главное — отыскать свой путь…

От этой думательной возни

Ушла в Yanni…

Музыка вынесла из западни

Музыка — вечна,

Хватит… Усни,

Завтра наступит не скоро,

И можно углубиться в сон,

И можно углубиться в снег

Нападавший, не нападавший…

Я выхожу,

А кому-то —

ехать еще дальше…

ОПЯТЬ СНАЧАЛА

По всей России снег лежит,

Сама видала,

Неужто начинаю жить

Опять, сначала?

Могу надеяться опять

На божью милость,

На то, чего не избежать,

К чему стремилась?

Опять — весна, опять — с азов,

Капелью с крыши?

Еще ее призывный зов,

Так слабо слышен,

Еще ручьи не потекли

И неумело

На черной паперти земли

Рисую мелом.

Терялись будущие дни

За мглою белой,

И защити, и сохрани,

И дай мне смелость…

«Весеннее собрание харит…»

Весеннее собрание харит,

(В разлогах гор они слегка не к месту),

И дух небесный с вами говорит

Весенней и слегка пьянящей вестью.

Воспрянувшие грации весны,

Прислужниц Муз трепещущая тройка,

Какою вестью вы осенены?

Несете в мир ее, надеюсь, стойко?

Весталки, вестницы,

У вас один маршрут,

Из далей вышних — вниз, в лесов чертоги,

И чудеса! Они со мною — тут,

Они уже и осенили …. многих

Флюидами небесной чистоты,

Они — везде, в — душе, в воскресшем теле,

И мыслью безраздельно овладели.

Сошедшие с картины Боттичелли,

Ожившие ко времени холсты…

«Пора творить: стихами и мольбой…»

Пора творить: стихами и мольбой,

И взглядом рисовать тугие выси,

И повторять как мантру, за собой,

Что мир вокруг — не плод случайных чисел,

Что он — творим по воле Божества,

И пусть молва безбожно треплет Имя,

Пора пришла чудес и волшебства,

Пора, что заповеданная Ими,

Великими Творцами всех Миров,

Откуда, из незримого Начала,

Тогда еще без Слова и без слов

Идея Мира громко прозвучала…

Пора. Давно пора. Начну с утра…

СТИХАМ

Строчки слагаются вслед

Мыслям, событиям, людям,

Хрупкие слепки лет,