Творческое объединение Поэтов Тарусы "Тарусские тропинки. Альманах 2024"

Чтобы ангелы скорбно с молитвой

Распластать над ним крылья смогли…

Кровь уходит в землицу чужую

С соком вищен, зажатых в горсти.

Ветер с ливнем поют отходную, –

«Ты, прямая душа, нас прости…»

Непогода бушует угрюмая

Под скрипучее пенье колёс.

Лошадёнка устало-понурая

Лейб-гусара везёт в Пятигорск.

На коне был он первым в атаке!

Был последним на отдыхе он.

В своей шёлковой красной рубахе

Он водил в бой лихой эскадрон.

Был он пылок и храбр, – славный, нашенский!

В Темир-Хан-Шуре ждал его полк.

Ах, зачем же на церкви Скорбященской

Прищемил двери крепко замок?..

Мимо окон священника бледного

По дорожной раскисшей грязи

На короткой арбе убиенного

Слуги в дом, где он жил, привезли.

… Под иконой в рубашечке белой

При свечах, при цветах спит Поэт.

И художник рукою умелой

Пишет с болью посмертный портрет.

И уже ничего не исправить.

Реки жизни назад не текут…

Белый парус уносит вдаль память,

Где надежда с любовью живут.

***

Письмо Гоголю

Вам пишу я, Николай Васильич Гоголь,

Из глубинки тихой родины моей.

За окошком одинокий ветхий тополь

Провожает голой веткой журавлей.

Раскачали на крылах своей печали

Сердце моё, мокрое от слёз.

С берегиней мы потом всю ночь читали

«Миргород», «Шинель», «Портрет» и «Нос»…

Иномарка мимо с рёвом пролетела,

Всю округу обдала «попсой».

В ней сидит неприкасаемое тело –

Новый Чичиков с заезжею братвой.

Уварахталась хмельная деревенька,

Снова окнами разбитыми темна.

Запрвляет в ней уже давненько

Собакевичей да Плюшкиных шпана.

Родники и души замутили,

Повелись на «баксы» и тряпьё.

Обирает дедовы могилы

Иродово хищное жульё.

«Исторический» Ноздрёв подался в рэкет,

В руки шашек с той поры не брал.

В казино продулся весь и куролесит, –

У Коробочки все шанешки отнял.

Люди меж собой живут в разладе

Посреди базарной пустоты.

Свило горе гнёзда в каждой нищей хате.

А над хатами – Манилова мосты.

Николай Васильич, Вы меня простите,

Что я к Вам маленько с бодуна…

Скучно жить… И грустно… Извините…

Тяжело нам выбраться со дна.

А так хочется добра, любви и ласки,

Чтоб раскрылось сердце от тепла,

Чтобы было как на хуторе Диканьки!

Красота чтоб мир обиженных спасла.

Вдруг письмо дойдёт в прекрасное далёко,

В ваш заоблачный душевный монастырь.

Вам оттуда чаще видно Бога, –

Оглянулся б Он на скорбный наш пустырь.

Пусть пошлёт скорее Ревизора –

Настоящего, что ждём из века в век,

Чтоб с мечом прошёл там, где среди раздора

Человека знать не хочет человек.

Верю, в Горнем Иерусалиме

Вспомните молитвенно не раз

Малороссию, Россию, где и ныне

Много любящих и помнящих о Вас.