Анастасия Шерр "Мамаевы. Ахмед"

– Что ты здесь делаешь?

– Я приехал за своей невестой, – ответил ему Рашад.

В воздухе повисла тишина и какая-то неловкость.

– Её домой везу я. А то непонятно, куда ты её завезёшь, – отрезал Ахмед и перевёл взгляд на меня. – Ты готова?

– Да, – ответила я.

– Поехали.

– Отец! – Рашад явно намеревался стоять на своём, но его отца это особо не беспокоило.

– Ты можешь ехать развлекаться дальше, Рашад, – снова оборвал его Ахмед и кивнул мне на лифт. – Давай, Азмани.

В машине пахло кожей и парфюмом Ахмеда. Я вдохнула и наполнилась этим ароматом изнутри. Отвернулась к окну и закрыла глаза. Как мне перестать так реагировать на него?

– Всё нормально? – спросил Ахмед.

– Да.

– Ты хотела поехать с Рашадом?

– Нет. То есть… Мне всё равно.

– Всё равно? – он дернул уголком рта. – А я думал, тебе нравится ездить со мной.

– Я привыкла ездить с вами. Но могу и на такси.

– Такие, как ты, Азмани, на такси не ездят. Ты рождена для большего. Для лучшего.

– О чём вы? – непонимающе спросила я.

– Обо всём. Научись ценить себя.

– Я ценю.

Он ничего не ответил, лишь поморщился, будто съел кислый лимон.

Я смотрела в окно, пока мы ехали до моего особняка. За окном пролетали огни и яркие надписи, ночной город начинал жить.

– Мне твой отец сказал, что ты не ходишь по клубам. А хотела бы? – неожиданно спросил Ахмед, глядя на дорогу. – Вижу, тебе нравится ночь.

– Что? Вы приглашаете меня в клуб?

– Да. Приглашаю.

– Это как-то… Неожиданно. Меня не пустит папа, – резко выпалила я и снова отвела глаза в сторону.

– А если я с этим разберусь?

– С чем? Или с кем? С моим папой? – я хмыкнула, удержавшись от язвительного «Ну-ну».

– Да. С ним.

– Не думаю, что у вас это получится.

– У меня получится, Азмани. Будь уверена. Так что насчёт клуба?

– Я не думаю, что это хорошая идея, – проговорила тихо я, почему-то растеряв всю уверенность. Было в его тоне что-то такое, что заставляло усомниться даже в моем отце.

– Не хочешь, значит?

– Нет.

– Что ж, ладно. Москва не за день строилась, – бросил он небрежное, а я растерянно заморгала.

Зачем он приглашает меня в клуб? Что это значит? Сначала деньги, потом это… «Москва не за день строилась»… Он будто пытается подкатывать ко мне. Но разве подобное возможно?

ГЛАВА 6

– Ты задумчивая, – мама трогает меня за руку, заглядывает в лицо. – Всё хорошо? Ты изменилась с тех пор, как пошла работать. Дело в Ахмеде? Он тебя обижает?

– Нет, мам. Он не обижает. Просто…

– Что?

– Ничего, – я мотнула головой.

– Ты могла бы пойти работать к папе. Всяко лучше, чем прислуживать чужому человеку.

– Мам, я не хочу к папе. Он не воспринимает меня серьёзно. Я для него всё та же маленькая девочка. Я не хочу его снисхождения.

– Да, ты однозначно изменилась, – мама отпила кофе, задумчиво кивнула. – Что ж, ты взрослая девочка и знаешь, что делаешь. Я не буду тебя отговаривать.

– Спасибо.

– Только пообещай мне, что если что-то произойдёт… Что-то, чего быть не должно, ты расскажешь нам с папой. Не станешь скрывать от нас свои проблемы.

– Хорошо, мам, – слабо улыбаюсь. Через силу. У меня из головы не выходит Ахмед и его предложение поехать вместе в клуб. Ясно же, что не танцевать он меня позвал, но тогда… Зачем? Что это всё значит?

