Вот сумасшедшие по улицам гуляя
Вычерчивают планы в голове…
Крик воронья, шум крыльев
– Мимолётно – промчалась чья-то
Мысль – спеша к себе. Там в голове
Приятно и, спокойно, теплее чем в листве…
Закралась мысль, – что всё конечно,
Что нет ни рая, не любви,
Лишь бег по кругу – бесконечный,
– Палитру отражающий в листве…
Туманы осени сменяет межсезонье,
"Tabula rasa"-саваном в ночи,
На белый лист наносят год рожденья,
И, бесы шепчутся в листве…
Фантазия-"Быть"!
Мечтая быть героем,
не жаждешь ли
спасаемому горя?
На лаврах лицемерия
спасаешь ты, по сути
– свой убогий мир…
Каламбур
Дыши обычно, как привык
– порой спокойно, с глубиною,
бежит по небу – колобок,
– Луна свои сменяет позы…
И, в каждой фразе, что прочтёшь
– невидимою нитью – память,
достанешь скомканный листок,
в нём – Солнце-папа, мама
– и, сколько Лун тому назад
встречал рассветы с нею рядом…,
и взгляд стремится на восток –
чтобы войти в чертог отцовский.
Бежит по небу колобок,
собою меряя пространство…,
дыши обычно, глубоко –
как дышат те, кто не проснётся…
«Искра»
(размышления о жизни)
Метрика. Имя и тело.
Личность, ещё не созрела.
Брошено в «землю» семя,
жизнь прорастёт древом…
А, теперь по порядку —
блекнет с чернилами – имя,
метрика – жёлтыми листьями,
тело теперь лишнее…
Что, за пределами буквицы?
– мыслью, уже – не выразить.
Может быть, просто «Искренность»?
– «пулей» в пространство вылетит…
Сто снежинок
И быть может, с тобой в этой жизни
друг друга не встретим, не коснёмся
сердцами случайно и взглядом…,
пробежим второпях, притворившись,
что надо – сохранить, то, что есть -
ради "общего блага", и увянем…,
в суете городской, словно пазлы
-собирая в Себе, подгоняя под праздность,
только сердце своё не обманешь…,
сыпет снег, чей-то след, – Ты была где-то рядом,
– сто снежинок назад, в параллельной вселенной…
Смыслы
Она сказала, – что живёт!
– Но, жизнь – словно тюбики
от крема, и туши, и помада,
а если повезёт, и нижнее бельё,
как будто бы с рекламного плаката…
Вот выжат тюбик, высохла
и тушь, помада стёрлась,
на нижнее бельё, уже никто
не смотрит, лишь где-то
случайно промелькнёт -
"Готовьтесь для полёта!".
Но, выжат крем и крылья
– разобраны на щёточки
к ресницам…, чтобы порхать
как бабочка, средь писек…
Пока живёт! Пока…
Жизнь
Сердце бьётся про любовь с нетерпением,
виноградною лозою вьётся мысль пусть,
тело бренное идёт к воскресению,
наслаждайся же пока – понедельником…
Опьянённый и живой, не испить до дна,
моя лодочка плыви, рассекая дни,
а наступит вдруг – среда, и затем – четверг,
твою лодочку несёт, по волнам судьбы…
"На птичьем языке"
Взошла Анахата, зарёю в груди,
собой освежая пространство,
улыбка моя – лёгкой тенью её,
– как строчка письма о прекрасном…
И музыкой сфер, Вишудха – поёт,
в оркестре играет – кифара,
мелодия вьётся, и связана нить
невидимым интервалом…
И, Аджна – наполнена силой огня,
пронзённое мыслью пространство,
строка за строкою – на коже небес,
Акаши – в «протуберанцах»…
Ключом родниковым. Святая-святых.
– Пройдя Пропилеи, и в спелых полях,
где звёзды созрели, – возьмёт Он пригоршню,
– чтоб вновь Их посеять…
"Звёздный странник"
Не нужно, не злись – не впишусь в твои рамки,
я к звёздам привязан, а Ты к своим платьям…
Грустишь Ты о теле, о том, что седеешь,
а я – как мальчишка, о крыльях радею…
И, я для Тебя – персонаж твоей сказки,
в ней роль моя – рыцарь, платок твой поймавший…
