Андрей Окаянный "Жизнь по тревоге…"

Остаётся издеваться,

Над своим стихотворением.

26.10.19.

На юбилей скромного служителя Мельпомены…

Набат гугнивый, спор червей:

Кому точить им честь?!

И в этот скромный юбилей

Ты знаешь, кто ты есть,

В каких заученных словах

Нет фальши и тепла.

И звоном где-то в куполах

Ты вновь горишь дотла.

Ты знаешь, что есть чересчур

И привкус ото лжи.

Когда одет ты от кутюр-

В тебя летят ножи.

Когда ты в рубище идёшь-

Сияют сотни лиц.

И в спину шепчу: « Пропадёшь!»-

Театры двух столиц.

Но ты не тянешь на звезду,

И в лаврах нет нужды,

Не любишь быструю езду,

И культа нет еды.

Такой надёжный, зло берёт!

Уж что и говорить!

Актёр кино от злости мрёт, Вмиг прекратив творить.

А ты плюёшь через плечо Не суеверий для.

В душе тепло, не горячо, Её не точит тля.

В душе твоей вишнёвый сад, Крылечко, мошкара.

Да, жизнь –дешёвый маскарад:

Салют…набис…ура…

Набат гугнивый, спор червей Кому точить им честь?!

И в этот скромный юбилей,

Ты знаешь, кто ты есть.

22.11.19.

Куда глядят бойницы окон…

Куда глядят бойницы окон,

Безлюдной кирхи Удерванген?

В промёрзшем небе, словно ангел

Поправил ветер облак локон…

Взмахнул крылом и юркнул низом,

Прошёл сквозь арку, влево, к морю.

Вернулся с солью, нежным бризом

Дождём опять затараторил.

Зашёл на чай ко мне под крышу, Уселся в кресло, смёл надежды.

Напился, фыркнул, в окна вышел

И стал сильней ещё, чем прежде.

Стою в подножье старой кирхи, Какой-то маленький, но смелый.

Промокший насквозь до штафирки, Всегда идущий за пределы…

Всегда, как водится, свободный,

Как вольный ветер за окном,

Неся в душе порыв природный,

В дожде февральском ледяном.

Куда глядят бойницы окон

Безлюдной кирхи Удерванген?

В промёрзшем небе, словно ангел,

Поправил ветер облак локон…

Гросс Кришцанене…

По старым заповеданным местам,

Где вороньё, справляя новоселье,

Облюбовало старенький костёл

Живёт оно теперь и тут и там,

В местах, где опустели кельи

Хожу и слышу: «Здравствуй новосёл».

Прохожим недолюбленный пейзаж, Не оттого ли он от туда тащит,

Восполнив свой квартирный антураж?

Я охраняю вороньё, как страж

Чтоб завтра было место и ночлег,

А он глаза на нас свои таращит.

Не верь прохожий в эти чудеса.

Кирпич не станет прежнею добычей.

Воспеть в века, мне нужно написать

Про этот русский, воровской обычай.

А кирха спит, желая устоять,

Как прежде, не мечтая воссиять.

Бранденбургские ворота…

Я вижу свет в конце тоннеля.

Как дышит томно Бранденбург.

В потёртой серенькой шинели,

Качаясь, выйдет металлург.

Там что-то явственно маячит, Я вижу чёрный экипаж.

И две согбенных, старых клячи Устало тянут долгий стаж.

Там в дымке пепельного света,

Старухой дряхлою судьба,