Музей чувств
Тишина – хранитель всех «экспонатов»
Виталий Сергеевич Заливин
Впереди времени, только тишина – она и будет сохранять все, что здесь есть…
© Виталий Сергеевич Заливин, 2024
ISBN 978-5-0050-9863-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Времени так мало, когда спешишь, и так много, когда ожидаешь. Порой мне хочется оказаться вне времени. Понаблюдать за событиями и процессами со стороны. Какие мы? Уверен, у вас, уважаемый читатель, тоже возникали мысли увидеть себя с другого ракурса. К счастью или, к сожалению, такие возможности недоступны для нас.
Однажды я подумал: «Было бы неплохо исправить это». И вот что получилось. На страницах книги вы сможете увидеть меня со стороны разных времен. Иногда я сам возвращаюсь к себе в прошлом.
Уважаемый друг, если вы ищете профессионализм и исключительность, то я вас разочарую. В этой книге вы не найдете подобного. Здесь собраны осколки прошлых ощущений от восприятия действительности разного времени. Добро пожаловать в мой «Музей Чувств».
Сквозь время
Этот стих очень трудно писать,
Но я должен попробовать вновь,
Догадалась, наверно, про что?
Да, все правильно, – про любовь.
Я решил, постараюсь еще,
Так давно я уже не пишу,
Быть возможно, от этого я
Свою голову лишним гружу.
Вот и встретились мы, сквозь года
Я надолго запомнил твой взгляд,
У тебя, как и прежде, глаза
Огоньком очень теплым горят.
Все вернулось как будто назад,
Я ведь помню улыбку твою,
И сейчас, и вчера, хоть когда
Я все так же скажу, что люблю!
Наша встреча была 2 часа,
Мне казалось, я прожил момент,
Где мне все еще только чуть-чуть
И тебе не совсем много лет.
Очень много труда приложить
Мне пришлось, чтоб писать поскромней,
Я готов очень долго стоять
Даже там, где уж нету дверей.
Спустя годы, возможно, ещё
Я увижу тебя и скажу:
«Помнишь встречу когда-то давно?
Так вот, я ей по сей день дышу…»
Проживая жизнь
Так бесполезно проживая жизнь,
Так мрачно и бесцветно, непонятно.
Другое дело – против жизни плыть,
А вот под склон ее уж очень неприятно.
Так безрассудно прожигать года
И быть никем, лишь пылью в этом мире,
Так будет, есть и было так всегда,
И я бессилен! Просто я бессилен!
Уйти?! Зачем? Увидит мало кто
Отсутствие пылинки средь пустыни,
Уже зима, надену-ка пальто.
И против холода я тоже ведь бессилен.
Задрог, сидел писал вот этот стих.
Со мною забавлялся только ветер.
Так бесполезно проживают жизнь
Не только я, а тысячи на свете.
Новый день
Большая капля с неба вниз упала.
Разбилась в тысячу – и брызги на меня.
Вот так вот утро новое настало
Счастливого и радостного дня.
Еще рассвет и звезды затухают.
И шумный город тоже еще спит.
А кто-то, может, как и я, мечтает.
И тоже пишет прозу или стих.
Вдруг первый луч от солнца оторвался
И медленно, казалось, к нам пришел.
Сердца согрел, где все давно остыло,
И души все холодные нашел.
За ним минутой позже солнце встало.
И полной теплотой одарен мир.
Вот так вот утро доброе настало.
Прекрасный день – и я его кумир…
Один
Я, как и все. В тумане жизни.
Но также очень одинок.
Свои все главные желания.
Прочесть их можно между строк.
Я, как и все. В плену у мира.
И свой Я доживаю век.
Немного нам бы эндорфина.
И был бы счастлив человек.
И даже в небо. Ночью темной.
Я посмотрю. Как сотни лиц.
Там звезды шепчутся украдкой.
Мой горизонт кристально чист.
На миг представлю, что всё рядом.
И вечность смог преодолеть.
И все желания в награду.
И сердце будто стало петь.
Полет недолог был. Фантазий.
За городскою пеленой.
Закрылись небеса ночные.
А я пошел один домой.
Тишина
С тишиной разговор краток
И ответ наперед знаешь.
Нету с ней никаких пряток.
Как собака, но молча лаешь.
Тишина не откроет двери,
Только мыслям не даст покоя,
Ни во что тишина не верит,
Только знаю, что здесь нас двое.
И уходит под утро быстро,
Только стоит лучам рассвета,
Как услышит машинный выхлоп,
Сразу раз – тишины и нету.
Но вернется опять под вечер,
И так тихо вдруг станет снова,
Я зажгу с тишиной свечи,
И останусь я с нею дома…
Тир жизни
Над морем пролетает стая чаек,
Прибой шумит, волна игриво вверх!
И все проблемы будто просто тают.
И дарит солнце облегченья свет.
И может показаться, что свершилось!
Мечты все сбЫлись! И здоров весь мир!
Но, к сожалению, так ведь не бывает.
И снова ставит жизнь подпольный тир,
В котором, честно говоря, увы, не очень.
И проиграл я там по большей мере все!
Внутри меня как будто что-то хочет
И постоянно тянет и несет.
Уже над морем был прохладный ветер.
Под вечер эти строки я писал.
И многое я для себя заметил,
Что раньше просто и не замечал.
Свободу требует мое внутри желанье,
Поэтому стараюсь «попадать»
В том тире жизни, где живу годами,
Но этого не нужно объяснять.
Так много исписанных в жизни страниц
Так много исписанных в жизни страниц,
Так мало пригодных для дела осталось.
Одну я достал, и как будто на бис
Пытаюсь я вспомнить, чего не хватало.
Но я не уверен, что хватит мне сил,
Да места на этом холоста уже мало.
И снова я в мусор ее положил,
Как будто бы с жизнью она вдруг рассталась.
Когда остается последний листок,
Нам нужно стараться писать без ошибок.
Но поздно уже нам читать между строк,
И рифма окажется слишком фальшива.
Хотелось бы раньше все это узнать,
Что есть вдохновение, что ты «чудотворец».
