А чуть забрезжил там рассвет,
Искать тебя я побежала,
Тогда мне в семь неполных лет
Не мил был свет.
И плакала я, и кричала:
«Найдите мамочку мою!»
И сколько после проклинала
Я эту страшную войну.
Но почему же так судьба
Коварно с нами поступила?
В семь лет я стала сиротой,
И как же страшно тебе было.
Когда расстались мы с тобой.
Мне хочется тебя увидеть.
Мне хочется тебя обнять!
Ещё немного будем верить,
Ещё немного будем ждать!»
А ниже у письма тревожно,
Написано другой рукой
«Приезжайте, если можно,
Боль оказалась непростой».
Сложив письмо, его вернул я,
Старушке той, она взяла,
И в исступлении сидела,
Почти до самого конца.
Но вот посадку объявили,
В полёте два часа прошло.
По трапу вот уже сходили,
Увидел снова я её.
Нет, здесь она была другая,
Полна надежды и тепла,
Ведь в этом городе далёком,
Дочь её, Ниночка жила.
1986 г.
Ну, что душа, ещё, ты ропщешь?
Ну, что душа, ещё, ты ропщешь?
Смотри, какая красота.
С холма встревоженная роща
Кому-то машет в небеса.
И воздух звуками Живого
С утра наполнен до краёв.
Чего ещё тебе другого,
Каких ещё тебе дорог?
Прими, возрадуйся и внемли,
И не стремись куда-то вдаль.
За горизонтом те же земли,
И радость та же и печаль.
Оставь мечтаний прежних грёзы,
И успокой себя сама.
И всё-таки, кому берёзы
Так бойко машут в небеса?
Напиши мне, художник, картину России
Напиши мне, художник, картину России,
Напиши мне счастливых людей,
Напиши мне по лугу цветы полевые.
И пасущихся там лошадей.
Рядом речку, да поле, а мимо дорогу.
К белой церкви вдали на холме.
А потом небеса выводи понемногу,
Места хватит на русском холсте.
Цвет черёмух россыпь на тенистую заводь.
Не умчит его речка с собой.
У тебя здесь он вечно останется плавать.
Напиши мне в России покой.
Куда вы?
Ещё луг зеленеет от поздней отавы,
Среди жёлтых берёз и размашистых сосен.
Так и хочется крикнуть: «Постойте, куда вы?
Посмотрите, какая прекрасная осень!»
Но мы люди давно уж не бунинской пробы,
Чтобы нам восхищаться осенней порою.
Наши души одеты в кровавые робы
Жестокой молвы, и живём той молвою.
Окунуться бы нам в тишину того леса,
И забыться бы там от забот побыстрей.
Но и там будут мысли в плену у прогресса,
И там наши души в плену у страстей.
И уже не сойти нам с пути рокового,
Не отвергнув свои повреждённые нравы.
А над полем ? над лесом из детства родного
Слышу голос мальчишки: «Постойте, куда вы?»
Осеннее
