Светлана Пасько "Зеленые волны. О себе и волшебном"

Чудаки от Бога

Не понимаю я мужчин,
Которые и любят своих гражданских жен,
Но ходят к бывшим ну не просто так…
Ну прямо так и лезут на рожон,
До неписанного слова им охота…
Не понять мне такого обормота…

Не понимаю я мужчин,
Которые все плачутся в жилетку,
Что нет работы, денег, нужных вещей,
А сами "от нечего делать" играют, хотя бы в рулетку,
Что жаловаться на отражение в мире,
Когда себе оправдания ищут в телеэфире…

Не понимаю я мужчин,
Которые последние деньги тратят на пиво,
А в семье-шаром покати…
И вся жизнь у них – все криво…
Свобода действий для таких хороша,
Когда нет семьи, где нет за душою ни гроша.

Мне не понять отсутствие покоя
В тех душах, что расстались с целью,
И если цели нет-плывут по жизни, лишь себя неволя,
И тех, у кого семь пятниц на неделе,
Кто просыпается утром, не поймет где, и в чьей постели,
Кто думает, что все само-собой пройдет…
У кого вся жизнь задом-наперед…

Но тем не менее, без таких вот "чудаков от Бога"
Нам, женщинам, было бы просто скучно жить
И пусть у нас всех разная дорога,
Мы не перестаем лишь своих мужчин любить.

Милые воспоминания

Отличные стихи мне память всколыхнули
И вспомнились мне мои ушедшие баталии и бури.
Его не жаль и не обидно.
Он выбрал сам. Ему там видно…
Забыла, стерла и простила.
Хотя ждала его, любила.
Сейчас с улыбкой вспоминаем сами,
Что было тогда еще с нами.

Игра в себя

Не помогай тому,
кому не сможешь помочь.
Не помогай и тому,
кто верит в вышую ночь.
Не верь в смысл игры,
задерни шторы на окне.
Зачем тебе с Ними возиться,
подумай ты о себе.
Эта игра не простая,
в ней каждый – живая мишень.
И с каждой судьбой наростая
идет со смертью эта лень.
Ты убегаешь поскорее,
от чего не смог убежать.
И не надейся на милость,
вторую жизнь мало кому могут дать.
Я разочаруюсь в тумане
и вместе со звездой улечу.
И пусть разобьются железки,
Я просто так не хочу.
Я не хочу…
Вести двойную игру
Под читки на ухо
В этом миру.
И даже если мне скажут:
"Ангел – ты не права!"
Но я для начала взвешу
Свои и чужие слова.

Осколки…

Ломается мир на осколки.
Рухнула привычная картина мира.
И если выбирать можно было иначе,
То он был бы дан израненному телу… Поломанная лира.
Материя заживает быстрей, чем запекаются душевные раны.
И тут хоть злись до смертельного хохота, ломки.
Хоть решишь начать с чистого листа, сжечь старое, былое.
Как ни старайся, назад не склеишь все осколки…
Что было целым, теперь – осколки и дым.
Нет веры, осталась малая доля надежды для счастья.
Упертость, желание жить и выйти достойно.
И никогда не держать в себе ненастья.
Битва в себе… Не увидит никто…
Битва не за победу, а за жизнь без слова "боль".
Твой выбор слишком жесток?!
Любить и ненавидеть себя?! Изволь…
Пусть изранены крылья!
Пусть тяжел уж крест!
Но однажды ранним утром
Прозвонят "Благовест"!..

Мой милый… Ноябрь

Мой милый… Ноябрь,
Тебя ждали здесь…
В вельвете вальяжен
Меж странных чудес…

Сольешься с грозою,
Под ногами шурша,
Ты сладок… Ноябрь,
Пройди не спеша…

Ты пахнешь хурмою,
На вкус ты глинтвейн,
Не скучно с тобою,
Хоть исходишь на rain[1 - Rain – в пер. с английского – дождь.]

Ты добрый…Ноябрь
Окутавшись пледом
Согреешь и душу
В рассказах ты следом…

Мой милый…Ноябрь
Ты просишь не много…
Простить и любить…
Пусть до этого строго

Ты в снах изливался
Всей нашей мечтой.
Мой милый…Ноябрь
Конечно же… мой.

Истинное…

Даже если все ни к черту,
Даже если сам ты хлам…
Помни, что на свиньях не уедешь
Даже в город Амстердам.

Осеннее…

Струится тихо пьяный дым
Туманом из подземок…
И ветер, бывший господин,
Листву таскает с веток…
Закутались в свое тепло,
Унылые все лица…
И грустью дождь стучит в окно…
А может все мне снится?
Как в дождь по парку и листве
Гуляет вдохновение…
Кафе, эспрессо терпкий вкус…
Вдыхаешь… и забвение.
Спешат куда-то по-делам…
– Скорей бы!.. – Мерзкая погода!..
Я зонт беру… иду в туман…
И уже не одна год от года.

Весна

Разрывается яркий март на страницы.
Строчки вдыхают цветочный туман…
С ритма сбивают брызги дождя на ресницы.
В душах эмоций весны океан…
Ночи спокойны, но все же прохладны.
Небо звездное вдали…
День закружит, и встречи будут не случайны,