Дмитрий Максимович Акулич "Моими мыслями"

Я в тишине, закрыл глаза.

И первое, что память мне рисует:

Прекрасный образ милого лица,

А сердце бьётся и рискует.

И о тебе сейчас горит маяк,

К нему сбегаются все мысли.

В мечтании тебя сейчас обнять,

Но календарь забыл про числа.

Когда же свидимся мы вновь?

Когда же вместе засмеемся?

Ответа нет, нет правды слов.

Возможно, больше не вернемся.

К тому, что было в воскресенье –

Горячий и весёлый был тот день.

И вот, я написал стихотворенье.

Ты снова не ответишь, снова лень.

***

Никто меня не понимал,

Из тех, кто рядом находился.

А те, кто мало меня знал,

Какой я есть, с этим смерился.

И вот один в своих идеях.

Я сумасшедший? Для кого-то так.

Теряю жизнь, теряю время в целях,

А в голове искусство и бардак.

Тянутся беды в путь, за мной.

Это недуг, а может все ж проклятье.

Я оборванец, но дышу мечтой,

Чтобы не пасть во тьмы объятья.

Только все больше выражений:

Тех лиц, что лицемерны и глупы.

Я в окружении ненужных мнений.

Я ведь не должен жить как вы!

***

Хватит! Стоп! Остановитесь!

Переубеждать мой взгляд.

Займитесь лучше свое жизнью.

Но нет…вы выстроились в ряд.

Мне этот негатив от вас не нужен:

Сказали раз, на этом все.

Но вижу, слышу вновь – на дно погружен.

В толпе кручусь на колесе.

Все убеждаете, что глупый я.

Поочередно тянете в свои миры.

А я другой, не отступаю – и вражда.

Болит душа, приняв удары.

***

Сотрите память моей грусти:

Своим теплом, белым вином.

Чтоб на минуту, две, от жути,

Был насовсем я отвлечен.

Я видел мир других оттенков –

Всей этой серой и печальной лжи.

И слышать множество советов,

Что разрушали после дни.

Бегите и меня с собой возьмите.

В мечтательный и беззаботный мир.

А после, дверь за мной заприте,

Чтоб я придал духу и телу сил.

***

Драма в глазах моих погасла,

Будто напрасен был мой труд.

Глаза болят, ноги устали —

Не ощущал тогда я чувств.

Бросил писать, искать себя,

Опустошен был и украден.

Не вдохновлен, ночью без сна.

Запас мечты утрачен.

Я в страхе, времени не ждал.

Руки опущены, листы горели.

Внутри меня мир пустовал,

В несвойственной тогда манере.

Всегда я чувствовал, писал,

А потеряв ее, я заблудился.

Воспоминал, искал, дрожал,

А после заново в нее влюбился.

***