Страница 9 из 13
Ты – то, в чём в этой жизни преуспел…
Как в сказке, перед выбором особым —
Не знаешь, вправо, влево ли пойти,
Но… лавры пожинают, нет – не снобы!
А те, кто свет несёт из темноты!
Вместо примечания…
Эх, кабы знать, что отзовётся эхом
В душевных тайниках почивший в бозе век…
Иначе обозначив смысла вехи,
Достало б времени для призрачных утех…
Богемной жизни всуе б захотелось —
Фонтанов, фейерверков, в небе журавлей…
Для этого нужна амбиций смелость,
Не предусмотренных в назначенной судьбе…
И, став на миг преемницей эпохи
Из инкрустаций золочёных в серебре,
Наверно знаю, что остались крохи
От легковесных рифм поэтов с реноме…
Взгляд…
Что есть сложение лирических стихов —
Попытка скрыться от реалий жизни?!
Иль наведение межличностных мостов
В кругу, где ощущаешь себя лишним?!
В стихотвореньях – крик души… Взывает
К надежде, стойкой вере, искренней любви,
Мечтаниям, возможностям без края,
Признаньям, поцелуям, песням до зари…
Стриптиз души – он в каждом слове видим…
Когда вся суть навыверт на изломе дня,
Хотим открыть, в чём наша уязвимость,
Как не хватает в чувствах жаркого огня!
Мучительно желаем в сочиненьях,
Всё потаённое на рифму положив,
За все ошибки вымолить прощенье,
Придумав словом для себя другую жизнь!
Предзимье…
В сонном озере застывшая вода
Серебром чернёным, без оттенков —
Рамой, приколоченною к «стенке»,
Служат в па́тине предзимья дерева́…
Не багет, а в золоте резной оклад —
Инкрустирован листом дубовым,
Красным окантованный подбоем —
В Осени горниле прогорит дотла…
Хру́пок натюрморт, нельзя мне промолчать
На трибуне ли… арене… сцене…
Отступив от праздных восхищений,
Красками пишу мгновения печаль…
Арт-рок…
Летние дни сновиденьем эстета —
Хрупкий момент из живого тепла —
Пу́рпур восхода, закат фиолетов,
Млечным дождём на ладонь звездопад…
Август – отчаянье… Август – прощанье —
Вряд ли он сможет хоть как примирить
Жаркость и холод, что завтра настанет,
Чтобы вовлечь в листопадный экстрим…
Яблочный дух под медовые будни,
Ветер – не ветер, а так… ветерок,
Август, мой Август, с тобою побуду,
Прежде чем Осень напишет арт-рок…
Двумя словами…
Сижу впотьмах у изразцового камина —
Мне пламя языком зализывает «раны»…
Что наша жизнь?! – Пейзажная картина,
Где го́да времена́ сил высших данность…
Весна! Рожденье, вера чистая, надежда…
А лето? Юности пора, к любви влеченье…
Ржавеющий закат осенний неизбежен,
Как и седой зимы последние мгновенья…
Взрослеем, ищем смысл, стареем чинно,
А годы торопливо мимо… мимо… мимо…
Бег…
В Осень лунная дорожка
из осколков летних дней,
Месяц нанизал на рожки
облаков нежданных «снег»…
Звёзд холодное молчанье
Осень пришлую сулит —
Закипит ли Солнца чайник,
коль слетит на землю лист,
Самый первый, самый ранний,
завершая жизни круг,
Сколько надобно стараний,
чтоб привыкнуть к серебру
На деревьях оскудевших,
на копною волосах,
Только там, в беспечном детстве,
жизнь – не жизнь, сплошь чудеса.
Листопады… снегопады…
в розовом весенний сад…
Ловля «зайчиков» на радость
и… песочный бег в часах…
Азъ-Буки-Веди…
Мысли растрёпаны, мысли вразнос —
Но… причесать не смогу – невозможно,
Буду тачать как обувку сапожник,
Выйдя за рамки сюжетных основ…
Мысли возносятся стаями птиц,
Резво гоняясь за солнечным ветром,
Камнем да вниз в полусумрак разве́рстый,
В омут из слов ДНК-верениц…
Сколько родится бесчисленных строк,
Жилу из се́ребра с толком разведав
