Лена Голд "После развода. Сильная – не значит счастливая"

– Почему бы и нет, если девушка не против?

– Все вы мужики, такие ублюдки… вам бы дырку, хоть какую. И чтобы мордашка красивая была, да и деньги. Правильно?

– Да нет, не совсем так.

– Мирон, иди на хрен, а? – отталкиваю его от себя в тот момент, когда музыка сменяется на другую.

– Скучная ты, – прилетает мне в спину.

Фыркаю, иду к барной стойке. Сажусь на высокий стул.

– Воду дай, со льдом, – обращаюсь к бармену. – Спустя минуту передо мной стоит мой заказ. – Сколько я должна?

– Угощаю, – раздается сбоку.

Повернувшись, не верю своим глазам. Вот же ж… Лже-спаситель, мать его!

– Какого черта?

– Совпадение? Судьба? – выгибает он бровь, запивая виски. – Лично с моей стороны это… Любовь с первого взгляда.

Глава 6

Меня будто бьёт током. Я откидываюсь назад и сжимаю ладони, чтобы не врезать по его самодовольному лицу. Не потому что боюсь, а потому что… просто не хочу шоу на весь бар.

– Слушай сюда, – произношу я сквозь стиснутые зубы. – Исчезни. Исчезни из моего поля зрения. Удали себя из этой реальности. Я не хочу тебя видеть. Ни сегодня. Ни потом. Ни в каком угодно «судьбоносном» контексте.

Он смеется. Не громко, чуть слышно и, кажется, хрипло. Как будто это все для него игра, и мои слова его не задевают вовсе.

– Думаю, у тебя не получится от меня избавиться, – тянет он и берет бокал, чтобы сделать глоток. – Я в этом заведении круглые сутки.

Я не раздумываю. Хватаю его стакан, и, не мигая, выливаю весь оставшийся виски ему на грудь. Струя обдает его рубашку, скатывается по лацкану пиджака. Он вздрагивает от холода, от неожиданности. Но не злится. Только ухмыляется шире, словно это его только забавляет.

– Предупреждаю в последний раз, – говорю я спокойно, холодно. – Ещё одно твое появление в моей жизни, и я позабочусь, чтобы ты исчез с концами.

Поднимаюсь с барного стула. Не оборачиваясь, иду к столику. Сердце стучит глухо, в горле пульсирует бешенство. Даша замечает мое выражение лица, уже собирается что-то спросить, но я качаю головой:

– Потом, – бросаю коротко и опускаюсь на диван, пододвигая к себе стакан с остатками виски. – Просто налей мне ещё.

На этот раз двойную дозу.

И пусть все горит в аду.

Долго сижу за столом, обхватив ладонями бокал, и смотрю, как танцует Даша. Она смеется, кружится под музыку, прижимается к плечу какого-то высокого парня в белой футболке.

Мой взгляд падает на того, с кем я танцевала час назад. Он наблюдает за мной.

Я, качнув головой, снова смотрю на подругу. Она пьет, время от времени кидает в мою сторону быстрые, сияющие глаза – счастлива. Живет. Отвлекается. Так, как, по идее, должна бы сейчас и я. Ведь я почти избавилась от брака. Больше не придется доказывать, какой Илья хороший и что его многие недооценивают.

Черт, а зачем я это вообще делала? Все думаю, но никак не пойму.

Вокруг все выглядит, как с чужой вечеринки. Дашина компания смеется, кто-то хлопает ладонью по столу, официант подносит новые коктейли. Блестящие бокалы, клубная музыка, воздух с запахом алкоголя и духов. Я здесь, но вдали одновременно.

Настроение не поднимается. Все внутри обвито липкой ватой тревоги. Я чувствую на себе пристальный взгляд со стороны. Тот мужчина… он все еще где-то тут. Я чувствую это кожей, как ощущают приближение грозы. Повернув голову, замечаю его. Сейчас он не в рубашке и пиджаке, а в черной футболке, которая обтягивает широкие плечи. Его ухмылка, его взгляд, его спокойствие… Выглядит совершенно иначе. Притягательно, что ли…

Какого чёрта он вообще тут делает?

Мысли в голове скачут беспорядочно, но в какой-то момент выстраиваются в чёткую, пугающую цепочку. Это дело рук Ильи. Кто ещё мог все это подстроить?

Ведь очевидно, что этот незнакомец следил за мной. Устроил спектакль со «спасением» в ресторане, чтобы потом вынырнуть вот так, «случайно», в клубе?

Я начинаю думать, пытаясь понять, не видела ли его где-либо. Раньше он нигде не появлялся. Мы не знакомы. Я точно бы его запомнила. Таких не забывают. Но теперь, когда он два раза за одни сутки лезет мне в глаза… Это не случайность. Это какой-то хорошо выстроенный план.

