Алёна Хрычёва "Русский беспилотник над полями лжи"

Русский беспилотник над полями лжи
Алёна Дмитриевна Хрычёва

Эта книга – о войне и мире через призму любви к Родине, к её истории, её природе, городам и людям. В строках стихотворений автора личные переживания сменяются описанием событий, происходящих в России, женский голос сплетается с грохотом орудий, а картины боёв перемежаются с безмятежными пейзажами русской глубинки.

Алёна Дмитриевна Хрычёва

Русский беспилотник над полями лжи

© Хрычёва А. Д., текст, 2023

© Издательство «Союз писателей»,

оформление, 2023

© ИП Соседко М. В., издание, 2023

С благодарностью:

моему мужу – за поддержку и критику;

Юлии Толстоусовой и Ирине Скрябиной – за вдохновение и пример женского мужества, бесстрашия и стойкости в условиях военного времени;

Олегу Демидову – за разгромную рецензию, побудившую меня начать писать по-другому;

моей Родине – за то, что я есть, и за то, что я такая, какая есть;

всем защитникам России – за то, что у меня всё ещё есть Родина.

Раньше я писала любовь

Мы блуждаем по тонкому-тонкому дну,
Пережили как-то зиму, пережили и весну.
Вечер уходит, оставляет меня одну.
Раньше я писала любовь, а теперь – войну.

Небо стремится в закат, утекает в рассвет.
Шорох снарядов сплетается с хрустом галет.
Где-то есть мир, где не знают ни боли, ни бед.
Раньше я писала любовь.
А теперь – нет.

«Неудобная моя правдочка…»

Неудобная моя правдочка
Серым ёжиком в горле колется.
Друг мой сказочный,
Здравствуй, с праздничком.
Перемелется, перемолится
Всё, что нам с тобой мимо катится.

А у админов есть диванчики,
Чёрный чай и сахар кусочками.
Где-то там, в степи, чьи-то мальчики
Принимают гибель досрочную.
Мы за это с тобой не расплатимся.

Больше нет

В детстве когда-то несколько лет подряд
Я ездила в Харьков, а потом, через много лет,
Уходила в Полтаве в подсолнуховые поля
И жмурилась счастливо в жёлтый солнечный свет.
Но в Полтаве нет больше улицы Октября.
И в Харькове
проспекта Московского
больше нет.

Мантурово – Вологда

Я еду в поезде, смотрю привычно в лес:
Там вербы нежные и ломкие берёзки,
Еловых лап узорчатый навес
И первых листьев робкие наброски.
В болота протянулись ржавых рек
Земли моей расширенные вены.
Их кружева ни Бог, ни человек
Не вычеркнут из мира, не отменят.
Они текут в кисельных берегах
Весеннего живого бездорожья.
Некрайний север держит на руках
Мою любовь, огромную до дрожи.

Польские яблоки

Море пахнет медным купоросом,
Все слова мучительно шершавы,
И в Россию больше не завозят
Молодильных яблок из Варшавы.
И гниёт на складе в жутких корчах
Этих яблок запах переспелый.
И скрипит отравленная Польша —
Яблоня, что вдруг осиротела.

9.11.2022

У нас ещё Изюм не отболел,
А уж пришла пора болеть Херсону.
Сегодня днём – туман и артобстрел,
БПЛА жужжат, как мухи, сонно.
По ниточкам изорванных дорог
Ползут, ползут упрямо бэтээры.
«Херсон оставлен» – выстрелом в висок.
Кому и как сегодня можно верить?

Дедушкина сказка

«Дедушка, сказку!» – потребовал брат.
Дед помолчал, заморщинился лоб.
«Помнится, лет этак восемь назад
Сеяли хлеб мы, а вырос укроп.

Бабы, понятно, давай голосить,
Мы ж, мужики, собрались на совет
И порешили, мол, будем косить,
Заново сеять, взойдет али нет —

Время покажет. И вроде взошло,
Только то градом побьёт, то чего,
Да и укроп был живучий зело:
Косишь, ан снова до чёрта его.

Так вот и маемся коий уж год,
С танков тут сеяли – мины взошли,
Не повезло. Но однажды взойдет
Нужное семя из нашей земли».

И замолчал. В полутьме не видать
Глаз старика. Всхлипнул тоненько брат.
Грохот донёсся. Дед сел на кровать.
«Спи, мальчуган, ничего. Это град».

«И навалится снова огромное…»

И навалится снова огромное
Горе рваное человеческое.
На вопрос, набивший оскомину:
«Что ты делаешь нынче вечером?» —