Мартовский кот и разведенка с прицепом
Лина Филимонова
– Молодой, красивый, позолоти ручку! Погадаю, всю правду скажу.
– Отстань, старая.
– Женишься на разведенке! С детьми. С двумя! – кричит мне вслед цыганка.
– Чего?
Замираю, как вкопанный. Я в гадания не верю. Но…
– Так и будет. Я вижу… – завывает она. – Они тебя папой будут звать.
– Ну-ка, быстро развидь! Ручку позолочу.
– Поздно. За тобой уже выехали…
Она зловеще хохочет.
А я трясу головой, чтобы стряхнуть наваждение.
Какая, нафиг, разведенка? Я вообще жениться не собираюсь.
Дети? Нет. Ни за что. Это вообще не моя история…
Лина Филимонова
Мартовский кот и разведенка с прицепом
Глава 1
Пролог
Богдан
– Я хочу замуж!
– И я.
– И я тоже! Подождите, не бросайте без меня.
Капец… Надо валить. Тут сборище безумных овуляшек, мечтающих надеть кольцо на палец и накинуть удавку на шею какому-нибудь несчастному.
Чур, не мне!
Выстроились в ряд, приготовились…
– Готовы? – спрашивает невеста, размахивая букетом. – Я бросаю!
А я ухожу.
Но, уже отойдя на приличное расстояние, оборачиваюсь.
Писец…
Свадебный букет летит прямо в меня. Не-е-ет! Только не это…
Дальше – все в слоу мо.
Я прыгаю в сторону. Букет за мной. Серьезно! Он изменил траекторию. Клянусь.
Но я просто так не дамся!
Я уворачиваюсь. Падаю. Отползаю…
Успеваю заметить, что народ вокруг ржет и снимает меня на видео.
В следующую секунду мне прилетает. Прямо в лицо.
– Да блин! Что за подстава?!
Он как будто специально за мной гнался, этот цветочный веник.
– Это мой букет! – вопит Настя.
Моя родная сестра, которая больше всех хотела поймать букет и надеть белое платье.
– Да забирай.
– Э, нет, Кошак. Ты поймал. Ты следующий замуж выходишь, – ржут пацаны.
– Какой нахрен замуж?
– Предрекаю: это будет бизнес-леди со стальными яйцами, – выдает Сашка Слон.
– Милфа с тремя детьми, как ты любишь, – подкалывает брательник Аркаша.
– А, может, дзюдоистка, – предполагает Ваня Гризли. – Нет! Сумоистка! Килограммов под двести. Возьмет тебя замуж.
– Заткнитесь все! – психую я. – Не было никакого букета, ясно? Букет у Насти!
И вообще. Я в эту хрень с букетом не верю. Мало ли что куда прилетело.
Женитьба в мои планы не входит.
* * *
– Молодой, красивый, позолоти ручку! Погадаю, всю правду скажу.
Прохожу мимо Сочинского морского вокзала, а тут она. Я такое только в кино видел! Цыганка в пестрой юбке, с седыми волосами и золотым зубом.
– Отстань, старая, – бурчу себе под нос.
И на всякий случай держусь подальше. Говорят, они загипнотизировать могут… Я не боюсь. Но мне как-то не по себе от этого темного пронзительного взгляда.
– Женишься на разведенке! С детьми. С двумя! – кричит мне вслед цыганка.
– Чего?
Замираю, как вкопанный. Я в гадания не верю. Но…
– Так и будет. Я вижу… – завывает она. – Они тебя папой будут звать.
– Ну-ка, быстро развидь! Я тебе ручку позолочу.
– Поздно. За тобой уже выехали…
Она зловеще хохочет.
А я трясу головой, чтобы стряхнуть наваждение.
Какая, нафиг, разведенка? Какая женитьба?
Вы что все, сговорились?
Надо валить отсюда. Из города Сочи, куда я приехал на свадьбу к друзьям. И где со мной творится такое…
Да, и на всякий случай надо быть осторожнее. Держаться подальше от разведенок. И от сумоисток…
Глава 1
Марта
Ненавижу 8 марта.
А еще 14 февраля, свой день рождения, Новый год… Хотя нет. Новый год – нормальный праздник. Семейный. Дети, родители, оливье и мандарины… С этим у меня все в порядке. В Новый год я не чувствую особого одиночества.
Во всяком случае, пока все не лягут спать, и я не останусь одна с ёлкой и телевизором. И с ощущением, что прямо сейчас кто-то живет яркую красивую жизнь. Кто-то, но не я…
Завтра 8 марта. Цветы я получу только от папы.
А сегодня подруга Полина затащила меня в клуб, на предпраздничную вечеринку в стиле девяностых.
И сейчас мне в глаза светит диско-шар, в уши долбит громкая музыка, а ноги сводит от неудобных туфель на шпильках.
– Милые дамы, следующая песня – исключительно для вас! – вопит диджей.