Маме, конечно же, я ничего не скажу. Она расскажет папе, а он не поймёт. Никто не поймёт. Даже я не понимаю.

В свой выходной решаю отоспаться, но только падаю на кровать, как начинает звонить телефон. И это Рашад. К моему огромному неудовольствию.

– Да? – трубку беру, но особого желания болтать с ним у меня нет.

– Привет, Азмани. Как дела?

– Привет… Нормально, – жду, что он скажет по какой причине звонит. Если опять позовёт гулять, пошлю его куда подальше.

– Мой отец сегодня устраивает ужин. Позвал и вас с семьёй. У меня сегодня день рождения.

– Вот как? Поздравляю.

– Спасибо. Лучшим подарком будет, если ты придёшь, – такое от него услышать я не ожидала. А где же подколки и стебательства? Решил изменить тактику?

– Мы придём. Если папа не будет против.

– Окей. Жду тебя.

– Пока, – тороплюсь сбросить звонок, потому что к новому Рашаду я не была готова.

Передаю наш разговор папе и маме, и те соглашаются на ужин с Мамаевыми. Пишу сообщение Рашаду и ухожу в свою спальню.

Просыпаюсь ближе к вечеру, иду в душ и привожу себя в порядок. Нахожу своё лучшее платье, долго верчусь у зеркала. Почему-то мне хочется выглядеть сногсшибательно и это никак не связано с Рашадом. Об Ахмеде стараюсь не думать.

Вечером приезжаем к Мамаевым и все мысли из моей головы улетучиваются, потому что нас встречает Ахмед. Его взгляда, брошенного на меня, хватает, чтобы я вновь превратилась в глупую овечку. Руки начинают дрожать, ладошки потеют. Я начинаю жалеть, что надела платье, потому что взгляд Мамаева скользит по моим коленям, поднимается вверх и останавливается на талии.

Краска приливает к лицу и я неловко топчусь на месте, пока отец здоровается с Мамаевым за руку. Тут появляется Рашад и я, как никогда, рада его видеть. Вручаю ему подарок, и иду вслед за мамой.

За столом чувствую себя неловко, потому что глаза Ахмеда вновь возвращаются ко мне. Пока отец с мамой поздравляют Рашада, его отец оценивает мой внешний вид. Должно быть, со стороны это выглядит не очень вежливо, но никто не обращает на него внимания. Только я…

Сам Ахмед выглядит, как всегда, идеально. На нём шикарный белый костюм, а на лице уверенность и самодовольство. Я отвожу взгляд в сторону, понимая, что начала на него пялиться. А это не очень хорошо.

Гостей у Рашада немного. Несколько его друзей, которых я не знаю, и несколько партнёров Ахмеда, которых знает мой отец.

Ужин проходит сносно. Ахмед больше не пялится на меня, но я всё время возвращаюсь к нему взглядом. Нехорошо.

Ныряю носом в бокал с шампанским, делаю большой глоток. Хватит пялиться на него!

Рашад что-то говорит мне. Я на автомате отвечаю. Сознание будто в тумане и я понемногу напиваюсь. Не люблю алкоголь. Он меняет восприятие мира. Но сегодня я не управляю собой. Я будто под гипнозом.

К концу ужина старшие во главе с Ахмедом уходят в его кабинет. За столом остаются только женщины и друзья Рашада. Последний, кстати говоря, не сводит с меня глаз. Ещё один…

– Пойдёмте в беседку, там кальян, – зовёт Рашад своих друзей и меня.

Отличный повод выйти из этого дома и вдохнуть свежего воздуха. В голове туман от шампанского и зверское желание сбежать. Пусть даже с Рашадом. Девушка одного из парней берёт меня под руку, хихикает, переговариваясь с парнями. А я, радуясь, что являюсь не единственной девушкой на дне рождения Рашада, тороплюсь за парнями.

