Страница 2 из 3
Чем дольше живём, тем больше любим,
И это, ребята, здорово!
Слово
Кто первым родился – поэт или критик?
Думаю – Слово, вырвавшись из груди,
Привыкшей только рычать
И терпеть удары хозяина своего.
Тот постоянно бил в неё
Двумя кулаками попеременно,
Отпугнуть чтобы врагов своих
Или молодых соперников.
А вырвавшись – соединилось
С другими словами, потом с ещё и ещё
И нечаянно проявилась рифма,
Как в музыке – созвучие и аккорд.
Кому-то понравилось, кому-то не очень,
Другие привыкли к тишине:
Для них любой звук означал тревогу,
Который внимание зверя привлечь мог.
Оттуда и те, из ныне живущих,
Нечитающие стихов, да и прозу,
Прочитавшие за свою жизнь
Лишь про Муму и Анну Каренину.
Печальные драмы жизни,
Но они постоянно путают
Кто кого под поезд бросил,
А кто кого утопил.
Ну, а поэт и критик —
Они никогда мирно не жили,
Всегда портили друг другу нервы,
Спорят, доказывают и сейчас.
НО… если бы не было у них спора,
Кто его знает – были б написаны те стихи,
Которые трогают душу,
Заставляют сопереживать.
Глаза открывают на этот мир,
Да ещё и в другом ракýрсе,
Поднимая в душе бурю,
Радуя и печаля нас.
Или бросают в бой, под танки,
Как «Священная война» или
«Марш защитников Москвы», или
«Прощание славянки».
И на вопрос «кто первым родился —
Критик или поэт» – ответа нет.
Невозможно одно без другого
В нашем мире словесном.
Пусть каждый из нас свой найдёт ответ
И станет либо поэтом,
Либо критиком,
Либо читателем.
О вечности жизни
В темном небе звезды́ мерцание,
И вечность в ней затаена.
А время, как стрела летящая —
Но не смотря на вечность жизни
Потухнет вскоре и она.
Мы идем по дороге жизненной,
Сквозь тернии, чрез перевалы, в грозы.
В сердце тéплится светлая Искра,
– Душой называется —
Неужели и правда бессмертна она?
Вечность жизни – это мгновение,
Как для звезды в небесном пространстве.
Мы проходим сквозь дни и века,
А вечность живет внутри нас самих,
До поры до времени прячется.
Пусть судьба не всегда легка,
Пусть бывает тяжёл наш путь,
Для того нам и жизнь дана,
Чтоб любить, творить и верить всегда
В эту самую вечность души.
Творить добро
В нашем мире сегодня, да и вчера,
Зачастую теряют слова звучность,
Пустотой наполняются фразы.
Творить добро – величие искусства,
А об этом мало сегодня кто знает.
Слова подтверждаться должны делами,
В каждом мгновении, каждом взгляде,
В малых добрых поступках и жестах,
Чувствуя сердцем, не просто глядя,
Совершая при том невозможное.
Не бросать слов на ветер напрасно,
Делами доказывать, творить руками.
Помогать, поддерживать, быть рядом —
Вот что для этого надо,
А для этого нужно быть личностью.
Так просто, на первый взгляд,
А ты попробуй себя проявить,
Покажи свой характер, норов.
Мы, как все русские, всегда
Отличались от всех альтруизмом.
Когда огонь зла разгорается снова
Непоколебимостью своих устремлений
Мы, как всегда, вновь показываем себя
Доказываем, что добро – живая сила,
Остановить способная и печаль и горе.
ПРО ЛЮБОВЬ
Шестое чувство – высшая любовь.
Она, лаская, откровенно дышит.
Под снегом расстилает свой покров,
И, как прозрачный ветер,
Воздух чуть колышет.
Любовь рождает сотворённый мир,
Всё это и реально, и возможно.
Сплетается в душевный вечный пир,
Сама же там и правит,
Нас разрушая осторожно.
БЕЗОТВЕТНАЯ ЛЮБОВЬ
В тихой ночи на сердце грусть,
Тоска томит, не дает мне покоя.
Любовь безответная, как же быть?
Словно роза, на глазах увядаю,
В пустоте души теряясь безвременно.
Пустота не только в душе —
На сердце тоже, без ответа зов,
Тоска душу тревожит, ей холодно,
Но где-то внутри огонь горит,
Пламя желания меня сжигает.
Надежда медленно угасает:
Почему вечно одно и то же —
Любовь безответная с сердечной болью,
Неутолённым желанием
И во рту с горечью.
Я ТОРОПЛЮСЬ
Мне уже немало лет,
Иногда так хочется,
Чтобы скрасить своё одиночество,
Или когда на ум взбредёт
Позвонить, хотя бы.
Не придти даже в гости,
А вспомнить старых товарищей,
А в ответ: «Я тороплюсь,
Оделся уже, выхожу,
Извини, мне некогда».
И так постоянно, почти со всеми,
Выводы делаю, вздыхаю,
Рукой иногда взмахну —
Чем выше её, руку, поднимешь,
Тем резче опустить сможешь.
Типа – а ну и хай с вами,
Правда, что-ли, забыли?
Не интересен я стал всем,
Или…, или…, или…,
Не хочу додумывать.
Вот и шарахаюсь по-стариковски
Из угла в угол,
От туалета до ванной и кухни,
Иногда до магазина,
Чтобы хлеба и водки купить.
Да ладно, прибедняюсь:
ЖИВУ, слышите, не выживаю,
И не просто живу:
Стихи вот пишу, и этим
«пока сердце бьётся» и жив.
Можете и на заметку взять
Чем в старости себя занять,
А по поводу водки —
Так, к слову пришлось:
Могу и полгода о ней не вспоминать.
