Прийти, и закинуться, впрямь, тишиной.
Я очень скучаю, родная, до полночи.
Вот только сказать, когда этого хочешь…
Не буду. Не знаю. Боюсь. Не умею.
Ты сердце украла – и я не жалею.
("Спокойной Вам ночи, родная, скучаю…")
– Снов самых приятных.
– Спасибо. И ciao[4 - Итал. –здесь: до свидания.].
Жаль, не дано мне выразить ничем
Жаль, не дано мне выразить ничем
Очарованье тишины ночей,
Когда "во мне" тождественно с природой –
Единственной – в любое время года.
Я становлюсь частичкой мирозданья
Среди своих. И сказочные дали
Становятся понятны и просты
Как ровный свет полуденной звезды.
Душа. Отрывок.
Душа кричит через мини-юбки,
Коленки рваные, декольте.
И мажет краской на пухлых губках,
И ровно в полдень идёт в кафе.
На все вопросы по два ответа.
Две чашки "Якобса" натощак.
Душа кричит. Ни о чём конкретно
А кто-то скажет, что просто так.
Душа сурова. На ножках берцы,
Подводка яркая, маникюр.
"Сегодня занято, – надпись в сердце, –
Сегодня кушаю конфитюр!"
Душа сидит и листает глянец
Глядит с перерывом куда-то вдаль
А локон снова надет на палец.
У всех весна – у неё февраль.
И так захотелось уехать в Канны!…
Сегодня дождь
Всё дождь идёт.
Всё дождь.
Идёт с утра.
И жмутся чёрные по парапетам птицы.
Ещё вчера
Ещё вчера – жара,
Сегодня дождь
И небо им томится.
Сереют лужи,
Морща небосвод
На всех, пожалуй,
Хватит этих капель.
Сегодня дождь.
Кто скажет наперёд,
Когда же небо
Перестанет плакать?
Выход Поэта
Стою, курю. Идёт.
В почти собольей шапке
И завитком нечёсаных волос
Подвыбившимся из укладки:
Вчера он миру слово произнёс.
Сегодня свой халат, слегка парчовый,
Забросил глубоко на антресоль;
Заместо взял, по-модному – не новый,
И (где-то в чём-то женский) парасоль.
Заправил за кушак, как самураи
И вышел в свет. И светом освещен!..
Цитируется гордым попугаем,
До той поры, пока не сдохнет он.
Пора далёка.
Попугай-молодчик
Вкушает корм почти за четверых;
Гордится протеже поэт-заводчик:
Вот так бы все… читали его Стих!.
***
Тоска, хандра, в каком-то смысле – штиль.
И тяготенье к необъятной плоти
Земного шара.
Бесконечность миль
Безмолвия –
ответом на вопросы.
Какого?…
В смысле – почему?