И некому, кроме как Илье, страдать такой херней. Но зачем?

Что Илья хочет этим доказать? Что я с кем-то встречаюсь? Что я гулящая жена? Бессмысленно. Суд всё равно разделит имущество пополам.

Ловлю себя на мысли, что думаю про этого незнакомца совсем иначе… он ведь совсем не похож на наемника.

Не тот тип. Он не из дешевых «исполнителей». В нём столько уверенности… не наглая, а какая-то врожденная. Манера говорить, одеваться, держаться. Его часы, обувь, запах – всё говорит о деньгах и статусе. Это человек с характером.

Черт! Или я просто не хочу, чтобы он был тем, кого нанял мой муж?

Я запуталась.

Может, это действительно просто совпадение? Просто… странный интересный тип, который оказался не в то время и не в том месте.

Дважды?

Но разум не верит в такие совпадения.

Внутри всё кипит. От напряжения сжимаются пальцы на бокале. Хочется либо выбежать на улицу и отдышаться, либо напиться до беспамятства, чтобы перестать думать.

Даша, смеясь, поднимает бокал, переговаривается с подружкой. Я не слышу, что она говорит – ее голос теряется в музыке.

Я натягиваю улыбку ей в ответ.

В голове каша. Ни одной ясной мысли. Ни одного понятного чувства. Все смешалось.

И я больше всего сейчас хочу… просто понять, где ложь, а где – правда.

– Налить ещё? – предлагает парнишка. – И пойдем, потанцуем ещё? Ты одна, я один… Не скучно? Мне, например, да.

– Наливай. И… Мне нормально тут сидится.

Он поджимает губы, а я пью залпом виски. Это не есть хорошо. Не нужно злоупотреблять спиртным, потому что ни для кого это не заканчивалось хорошо. Да, я хочу забыться, однако знаю, что потом пожалею.

Спустя некоторое время меня начинает тошнить. Я явно перебрала. Встаю, на ватных ногах пытаюсь выйти из клуба. И да, с огромным трудом у меня это получается. Оказавшись в туалете, я оглядываюсь, слышу за спиной мужской голос.

– Ого… Кому-то захотелось поразвлечься? Какая соска, м… Пойдем, малышка. Тебе понравится, – и тянет меня к одной из кабинок.

Я что, в мужской туалет зашла?

Глава 7

Жесткие пальцы впиваются в мою руку. Меня тащат. Резко и неаккуратно. Я ударяюсь плечом о стену кабинки. Воздух сжимается. Всё происходит слишком быстро. Я не вижу его лица – только силуэт, резкие движения, запах дешевого одеколона и сигарет.

– Эй! – пытаюсь выдавить, но голос дрожит, горло перехватывает.

Меня бросает из стороны в сторону, я дергаюсь, пытаюсь вырваться, но ноги будто ватные. Хочется закричать, но рвота подступает к горлу. Мир переворачивается. Горячая, липкая, срывающая дыхание паника нарастает.

– Отпусти… – хриплю. – Отпусти меня!

Слышу ещё один голос. Слишком громкий, резкий, как удар грома:

– Отпусти её, ублюдок!

Я вздрагиваю. Внутри всё обрывается. Хватка на моем запястье совсем чуть ослабевает. Парень оборачивается, рявкает:

– Ты ещё кто такой? Проваливай!

Я поворачиваю голову, как в замедленной съемке. Глаза плывут, но я вижу очередной силуэт в проходе. Высокий. Чёрная футболка. Широкие плечи. Это же… Тот самый, да? Или я нахожусь в конкретном бреду? Не понимаю, что со мной творится. Но я точно не перебрала, потому что… Крайне редко пьянею. Ну не могу я так себя чувствовать от нескольких бокалов напитка.

Повисает напряженное, электрическое молчание.

– Проваливать? Мне? – гремит голос, и в следующую секунду я ощущаю, как пальцы, вцепившиеся в мою руку, резко отпускают.

Мужчина врезается в напавшего с такой силой, что тот отлетает, ударяется о стену, оседает вниз, матерясь.

Я хватаюсь за дверцу кабинки, чтобы не упасть. Перед глазами всё пульсирует – лица расплываются, шум в ушах. Меня качает. Я слышу, как тяжело дышит тот, кто меня спас, и чувствую, как его ладонь ложится мне на плечо. Осторожно, без нажима.

– Всё в порядке… – говорит он, и его голос звучит неожиданно спокойно, – Дыши. Я рядом.

Я моргаю, пытаясь сфокусироваться. Сердце грохочет в ушах, ноги подкашиваются. Он поддерживает меня под локоть очень крепко, но бережно.

– Ты можешь идти? – спрашивает он.

– Не знаю… – шепчу. – Меня… тошнит.

