Людмила Тростянская "Душа"

Горящие средь половодья свечи.

Шумят травинки в тишине,

Горьки нутром и ароматом мягки.

Тают росинки на песке,

Ища лазуритово-небесной ласки.

14 июня 2020

***

С белых ночей спадает хмельной сон

С белых ночей спадает хмельной сон,

Играет вальс прощальный тон,

И незабудок белых ворох у порога

Преподает пред сомкнутые веки Бога.

Сметая пыль с окон гардинных,

Святая быль времен старинных,

Окуная мысли в глубины морщинок,

Криницею течет между кувшинок.

И так пройдут года, покуда мы

Впустим в себя источник чистоты,

Который солнечностью звёзд прольёт

На человечество целительный сот мёд.

И мудрецы садов Семирамид,

Речащие пророки северных Пальмир,

Ключами открывают серебряные двери

Тем лишь, кто душою верит.

Кто сердцем прикоснулся к доброте,

Душою смелою отдался световой мечте,

Кто оковы семь арок превозмог,

Кто в соль земли кружево неба вплести смог.

25 июня 2020

***

Черный якорь

Мне данный черный якорь все при мне,

Бросить бы его мне на дно моря,

Да кораблю нельзя без якоря к земле:

Нельзя несолоно хлебавши познать море.

В нем вековая зодчества души гармония.

В нем трепетание мечты затерянного ручейка лесного.

В нем на берег брошенной волны симфония

И тихий голос забвенного святого…

5 июля 2020

***

Среди лишайников и мглистых рвов

Среди лишайников и мглистых рвов,

В чащобе вечных мхов седобородых,

Нерукотворный белокуро-хвойный покров

Стал приютом для Духом гордых.

Там лист брусничный в кремовом цвету,

Черничные дюймовочки в шляпках лиловых.

Там кланяются каждому листу

Божьи коровки в лучистых одеяньях новых.

9 июля 2020

***

Весенним листопадом яблоня опала

Весенним листопадом яблоня опала.

В шуршаньи яблочного ливня

Заутреня еще звучала

И небо еще горело синью.

А черемша всё белая стояла,

Словно и не касается ее

Зарниц сверкающая панорама,

И пустословья в ней не растет жнивье.

Лишь пшеница колосится на ниве,

И пряди кудрявые зернышки вьют.

И тянутся к небу живые.

А мертвые – всё наземь льнут.

22 июля 2020

***

Живые и мертвые чернила

Сколь же доля поэта лиха.

Конец венчальный собственного стиха

Как часто его самого удивляет,