Пётр Шапкин "Наш стихотворный сборник о разном: времени, жизни, любви и Прекрасном…"

Наш стихотворный сборник о разном: времени, жизни, любви и Прекрасном…
Пётр Шапкин

Здравствуйте, дорогие читатели! В этом стихотворном сборнике я делюсь с вами своими мыслями и переживаниями на различные темы, c которыми мы соприкасаемся на разных этапах нашей жизни. Очень надеюсь, что мой труд никаким образом вас не разочарует! С уважением, Пётр.

Пётр Шапкин

Наш стихотворный сборник о разном: времени, жизни, любви и Прекрасном…

#2005-й год.

Зимний вечер. Я один.

Вдалеке, за горизонтом,

Знаю точно – ты одна.

Может, смотришь из окошка.

Может, думаешь о ком.

Книжку, бросив на подушку.

Может, смотришь телевизор.

Может, гладишь свою кошку.

Ну, а может, нас здесь нет?

Может, мы с тобою выше?

Там, где звёзды дарят свет,

Там, где ветер в лицо дышит…

#12.11.2020.

Роман… Как долго длиться будет он?

Никто не знает!

Любовь… Опасная игра в одни ворота?

Я не считаю так!

Быть может, скажет кто:

“Все это пустяки. Жить надо здесь, сейчас.

Не углубляясь.

Ловить момент и пользоваться им”.

Не принимаю!

Да, здесь, сейчас, конечно, хорошо.

А как же грезы? В них свобода мысли!

Букет фантазий, чувств, реакций, образов

И трепет…

Пред тем что будет, как и с кем…

Не нужно быть философом удачным,

Где логика, теории, в итоге штампы.

Любой из нас, быть может гениальным.

В своем богатом и не скучном мире.

Ты СОЛНЦЕ есть!!! И для меня ты светишь.

Другие говорят:

“Всего лишь человек”.

А разве мало в этом жёстком мире

Быть ЧЕЛОВЕКОМ для себя и всех?!!!

#05.12.2021.

Дети Отчизны

Сценарий жизни пишем мы не сами.

Ещё в утробе то нам суждено,

Что после можем описать словами:

"Война! Опять! Ну, снова! Как на зло!"

Никто не хочет зла себе и близким,

Имею я ввиду тот храбрый люд,

Который век за веком выручал Отчизну

И смело бил врага, не опуская рук!

Проносятся года, века, тысячелетья.

Мы не забудем подвиг тех людей,

Которые стояли грудью к смерти,

За будущее Родины и всех её детей!

#24.06.2022.

Муза приходит не сразу.

Стихи рождаются в муках.

Не многие ходят тропой,

Проложенной сильными духом.

Вроде бы бред, казалось,

Всё, что пишу ночами.

Может, судьба сломалась,

В которой били плетями?