– Хорошо, – коротко отвечает он, – тогда держись за меня. Давай выйдем отсюда.

Он отворяет дверь, прикрывая меня собой, и ведет прочь – прочь из туалета, прочь из этого липкого, душного, искаженного пространства. Я ощущаю, как прохладный воздух с улицы ударяет в лицо, и впервые за последние полчаса мне становится чуть легче.

Просыпаюсь от острого, пульсирующего шума в голове. Словно кто-то стучит по черепу изнутри. Морщусь, медленно открываю глаза, и меня сразу слепит мягкий, рассеянный свет. Он пробивается сквозь полуприкрытые шторы огромных окон, почти от пола до потолка.

Где я?

Пахнет дорого. Не духами, а тканью, свежестью, чем-то древесным, едва уловимым, очень чистым. Я лежу в широкой кровати – простыни белоснежные, гладкие, и чуть прохладные. Пространство вокруг незнакомое: стены цвета тёплого камня, высокий потолок, стеклянная перегородка ведёт, кажется, в ванную. На полу густой, серо-бежевый ковер, у окна – кресло с пледом. Всё выглядит стильно и дорого. Без лишнего глянца, но с безупречным вкусом.

Я медленно поворачиваю голову, пытаясь осознать, как здесь оказалась. В памяти – пустота. Обрывки образов, лица, музыка, голос… голос Даши? Нет, потом был кто-то другой.

Резко сажусь и тут же снова откидываюсь обратно, закрывая глаза от головокружения. Виски пульсируют. Я тянусь рукой ко лбу – кожа горячая, дыхание прерывистое.

И вдруг… Опустив глаза ниже, понимаю, что голая.

Ни одежды, ни даже белья. Простыня чуть соскальзывает с плеча, я тут же вжимаюсь в матрас, резко натягивая её обратно на себя. Замираю от тревоги, перестаю дышать.

Что, чёрт возьми, произошло?

Я быстро оглядываю комнату в поисках чего-то, что могло бы мне объяснить ситуацию: одежды, сумки, хотя бы обуви. Но ничего не вижу. Всё слишком аккуратно, стерильно. Словно здесь никогда не было беспорядка, и даже мое появление не оставило следа.

Сердце начинает биться чаще. Я вспоминаю клуб, вспоминаю… его. Ту драку. Его голос. Как он держал меня. Как вёл наружу. А потом наступает тьма.

Боже.

Я снова оглядываюсь, теперь уже не просто в поисках, а в панике. Где он? Кто он вообще?

Комната молчит. Только гул в голове и утренний свет, проникающий сквозь тонкие шторы, наполняют пространство.

Я лежу, сжимая простыню, и чувствую, как что-то внутри меня трескается – смесь страха, стыда и слабого, противного любопытства. Нужно вспомнить. Нужно понять, что здесь делаю.

И как можно скорее отсюда уйти.

Дверь бесшумно приоткрывается, и он входит – спокойный, уверенный, как будто эта комната, эта ситуация, да и я сама – всё это для него в порядке вещей. В руках аккуратно сложенная моя одежда.

– Просыпайся, соня. Десятый час. Твой телефон звонит без перерыва. Я, конечно, ответил… сказал, что ты спишь, но мало ли…

Его голос – хриплый, немного насмешливый, но мягкий. Я тут же резко приподнимаюсь, прижимая простыню к груди.

– Что?.. Что я тут делаю? – слова вырываются сами, сбивчиво. – Зачем ты ответил? Чёрт… Что… что между нами было? Как я вообще оказалась здесь?

Паника и растерянность вихрем проносятся сквозь меня, но… только на фоне.

Потому что, пока я говорю, мои глаза предательски блуждают по его телу. Он в одних темных домашних шортах. Голый торс идеален. Загорелая кожа, рельеф пресса, широкие плечи, четкие линии мышц, будто вырезанных вручную. Ничего лишнего. Только сила, сдержанность и уверенность. Спортзал для него не обязанность, а часть его жизни. А может, и вся жизнь. Я не могу не заметить, как плавно двигаются его ключицы, как перекатываются мышцы на руках, когда он ставит одежду на диван у стены.

– Задавай вопросы по очереди, Слава, если хочешь ответов, – он усмехается, не отводя взгляда. Его глаза цепкие, чуть прищуренные, в них неприкрытая насмешка, но без злобы. – Но лучше сначала иди в душ, или оденься. А то я не сдержусь.

Он подмигивает.

Мурашки табуном проходят по всему телу – от затылка до самых пят. Я вздрагиваю. Не потому что холодно. Потому что это подмигивание слишком уверенное, слишком ловкое. Словно он прекрасно знает, какое производит впечатление. И использует это с лёгкой ленцой, как хорошо отточенное оружие.