Стефан Римский "Частицы бытия"

А следом можно также пропадать,

В пространстве освещенном в дым врастая,

Прикосновений рук не узнавать,

Себя как целый свет осознавая.

Шуршать в листве затерянных минут,

Пока тебя по имени не спросят,

Пока от бездны звёздной не спасут,

Твои чуть-чуть растерянные гости.

От нас совсем так мало под луной,

Сквозняк подует, облаком поманит,

И август пролетит над головой,

А что потом?

А что потом оставит?

06.08.2022

Письма

Из провинции тянет пшеницею,

Тянет запахом прелых лугов.

Облака проплывают над лицами

И слагаются в нитку слогов.

Мне писать здесь особо и нечего.

Одинокая птица кружит.

Ничего для души не намечено,

Ни к чему взгляд сойти не спешит.

Только знай, как срывай себе яблоки

И в бока им впиваясь, хрусти.

На столе зачерствевшие пряники

Рассыпаются пеплом в горсти.

Размываются дальние повести

В анекдоты, смешливую блажь.

Здесь края превращаются в волости

За советом заходят в гараж.

Здесь большое хранится за рощицей,

И ничто не клубится внутри.

Колокольчик заброшенной звонницы

Тихо звякает в слое пыли.

Вдаль коровы мычат непонятное,

Люди в почту посылки несут.

Всё такое до боли понятное,

И от этого тягостно тут.

Что ещё написать из провинции?

О погоде, любви, о судьбе?

Облака проплывают над лицами,

Словно строки из писем к тебе.

24.07.2022

Рассеянность

Ветер прыгнул в волосы и затих,

Будто это смысл у шевелюр,

Будто эта ветренность

Новый стих,

Или лишь последствие

Авантюр.

В голове рассеянной

Хоть копай,

Ничего не выудишь,

И с чего?

Мысли собираются

В виды стай,

И уже становятся

Под крыло.

Что во мне останется

От меня?

Если сердце вытряхнуть

Из груди.

То ли пара фото,

На них родня,

То ли строки песенок

О любви.

И цветок засушенный

Среди книг,

На странице с глупыми

"Жил да был"…

То ли это ветреность,

То ли стих.

Только что останется,

Я забыл.

10.07.2022

Армении

Я нескоро к тебе вернусь, но давай не об этом.

А о том, как уходит грусть по зелёным проспектам.

Как ласкают оттенки глаза, и фонтанчики всюду,

Над столом зеленеет лоза, забираясь в посуду.

Никуда разговор не спешит, туф прохлады не прячет,