Быть впереди в любые времена.
Порой в руках Поэта только посох,
А ноги он вставляет в стремена
Всегда Неугомонного Пегаса,
Несущего неведомо куда:
Туда, где для Творцов работы масса
И где умело прячется беда.
В обрывках пересудов или сплетен,
В которые наряжено враньё,
И лишь Творец способен рассекретить
Обезоружить вовремя её.
Судьба Творца – быть вечным пионером,
Лишь впереди шагать или парить,
А инструмент Творца важнейший – Вера
В свою способность чудеса творить.
Будить сердца, воспитывая чувства,
В любви лелеять, пестовать в тепле,
А служит он лишь одному искусству —
Искусству мирной жизни на земле!
А чтоб извлечь войны опасность с корнем,
Найти и обезвредить подлецов,
Так важно быть всегда в отличной форме
Для нынешней формации Творцов!
Не враждовать друг с другом и не спорить,
И чтоб любых конфликтов избежать,
В гармонии мир Будущего строить,
Культуру сохранять и умножать!
Писатель пишет! Что ещё он может?
Писатель – то дерево,
которое отталкивается от почвы.
Иосиф Бродский
Писатель пишет! Что ещё он может?
Поди ты чувства все его пойми!
А письмена его тебя тревожат?
Тогда прижмись к нему и… обними…
Ты проведи с ним огненную ночку,
Из уст его ты пей янтарный мёд.
А утром вдруг на ветках лопнут почки,
И тронется на зимних реках лёд,
Когда сольются две души в экстазе,
Ни капли обнаженья не стыдясь…
Поэт, писатель – он не тот, кто дразнит,
А тот, кто дарит каждый раз оргазм —
В своих стихах пылающих, в поэме,
В двух тел, двух душ безудержной борьбе…
Ну что, теперь ты чувствуешь, как семя
Его укореняется в тебе?
Тебе знаком до боли этот почерк!
Он кажется божественным почти.
Как Миссия – быть для поэта почвой
И в чреве от него плоды нести.
От дерева с такой прекрасной кроной,
Стремящимся в космическую высь,
Порой с листвой, с ветвями, с мощным корнем,
Но давшему деревьям новым жизнь!
Моя миссия
Не сыщешь правды даже днём с огнем?
Не спорят ни с судьбою, ни с богами?
Пророков нет в отечестве своём?
Как нет?! Да вот стою я перед вами!
Открыты мне все тайны бытия:
Провидице, гадалке, ворожее…
К тому же как писательница я
Ещё по совместительству и фея.
Вещунья я. Что ж, жребий мой таков:
Предотвращать, смягчать судьбы гримасы!
Я к вам лечу средь муз и… музыков,
Привычно снова оседлав Пегаса.
Лечу в столицы и в любую глушь,
Чтоб защитить от козней и обмана,
Знахарка я, и для заблудших душ
Я выполняю миссию шамана.
Пыл остужаю в буйных головах,
В которых начинаются все войны,
Идей и чувств предотвращаю крах,
Вручаю пальму первенства достойным.
Рецепт на счастье у меня готов,
Сниму с вас порчу, защищу от сглаза
Вот этим зельем: Магией из… слов,
В моих стихах, поэмах и рассказах.
Живу я в них десятки, сотни лет!
А здесь я оказалась неслучайно:
И дам сейчас я каждому совет,
Слегка лишь приподняв завесу тайны…
Вот ты, мой друг, скорей вставай под дождь,
Да-да, как есть: без зонтика и шляпы!
Волшебный дождик смоет мигом ложь,
Да так, что не придётся больше плакать
Тебе на новом жизненном пути!
Твоя дорога словно скатерть будет
И ты поймёшь, как весело идти,
Когда ты улыбаешься всем людям!
А для тебя я приготовлю снег
По неизвестной многим рецептуре:
Сам от себя не совершишь побег —
Всё дело в чувств твоих температуре.
Теперь они так будут горячи!
Спеши домой и ни о чём не думай…
А ты? Да не нужны тебе врачи!
Ты от меня прими вот эту сумму
Из двух простых и самых лучших слов,
Которые как золото сияют…
Ну что? Смелей озвучь свою… Любовь,
Тем, кто твоё признанье ожидают.
А ты скорей беги за поворот!
Судьбы порой таинственны зигзаги.
А в ваших отношеньях треснет лёд,
Об этом я гадала на бумаге,
Когда по ней неслось перо стремглав…
Напрасно удержать его пыталась!
Я написала много новых глав,
А в каждой строчке радость отражалась,
Давая всем, кто прочитает, шанс!
Кто ж я: вещунья или ворожея?
Что я пишу? Роман или… романс?
Будь счастлив, друг мой, сделай одолженье!
И чтобы не напрасен был мой труд,
Старайся правду отличать от фальши,
Освободись от нытиков, зануд
И посылай ты сплетников подальше.
Не слушай старых злобных ворчунов,
Не поддавайся дьяволу и чёрту!
Читай стихи! И верь! И верь в Любовь!
И в то, что быть счастливым – это норма!
А мне немного надо отдохнуть:
Распрячь Пегаса, выпить, искупаться…
Не всё ж в объятьях Музы мне тонуть,
Не всё же с… Музыками целоваться!
К писателю и драматургу
Мы вовсе не врачи – мы боль.
Александр Герцен
Писатель, словом душу не лечи.
Не вынимайте шприцы, драматурги,
И мы, и вы ведь вовсе не врачи,
Нет, мы не всемогущие хирурги.
И «врачевать сердца» – не наша роль!
Бинтов у нас на раны всем не хватит!
Мы не врачи, мы в чистом виде – Боль,
Та, от которой корчится читатель!
Обязанность писателя
Писатель новый и малоизвестный
Обязан быть предельно интересным,
Стать для своих читателей магнитом!
