Анна Самойлова "Мыши и кактусы. Рассказы"

Мыши и кактусы. Рассказы
Анна Самойлова

Дебютный сборник рассказов, написанный с лёгким налётом самоиронии. Чуть дерзкий и местами провокационный сюжет текстов пронизан философскими размышления.Может ли десерт положить начало серьёзным отношениям? Как связаны Саблезубый Зайка Бу и кролик на пересечении миров? Почему были изгнаны из Рая Адам и Ева? Ответы вы найдёте на страницах данной книги.

Мыши и кактусы

Рассказы

Анна Самойлова

© Анна Самойлова, 2023

ISBN 978-5-0060-7361-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Обращение к читателям

Уверена, вы не раз слышали, а может даже сами говорили фразу: «Мыши кололись, плакали, но продолжали жрать кактус». И всем становится смешно. Ну потому что: на хрена? Казалось бы, не жри, раз колется. А если решил есть, так и не плачь, никто ж не заставляет. Или не всё так просто с этими кактусами, и в процессе их поедания есть глубинный философский смысл?

Все мы в какой-то степени и есть те самые мыши. Сколько мазохизма в нашей жизни? Мы ходим на нелюбимую работу, общаемся с неприятными нам людьми, не всегда едим то, что хочется, потому что вредно, дорого, долго – нужное подчеркнуть. И плачем. Ну ладно, пусть не всегда плачем, но жалуемся уж точно.

Вот ты, ноющий о том, что завтра опять с утра вставать и ехать в ненавистный офис и сидеть там с девяти до шести! Увольняйся, найди занятие по душе, ты ведь давно хочешь заняться музыкой. Что? А, у тебя кредит и двое детей, а музыка – удел подростков? Ну приятного аппетита, не поперхнись колючкой.

А Вы, женщина в синяках? Опять жалуетесь подругам, что муж напился и избил? Заявление на развод можно подать в любом ЗАГСе, примут обязательно. Начать жить никогда не поздно, а от побоев ещё никто не становился счастливее. БДСМ культуру в расчёт не берём. Что? Все так живут? А Ваш не так уж часто напивается? Ну тогда не буду отвлекать от поедания кактуса, жуйте тщательней.

И пока ты, дорогой читатель, не кинул в меня тухлым помидором, я скажу: рано начинать меня ненавидеть за категоричность. У каждого свой кактус и своя причина его есть. Давиться, раздирать колючками горло до крови, но есть. Потому что надо. Потому что принято. Потому что все едят. И не всегда обстоятельства позволяют просто взять и поменять рацион.

Думаете, я никогда не ела кактусы? Да я и сосчитать не смогу, сколько их в моей жизни. Какие-то лишь слегка надкусанные, другие сгрызены до корня, третьи оставили глубокие шрамы на долгую память. В какой-то момент они стали моим личным вызовом.

Как-то я две недели ела кактус и, знаете, оно того стоило. Поначалу меня пугали его длинные острые колючки, ранили. Но добравшись до прекрасной мякоти и вкусив её живительную плоть, я открыла в себе потенциал, о котором и не подозревала.

Вдумчивое, осознанное потребление кактусов не только не вредно, а даже полезно. Кактус как символ борьбы, преодоления и самосовершенствования достоин хвалебных од.

Но когда мышь сдаётся и бездумно доедает растение, проливая молчаливые слёзы, мне хочется закричать:

– Да брось ты эту дрянь! Очнись, мать твою! В мире столько интересного, прекрасного, вкусного и полезного, а ты вцепилась в эту колючку и хочешь, чтобы тебя жалели. А если уж решила есть кактус, то пусть это будет твоим осознанным выбором. Делай это с гордостью, уверенностью в себе и высоко поднятой головой. Потому что только тогда ты сможешь сказать: «Я преодолела этот путь, стала сильнее и вынесла правильные выводы.»

Кактусы полезны и вкусны, из них можно приготовить множество прекрасных блюд и напитков. Полюбите свой кактус, и он осчастливит вас цветением. Но, заклинаю вас, не жрите вы эту гадость, если она не лезет, колется и вообще фу.

Вместо предисловия

Нет ни начала, ни конца. Вокруг густая, ощутимая, чуть липкая темнота. Она обволакивает, заполняет все пустоты, норовит влезть под кожу. Абсолютное Ничто.

Из подобного Ничего когда-то произошло Великое Все. Цикличность. Смерть и рождение. Змея, кусающая свой хвост. Увядание и расцвет.

Не помню ничего. Ни имени, ни племени, ни рода. Даже не помню слов, названий. Как я оказалась здесь? И где оно, это «здесь»? И есть ли оно? Неправильный вопрос. Какой тогда правильный? Смерть или рождение?

Из Ниоткуда доносится шепот. Голос глубокий, чуть дребезжит.

«А вот мне рассказывали,

Что если, с первым солнечным лучом,

Три раза сказать:

йоллирапасрас дан амузар адебоП

йоллирапасрас дан амузар адебоП

йоллирапасрас дан амузар адебоП

То…»

– Что? Почему ты замолчал? Вернись!

Рождение или смерть?

С первым солнечным лучом… Солнце! Когда-то я знала, что есть Солнце. Оно теплое и яркое. И еще круглое. Как пончик. Пончик? Почему пончик?

В желудке заурчало. Желудок. Еще одно туманное воспоминание. И новое слово. Голод. Точно, голод. Я знаю, что пончик, желудок и голод как-то связаны.

Мысли разбегаются, как тараканы от включенного света.

