Стефан Римский "Частицы бытия"

Оно меня

Как будто убивает.

Всё отбирает…

24.07.2023

Тоска

Песок шершаво падает с руки,

Пусть солнце жжёт, и пальцы огрубеют.

Есть в этом вкус неистовой тоски,

В которой все растут и матереют.

Плодами зреют, ждут, когда сорвут

Итог момента, близость и разлуку.

На синем фоне кадры оживут

В глаза вливая сладостную муку

Картин, чьё время в бездну утекло,

Желаний, не вернувшихся обратно.

У старой ранки корку сорвало,

Немного больно и почти приятно.

А ранка – я. Без лат или когтей,

Смотрю на небо, слушая волненье

Крикливых птиц, танцующих морей.

Что превратит в клинок прикосновенья

Любую тень, сквозняк и горсть песка…

До блеска сердце выскоблит тоска.

15.07.2023

Вечер

Зелёный вечер в город упадет,

У зданий пусто, шелестят аллеи,

Седой охранник тычется в кроссворд,

И мягкий свет обхватывает тени.

Автобус чахлый спрятаться спешит,

Мигают сонно желтым светофоры,

Тепло асфальта в небо воспарит,

Преображая мысли в метеоры.

Пусть даже их совсем не разглядеть,

Глотают крыши звёздное пространство,

И нужно выше.

Что ж ещё хотеть?

От немоты в обманчивом убранстве.

От вечных танцев тьмы и маяков,

Глубоких вдохов, время заменивших.

Сгорят все мысли, нас лишив оков,

Упавших в ночь, и бренность победивших…

Пока охранник тычется в кроссворд,

И слог любой разложится до нот.

09.07.2023

Хотел привыкнуть. Всё же не привык…

Хотел привыкнуть. Всё же не привык.

Дым сигаретный стелет по округе,

Базарный ряд срывается на крик,

Фруктовый запах рвётся от натуги.

О повседневном местные галдят,

Кусая бок варёной кукурузы.

Урчат моторы, пчёлы в мёд летят.

Пузатый дядька шлёпает арбузы.

Меня кружит людской водоворот,

Пьянит жара. А я отвык от лета,

Ленивый айсберг ждёт переворот,

И ждут внутри потопа части света.

Растут деревья прямо сквозь меня,

Расту и я от близости открытий.

Кружит Земля, любовь боготворя,

Сочась лучами будущих событий.

01.07.2023

Третий Рим

Мой третий Рим,

Болезненное царство,

Бетонный взгляд,

Погрязший в глубине.

Цветёт с тобой

Искусство или пьянство,

Под нервный тик

На радиоволне.

Тебя гнетут

Ненужные тревоги.

Их нужно все

Под плитку закатать,

Пусть эта жизнь

Слагается в дороги,

В которых зелень