Dmitry Dyachenko "О наболевшем"

О наболевшем
Dmitry Dyachenko

Когда смысла нет, но хочется найти.Когда болит где-то между.Когда дышать от обиды нет сил.Когда хочется понять, кто я.

О наболевшем

Dmitry Dyachenko

© Dmitry Dyachenko, 2023

ISBN 978-5-0060-3621-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Откровение

Здесь суета и и люди буд-то чайки

Голдят толкаясь чтоб кусок себе урвать.

Здесь каждому закручивают гайки

Последнее пытаясь отобрать.

Здесь позабыли стариков детей и веру

Здесь правят деньги молодость и страх.

Здесь весь народ как-будто вечно серый

На скрюченый ободраных ногах.

И в месте этом, позабыли радость

О том что по весне сады цветут в цветах.

Во круг уныло всё, кругом сплошная гадость.

И кто-то держит мир на взвинчиных рогах.

Здесь жизнь не ценят прожигая её разом

Кругом останки гегемонов прах.

На улицы выходят дышать газом

И тонут в собственных не искренних слезах.

О сострадании здесь речи не ведётся,

А милостыню не кому подать.

Здесь всё и вся за деньги продаётся,

Здесь не спешит Господь людей прощать.

Не потому что этот мир Богом забытый,

Не по тому что Богу всё равно.

Он просто ждёт когда народ избитый.,

Нечаянно вдруг вспомнит про него.

Но будет поздно, трубы прозвучали

Исус придёт уже в каторый раз.

Освободит от горя и печали

И все сгорят в пылающих печах.

Сапоги

Не знаю как так получилось,

Но я похож на сапоги.

То лужи грязи то очищусь,

Кричу лишь Господи прости.

То вдруг в пустыне я безлюдной,

То я в толпе где пыль и грязь.

Бывает так что размышляю,

Какая всё-таки я мразь.

Идти бы мне туга где чисто,

Где пол метут и пыли нет.

Бреду, как путник без отчизны,

Топчу я чейто праздничный паркет.

Ах как хотелось бы на праздник,

Идти чтоб чистым без греха.

И как роса смывает безобразие,

Уйти от вечного стыда.

Понедельник

Где Же ты мой понедельник желанный

Новую жизнь я ни как не начну.

Старая жизнь отравляет мне душу

В страшных грехах задыхаясь тону.

Нет мне покоя, прощения тоже

В лужи валяюсь я грязный босой

Мне бы подняться и в путь по дороге

Сам для себя я как будто изгой.

Где ты мой понедельник желанный

Новую жизнь я ни как не начну.

Снова восстану из грязной я лужи

В сторону света я к Богу пойду.

Послушай мам

Послушай мам, я был не прав.

Когда кричал и хлопал дверью.

Прости за вспыльчивый мой нрав

С тобой лишь в лучшее я верю.

Прости что с пацанами я гулял,

И приходил всегда попозже.

Прости что редко обнимал,

Теперь пишу (пою) мурашки аж по коже.

Прости что мало слушался тебя.

И очень много прикословил.

Ты знай, что я люблю тебя.