Александр Геннадьевич Хан "Разумеется, сборник"

Разумеется, сборник
Александр Геннадьевич Хан

«Александр Хан давно и плодотворно работает в традиции философской эссеистики, сближенной со стихами; его стихи и его напряжённая работа мыслящего эссеиста органично дополняют друг друга. Он литератор в химически чистом виде (по слову Гиппиус о Георгии Иванове). Та чистая красота и пафос служения, аналитические концепции творческих поисков, которыми занят Александр Хан, в сочетании позволяют говорить о редком явлении в современной словесности, достойно продолжающем традиции мировой культуры. Темы его эссе – проблемы современного читателя в мире информационной передозировки; письмо как медитация; искусство как оазис в пустыне воли и желания, – рефлексия об этом особенно важна сейчас, когда немалое количество людей раз уверяется в важности литературы».Борис Кутенков, поэт, культуртрегер, редактор отдела культуры и науки «Учительской газеты»

Александр Хан

Разумеется, сборник

Трудящии?ся поэт – больнои? Сизиф. Народ смуще?н: он не узнал либретто. Послушаем же, милые, поэта! Послушаем, как умирает миф.

#34

О, Время,

Поверни свое? движение вспять,

Чтоб хромои? и поседевшии? Хронос,

Услышав режущии? пространство голос,

Не смог Вселенную, как дочь, обнять.

И до сих пор печальное дитя от горя

Плакало бы у безжизненного с виду,

Бьющего волнами в infinitum,

Пугающего своеи? силои? моря.

#33

Нечто особое – жить в поездах:

Сутки размеренно сводят с ума,

Время рисует зигзаги по зимам,

Лес проносится с воплями мимо,

И полки сжимают пространство и тело

До жидкого чая в стекле запотелом.

Но рельсы пинают и гонят прочь

Буквы, стремящиеся нам помочь.

И рифмы никак не сложить поверх

Ритмичных прыжков под плацкартныи? смех.

Бутылки стоят в темноте до утра;

Пеи?заж убегает из клетки окна.

Но я крепко заперт. Мне некуда деться.

Раздеться и спать в отведе?ннои? нише.

Если когда-то я видел романтику в рельсах,

то, спрыгнув с подножки, больше не вижу.

#52

Растре?панные волосы и небо,

и гладь души в обличье моря.

Столкнувшись с вечностью, не ожидаешь от нее? ответов, но обретаешь состояние покоя.

Заставленная, но широкая квартира,

окурки, шторы, скатерть у окна,

пустои? бокал, бутылки и остатки пира

в лице кусочка хлеба, апельсина и вина.

Простые сны в чужои? кровати,

чужие мысли на чужои? бумаге,

чужая мать в чужом наряде,

чужая церковь на чужом закате,

но это все? мое?, мое? как будто.

Обои. Запах. Лезвие ножа.

Я тихо захожу на кухню утром,

где за столом сидит моя душа

и плачет. Она плачет по себе.

Ведь для нее? нет места не земле.

#51 (Поэзия)

Хоть я прерывисто дышу осколками тебя,

твое? изменчивое зеркало не воссоздать вовне.

Я с болью выдыхаю мелкие куски стекла,

но отражения меня, однако, все? равно там нет.

Но там есть море. Крики чаек. Волны в тишине.

И я касаюсь медленнои? рукои? того, что называется морская гладь.