Вчера, сегодня и всегда. Избранные стихи и проза
Леонид Ильич Михелев
Эта книга полна впечатлениями автора о жизни, о прекрасном мире, в котором мы живём: лесные и морские пейзажи, виды и пульс замечательных городов, слёзы радости и печали, счастье любви и горечь расставаний. Это книга стихов обо всём, что видел и чувствовал автор на протяжении долгих лет. И стихи эти свидетельствуют: мироощущение автора, его оптимистичный взгляд на жизнь мало изменились за последние полвека, несмотря на мощное воздействие негативных факторов среды обитания. Они были такими же вчера и, неверное, останутся такими теперь уже навсегда. И в своих размышлениях о радости творчества, он чистосердечно заявляет:Но нету выше счастья для поэта, Чем разделить с людьми свои мечты,Услышать отклик дружбы и привета,Собрать вниманья добрые цветы. И щедро делится с читателями своими сокровенными мечтами, своими представлениями о жизни, своим отношением к самым различным аспектам нашего бытия. В книгу вошли также фантастические рассказы и киноповести.
Леонид Михелев
Вчера, сегодня и всегда. Избранные стихи и проза
Стихотворения разных лет
Мои стихи естественны, как сны,
Что матерью – Природой рождены.
В них есть простор лирическому чувству
И мало места «чистому искусству».
В них страсть и жизнь, и вся душа моя.
В них я от "А" до главной буквы "Я".
Мои стихи – какие пустяки.
Они всего лишь средство от тоски!
Шучу, шучу! Но только между шуток
Всегда найдётся скромный промежуток.
Мечты, дороги, люди, города
С избытком помещаются туда,
И там кипят в котле моих сомнений,
Рождая отголоски впечатлений.
Поэт
Как важно быть услышанным поэту:
Ведь он, сплетая в музыку слова,
Себя, как песню предлагает свету,
И песней той душа его жива.
Как жаль, что поэтическое слово
Его волшебный вкус и ясный свет,
Его напев то нежный, то суровый
Поймёт лишь тот, кто сам в душе поэт.
Но нету выше счастья для поэта,
Чем разделить с людьми свои мечты,
Услышать отклик дружбы и привета,
Собрать вниманья добрые цветы.
Редактору
Мои песни просты и бесхитростны:
Можно слушать, а можно и петь.
И ни в чьей не нуждаюсь я милости,
Никого не хочу одолеть,
Не желаю кому-то доказывать,
Что творец, литератор, поэт.
И призывы к чему-то навязывать
И нести за эпоху ответ.
Я пишу как на улицах города
Куролесит людская молва,
Как у тех, кто вчера были молоды
Поседела за жизнь голова.
Подмечаю, как юные дикторши
Надевают впервые очки,
Как субъект из безвестия вылезший,
Совершает во власти скачки.
Как морозы сменяются вёснами,
Как играет морская волна,
Как на свете, для счастия созданном,
Правит бал мировая война.
Нет, не та, что грохочет разрывами,
Разрушая селенья вконец -
Та война, что проходит незримая
В тайниках человечьих сердец.
Недосуг мне следить за новинками,
Потакая ревнителям слов,
Ведь поэма – не книжка с картинками -
Сгусток жизни из яви и снов.
Не из тех я, укрывшихся в гавани
Громких слов и формальных затей,
Облекающих в пышные саваны
Своих мёртворождённых детей.
Разбушевалась матушка-Земля
Разбушевалась матушка-Земля.
Всё явственнее древние угрозы.
Неужто майя сбудутся прогнозы -
завалит пепел мирные поля?
Очнулись после спячки вековой -
заговорили старые вулканы.
И вольные, безмерной силой пьяны,
