Лина Филимонова
Мартовский кот и разведенка с прицепом
Глава 1
Пролог
Богдан
- Я хочу замуж!
- И я.
- И я тоже! Подождите, не бросайте без меня.
Капец… Надо валить. Тут сборище безумных овуляшек, мечтающих надеть кольцо на палец и накинуть удавку на шею какому-нибудь несчастному.
Чур, не мне!
Выстроились в ряд, приготовились…
- Готовы? - спрашивает невеста, размахивая букетом. - Я бросаю!
А я ухожу.
Но, уже отойдя на приличное расстояние, оборачиваюсь.
Писец…
Свадебный букет летит прямо в меня. Не-е-ет! Только не это…
Дальше - все в слоу мо.
Я прыгаю в сторону. Букет за мной. Серьезно! Он изменил траекторию. Клянусь.
Но я просто так не дамся!
Я уворачиваюсь. Падаю. Отползаю…
Успеваю заметить, что народ вокруг ржет и снимает меня на видео.
В следующую секунду мне прилетает. Прямо в лицо.
- Да блин! Что за подстава?!
Он как будто специально за мной гнался, этот цветочный веник.
- Это мой букет! - вопит Настя.
Моя родная сестра, которая больше всех хотела поймать букет и надеть белое платье.
- Да забирай.
- Э, нет, Кошак. Ты поймал. Ты следующий замуж выходишь, - ржут пацаны.
- Какой нахрен замуж?
- Предрекаю: это будет бизнес-леди со стальными яйцами, - выдает Сашка Слон.
- Милфа с тремя детьми, как ты любишь, - подкалывает брательник Аркаша.
- А, может, дзюдоистка, - предполагает Ваня Гризли. - Нет! Сумоистка! Килограммов под двести. Возьмет тебя замуж.
- Заткнитесь все! - психую я. - Не было никакого букета, ясно? Букет у Насти!
И вообще. Я в эту хрень с букетом не верю. Мало ли что куда прилетело.
Женитьба в мои планы не входит.
* * *
- Молодой, красивый, позолоти ручку! Погадаю, всю правду скажу.
Прохожу мимо Сочинского морского вокзала, а тут она. Я такое только в кино видел! Цыганка в пестрой юбке, с седыми волосами и золотым зубом.
- Отстань, старая, - бурчу себе под нос.
И на всякий случай держусь подальше. Говорят, они загипнотизировать могут… Я не боюсь. Но мне как-то не по себе от этого темного пронзительного взгляда.
- Женишься на разведенке! С детьми. С двумя! - кричит мне вслед цыганка.
- Чего?
Замираю, как вкопанный. Я в гадания не верю. Но…
- Так и будет. Я вижу… - завывает она. - Они тебя папой будут звать.
- Ну-ка, быстро развидь! Я тебе ручку позолочу.
- Поздно. За тобой уже выехали…
Она зловеще хохочет.
А я трясу головой, чтобы стряхнуть наваждение.
Какая, нафиг, разведенка? Какая женитьба?
Вы что все, сговорились?
Надо валить отсюда. Из города Сочи, куда я приехал на свадьбу к друзьям. И где со мной творится такое…
Да, и на всякий случай надо быть осторожнее. Держаться подальше от разведенок. И от сумоисток…
Глава 1
Марта
Ненавижу 8 марта.
А еще 14 февраля, свой день рождения, Новый год… Хотя нет. Новый год - нормальный праздник. Семейный. Дети, родители, оливье и мандарины… С этим у меня все в порядке. В Новый год я не чувствую особого одиночества.
Во всяком случае, пока все не лягут спать, и я не останусь одна с ёлкой и телевизором. И с ощущением, что прямо сейчас кто-то живет яркую красивую жизнь. Кто-то, но не я…
Завтра 8 марта. Цветы я получу только от папы.
А сегодня подруга Полина затащила меня в клуб, на предпраздничную вечеринку в стиле девяностых.
И сейчас мне в глаза светит диско-шар, в уши долбит громкая музыка, а ноги сводит от неудобных туфель на шпильках.
- Милые дамы, следующая песня - исключительно для вас! - вопит диджей.
Колонки взрываются треком “Крошка моя, я по тебе скучаю…”
Полинка визжит и вприпрыжку бежит на танцпол. Я остаюсь одна у стойки с бокалом ярко-оранжевого коктейля.
Почему им всем так весело, а мне нет? Может, я мало выпила?
Допиваю коктейль.
- Повторите даме! - раздается рядом.
Мне улыбается симпатичный брюнет с массивной золотой цепью, и передо мной появляется новый бокал.
Он достает карту, откровенно пялясь в мое декольте.
- Спасибо, я сама заплачу.
- Феминистка? - морщится он.
- Ага.
- Ну и дура.
Он исчезает. Прекрасно! Минус один.
Вместо него возникает интеллигентный мальчик лет двадцати пяти, в очках и с аккуратной бородкой.
- Леди, вы прекрасны.
- Спасибо, - бормочу я.
- Увидел вас - и потерял голову. Вы как майская роза. Нежная, сладкая...
Боже… Как от этого избавиться?
Он наклоняется ближе.
- Дашь поцеловать свой цветочек?
Я сначала не понимаю, о чем он. А потом ка-ак понимаю…
- Отвали! - вырывается у меня.
И я отталкиваю его так резко, что он слетает с барного табурета.
Люди оборачиваются. Кто-то смеется. Мне жарко.
- Я ухожу, - говорю подруге, когда она возвращается с танцпола, разгоряченная и счастливая.
- Нет! - она подпрыгивает на месте, все еще во власти заводных ритмов. - Ты остаешься!
- Мне тут не нравится.
- Тут очень весело! Пойдем танцевать!
- Тут одни уроды.
- Неправда. Вон, смотри какой красавчик не сводит с тебя глаз.
Я смотрю.
И правда, красавчик. И знает об этом! Самоуверенная улыбка, нагло-оценивающий взгляд. Белая футболка, стильные джинсы, крутая косуха. Волосы небрежно взъерошены, но я уверена: он их долго и тщательно укладывал перед зеркалом.
Красавчик, да…
Я таких на дух не переношу.
Мужчины - зло.
От них одни неприятности. И дети. Двое. Рожденные в один день с разницей в двадцать минут.
У меня двойняшки, Ваня и Алена. И я воспитываю их одна.
Дети - это счастье…
Конечно, у меня много помощников. Родители очень выручают. И бывший муж… помогает с бизнесом. Спасибо ему за это.
Я бизнес-леди и одинокая мама. У меня нет времени ни на что.
