Над собой. Сборник стихов

Мир из нас без конца создаёт смысл дней.

Мы ведём образ жизни,

А он ведёт нами,

Отпуская контроль в час прощания с ней.

ㅤ

ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ

***
Эта серая ненависть в небе
Не желает покинуть нас.
И я не в себе, и люди как стебель,
Надломленный несколько раз.

ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
***
Наши искры и наши фонтаны
В ненасытном потоке пульсирующих душ,
Наполняют собою пустые стаканы,
Одиноких безвольных туш.

ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
***

Процесс давно ушёл из-под контроля,

Нас судят как хотят и этому нельзя сопротивляться.

Хотелось бы, конечно, честного осознанного боя,

Но нет ни сил, ни права выделяться.

Иллюзия успеха в иллюзорном духе времени,

Сопровождает каждый новый вздох.

Нас неустанно продолжают обвинять за мнение,

Заматывая кисти скотчем и заклеивая рот.

ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ

ㅤ
ㅤ

***

А вода чёрной плёнкой тянется.

Плещет темные капли у берега.

Мы рисуем картины явные,

Как жизнь справится, все изменится.

А тем временем, снова бьет прибой,

Превращая ту жизнь в обыденность.

Поднимаясь с камней, яро рвёмся в бой.

Но в глазах, как всегда, растерянность.

ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
***

– Который час? – спросил несчастный человек.

– Мне не пора прощаться?

– Мне кажется, – сказал второй, – ваш век

Подходит к своему концу, прощайте.

– Что ж, я доволен каждым днём,

И нет ни грамма грусти.

Вот только с вами я знаком —

Безрадостное чувство.

– Давайте сделаем вот как.

Вы оставайтесь в жизни,

А я пройду ваш путь за вас

Хоть в этом мало смысла.

Несчастный человек вздохнул и скромно улыбнулся:

– Теперь мне очень хорошо.

– Безрадостное чувство.

ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ

***

Оступиться и попасть в обычный понедельник,

А весной обычно тает снег.

И обычно, за забором у домов цветёт лилейник.

Человек обычно – просто человек.

ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ

***

Территория несбыточной удачи,

Из бетона, жалости, трамвайных линий.

В переходах – виноватый вид на сдачу,

В магазинах – чёрствый хлеб —

Немного перспективней.

ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ
ㅤ