Свет? Свет от Солнца. С чего начали, к тому и вернулись.

– Голос, дай хоть какую-то подсказку.

Сквозь толщу Абсолютного Ничто слышен размеренный писк. Нет, не писк. Сигнал. Или писк?

Пик-пик-пик-пик-пик.

Какое же оно противное и липкое. И затягивает, будто болото. Пытаюсь смахнуть его, счистить с тела. Но оно везде. Оно сковывает движения. Не могу пошевелиться.

«А движения неловки

Будто бы из мышеловки»

Снова Голос. Он смутно мне знаком. Не могу думать. Ничто затягивает все сильнее. Нет. Нельзя. Я помню. Помню, что должна бороться. Помню, что должна… жить? Жить.

«И царапает небо когтями»

Да, я выцарапаюсь из этого Ничто. Дойду до края Земли. Теперь я знаю. Рождение – не смерть. Возрождение. Змея кусает себя за хвост, чтобы жить.

Липкое, черное, вязкое. Только бы выбраться. Найти бы опору, свою точку отсчета.

Выплыть, как из воды. Поверить, что я смогу. Грести руками. Найти свой солнечный луч.

Отталкивают от Ничто. Оно становится гуще, обретает форму. Словно меня хватают чьи-то руки. Словно кто-то утаскивает меня на дно. Все глубже. Борюсь. Гребу. Отталкиваюсь.

Темнота становится более жидкой. Теперь она похожа на кофе или крепкий чай. Я помню это ощущение. Но откуда? Когда-то я тонула. И выжила. Точно так же плыла наверх. Боролась.

Раздражающий писк усиливается.

ПИК-ПИК-ПИК-ПИК-ПИК-ПИК

Из темноты пробивается свет. Йоллирапасрас дан амузар адебоП. Тусклый, чуть видный. Но Свет. Плыву к нему. Он все ярче. Йоллирапасрас дан амузар адебоП.

Открываю глаза. В окно пробивается луч солнца. Писк отражается от белых стен, сливается с музыкой.

«Кем бы ты ни был, мир тебе и свет,

Кем бы ты ни был, грош тебе цена

И все равно ведь где-то в вышине

И для тебя горит звезда одна»

Шепчу: «йоллирапасрас дан амузар адебоП».

Нет ни начала, ни конца.

Психоделическая зарисовка в автобусе

Кирилл вышел из тёплого и уютного бара в промозглую сырость аномальной зимы. Январский мелкий дождь быстро намочил куртку, а холодный ветер заставлял ёжиться и проклинать всё на свете. Дойдя до автобусной остановки, молодой человек достал из кармана пачку красного «Мальборо». Осталась последняя сигарета. И если её прикурить сейчас, то как назло подъедет автобус. Впустую закуренные сигареты злили Кирилла больше всего на свете.

На здании через дорогу висел огромный банер с фотографией популярного певца – любимца школьниц и одиноких домохозяек. Такой, знаете, смазливенький, с приторным голосом и огромным самомнением. Его песня со словами «Я что ли виноват, что я нравлюсь всем, а вы – никому?» уже месяц держалась на первых строчках всех хит-парадов.

– Любезный, – произнёс скрипучим голосом иссушенный старик, внезапно оказавшийся на остановке, – угостите сигареткой, пожалуйста.

Поддавшись внезапному порыву альтруизма, Кирилл протянул незнакомцу помятую пачку. Тот жадно схватил её, шмыгнул носом, вытер его рукавом и достал сигарету. Выбросив пачку аккуратно в урну, старик немного покатал сигарету между пальцев, поднёс её к лицу и понюхал. То, что произошло после, обескуражило Кирилла.

Глаза старика сверкнули красным огнём, изо рта вылезли мерзкие щупальца и, схватив сигарету, исчезли так же неожиданно, как и появились.

– Премного благодарен, – учтиво сказал незнакомец, облизнув губы.

Кирилл лишился дара речи, поэтому мог только кивнуть. При нём никогда ещё не ели сигарет, он никогда ещё не видел людей с щупальцами во рту – только в кино. Всё происходящее напоминало дурацкий фильм категории «Б».

– Как вы думаете, юноша, что может сделать АКМ в ладонях социопата? Человека настолько лишённого морали, что готов убить собственную мать? Или человека, мечтающего о смерти своей помощницы?

Кирилл вздрогнул от этих слов. Откуда этот старик может догадываться о сокровенных мыслях? Мистика какая-то, не иначе.

– Можно и так сказать. А можно предложить, что вам наконец-то выпал шанс исполнить мечту всей вашей жизни.

– Любую? – прохрипел Кирилл, к которому вернулась способность говорить.

– Ну практически. Любую деструктивную. Денег и длинного члена обещать не могу. А вот чтоб у соседа он отсох – это запросто. Вы только не торопитесь с решением, автобус всё равно ещё не скоро. Хорошенько подумайте.

– В чём подвох? Заберёте душу? Тело? Волю?

– Я уже забрал сигарету. Да и чего вы так все свою душу всучить пытаетесь, будто она чего-то стоит? Тьфу!

Кирилл пытался понять, чего же он хочет на самом деле. Вроде и дом есть, и работа, и даже некое подобие семьи. Правда мать в последнее время на мозги капает, да и на работе не всё ладно. Но не выбирать же какую-то одну смерть. Хотя мысли об убийстве его посещали. И не столько кого-то конкретного, сколько гипотетические. Он хотел присутствовать при чьей-нибудь гибели, прочувствовать её, как свою собственную. Эдакий слишком извращённый вуайеризм.