Взгляд добрый и открытый
Андрей взволнован. Что же с ним?
Он первой страстью сбитый.
Подруга матери сама
Заметила всё это,
Чтоб дальше не сводить с ума
Андрея, шла по ветру.
Домой она поспешно шла,
Хоть не пускали гостью
Боялась для Андрея зла -
Влюбить в себя и бросить.
Уж лучше сразу перервать
Ту золотую нитку,
Чем из неё надежду ткать,
Ну и несчастье выткать.
22.
Но мать есть мать, всё гостью ждёт
И думает украдкой:
«Не замужем, а жизнь идёт,
А жить одной несладко,
Намного ведь моложе сын
Что ж старика ей надо?
Умён Андрюша и красив,
Но болен, вот досада.
А что ж одной ей коротать
Свой век послевоенный?
Где мужиков то нынче взять?
Проходят дни мгновенно.
А гостьи милой нет и нет -
И Фроловна вздыхая,
Готовит для двоих обед.
– Судьба сынка плохая…
А может Вера всё ж придёт?»
Ах, тайные вы мысли…
Как хорошо, что не поймёт
Никто их в жизни быстрой.
23.
Уж завтра Старый Новый Год
Андреем сон загадан.
К нему ль невеста не придёт
Цветущим белым садом?
Но сон он не в ладу с мечтой…
И снится вдруг Андрею,
Что он на улице пустой,
Где солнце слабо греет.
Идёт, и нет пути конца,
Всё вымерло как будто…
Где ж свет любимого лица,
Цветенье мая, утро?
А улица темней, темней,
Долгов глухих – громады.
Андрей проснулся. И во сне
Не выпадает радость.
Включил он лампу. Всё забыл,
И пишет он запоем,
Лишь в творчестве он счастлив был -
Стихи писал, иль повесть.
Часть 3
1.
Весна. Зелёный ожил сквер,
Здесь лавочки из камня
Цвет времени знать тоже сер,
– И он всегда в тумане!
И из тумана прошлых лет
По молодости траур
Принёс с собою в сквер поэт
Заря ли золотая,
Иль белый на Эльбрусе снег
В малиновом сиянье,
Но Лермонтов всегда для всех
Здесь в тёмном одеянье.
И даже тёмное лицо,
Порывы пальцев тёмных
Одеты в траура кольцо.
На смерть он обречённый
Или на славу, что в веках?
О скульптор Опекушин!
Как вы смогли огонь в глазах
Запечатлеть и душу?
2.
Здесь Анна Фроловна метёт,
И смотрит на поэта…
Грусть за сердце её берёт
Как молод… был и нету…
Такой же, как Андрюша был…
В коричневом песочке
Окурки… Кто же здесь курил,
Стихи кто рвал на клочья?
Осколки битого стекла…
У памятника пили…
Забавы ради, иль со зла
Зачем бутылки били?
Что им поэзия таким?
Не слышат птичек пенье
Дурман и сигаретный дым
То ль жизни назначенье?
Порой и женщин любят так,
Теряясь в мелких чувствах.
Бутылки бить – ещё пустяк
Бить судьбы – вот, что грустно.