Пока те курят кальян, мы с Алиной (так зовут девушку), пьём вино. Я уже достаточно захмелела, но меня это не беспокоит. А зря.

Рашад, заметив, в каком я состоянии, тянет ко мне свои руки. Обнимает за талию и усаживает рядом с собой. Я отодвигаюсь, но его рука так и остаётся на моей талии. Неприятно.

Вино в моём бокале заканчивается и я чувствую, что мне хватит. Вернее «хватит» было бокала три назад.

– Я пойду к родителям, – говорю Рашаду, но он не намерен меня отпускать. Миг, и я оказываюсь в его объятиях, а его губы на моих губах.

– Что здесь происходит? – слышу громкий голос Ахмеда и дёргаюсь в руках Рашада. – Азмани, иди в дом! – приказывает мне старший Мамаев, при этом смотрит на меня как-то дико…

Я резко поднимаюсь с дивана и, пошатнувшись, падаю прямо на него. Ахмед ловит меня, удерживает за плечи.

– Ты пьяна? – строгий взгляд его тёмных глаз заставляет вздрогнуть. Его руки всё ещё на мне.

– Я… нет, – отвечаю запоздало.

– Пошли, – он берёт меня за руку, ведёт в дом.

– Мне нужно к маме, – торможу, потому что понимаю, что мы идём не в столовую.

– Ты хочешь, чтобы твои родители увидели тебя в таком состоянии? – зло выплёвывает он, а я не понимаю причину этой злости. Какое ему дело?

– Папа будет искать меня, – говорю зачем-то.

– Он будет занят ещё пару часов. А ты ляг, отдохни, – заталкивает меня в какую-то комнату. И это не гостевая. Это его спальня. Здесь всё пропитано его запахом. На какое-то время я теряюсь, а он ведёт меня к кровати. – Ложись, Азмани. Поспи.

ГЛАВА 7

Ахмед прошёлся взглядом по спящей девчонке, потянулся к откинутому ею одеялу и прикрыл обнажённые стройные бёдра. Красивые бёдра. Сексуальные.

Выдохнул, потому что это неправильно. Вот так смотреть на неё спящую. Наверное, он слишком её уважает. Или мысль, что она невеста сына не даёт ему расслабиться и закрутить с ней роман.

Ахмед нечасто менял женщин. Привык к комфорту и не любил что-то менять. Иногда, конечно, приходилось. Потому что женщины не умеют не любить. Они влюбляются и начинают требовать большего, а он большего дать не может. Его потолок – встречаться ради секса.

С бывшей женой расставались тяжело и долго. Ещё тогда он пообещал себе больше никогда не жениться и не растворяться в женщине. Жене он дал лучшее, что мог. Особняк, машину, пожизненное содержание. Но всё рано чувствовал себя подонком. Потому что не смог дать ей того, чего она хотела на самом деле.

С тех пор женщины стали для него лишь развлечением. Не более. Ничего серьёзного. Никогда.

И тут появилась эта девчонка. Глядя на неё, девятнадцатилетнюю красавицу, он думает о ней, как об одной из своих женщин. И это нехорошо. Хотя бы по отношению к родному сыну.

Но он ничего не может с собой поделать. Увидев, как её целует Рашад, хотел избить сына. Прямо в день рождения при его друзьях. Избить сильно, до крови. Чтобы больше не смел трогать эту девочку.

Сейчас, глядя на неё спящую, хотел дотронуться до неё. Провести пальцами по нежной, гладкой коже. Ощутить её мягкость и податливость губами.

Сдержался. Пришлось сжать челюсти и кулаки. Выключив свет, вышел из комнаты и столкнулся с сыном.

– Куда ты дел Азмани? – тот явно много выпил и теперь искал себе жертву.

– Не сегодня, сын. И не с ней.

– Она моя невеста, – в глазах Рашада загорелся огонь. Довольно знакомо.