Май 1985
* * *
Они хорошо знали,
как делать сосуды,
обожжённые в очагах.
И дни бегут. Мы станем белой глиной.
Топтать нас будут толстым каблуком.
Гончар свою в работе горбит спину –
Он соберёт нас, уплотняя, в ком.
Мы оживём горшком в его железных пальцах,
У нас опять появится своя душа,
В восторг придёт, кто на горшки те будет пялиться,
но тишиной забвенья не дышал…
Не будет знать ценитель тот случайный,
Так почему ж над призраком полей
Звезда сияет так необычайно,
И не найти нигде ни в чём покоя ей…
И почему за санною дорогой
В сиянии так ярко блещет млечный путь…
И надо, кажется, пройти ещё совсем немного,
Там огонёк горит – и можно отдохнуть.
1987
* * *
Порочен мир. И в сердце пустота.
Свои гримасы корчит обезьяна…
Оракулы пришли, их свято лгут уста.
Невольно мы внимаем их обману.
Им говорим: – Ведите за собой.
Червяк – он слеп, он нем, он безголосый…
Даём им право нашей поиграть судьбой,
За нас решать проблемы и вопросы.
Из праха слеплен первый Человек.
Одни забыли это, становясь царями.
Другие бряцают всю жизнь цепями,
Рабами нареченные вовек.
2021
* * *
У площадей пощады не ищи –
Перемелют кости и хрящи,
Всё проглотят яростно взахлёб,
Чтоб увидеть и услышать чтоб…
Проведут по улицам всем ловко
И напишут под свою диктовку
Час рожденья и забвенья час,
Словно кто-то должен помнить нас.
Бьют часы – какой-то странный мастер,
Ход часов освободив от страсти,
Меру времени нашёл и вечность
Разделил на злую бесконечность.
У площадей пощады не ищи,
Перемелют кости и хрящи,
Как бы ни была легка и хороша
В твоём теле оживлённая душа…
Ей, разумной, в этом мире жить,
Всё вобрать в себя и этим дорожить,
И за это самоощущение
Ей нигде не сыщется прощения…
1989–1992
* * *
Но под всеми словесными перлами
Проступает пятном немота.
А. Галич
Нет пророков в моём Отечестве,
Для пророчеств – не сыщется слов…
Только учится полчеловечества
На качании наших весов…
На счету одного поколения
Словно гири – смутное время,
Словно гири – живые массы,
Словно гири – деленье на классы.
Их мизинцем Великий Кормчий
Под землёй заставляет корчиться…
И всё кажется по плечу,
Реформатору и палачу…
Нет пророков в моём Отечестве,
Только лагерной цифрой отмеченные…
На собранье идущие снова…
И зубами сдавившие слово…
Нет пророков в моём Отечестве…
1990
