Виктория Вишневская "Давайте поиграем, папа-босс!"

А пока выходим в коридор. Снегурка, светящая трусами, забегает в комнату. Бежит к мешку. Но добежать не успевает – хватаю её за тонкое запястье и собираюсь проучить.

– А?

Одним движением дёргаю на себя. Та испуганно поворачивается, не удерживается на ногах и летит прямо в мои объятия. Хватаю её, вжимая в своё тело.

Мелкое тельце снова упирается в мой торс. Чёр-р-рт.

– Вы совсем с ума сошли? То бред несёте при детях, то…

Да. И в этот раз подхватываю её за бёдра, отрывая от пола и вжимая в стену. Слышу её стон, срывающийся с пухлых губ.

– Эй-эй! Дедушка, а вы в курсе, что Снегурочка ваша внучка? Вы чего творите?!

– В курсе, – усмехаюсь, подаюсь вперёд, едва не касаясь её губ.

Хочу.

Но сдерживаюсь.

Рассматриваю её миловидное лицо. Овальное, с щёчками. Пухлыми губами, аккуратным и вздёрнутым носиком. И голубыми глазами с тёмными и пушистыми ресницами. Хоть и обычная, но есть в ней что-то.

Например, острый язычок, который идёт в разрез с её нежным именем.

Варенька.

Но нет. Она – самый настоящий вареник с вишней. Кислая внутри, красивая снаружи.

Хм, а может, и нет.

Подаюсь вперёд, чтобы распробовать. Надо же показать девчонке, что не надо злить больших дядек.

Варя

В первую очередь слышу треск ткани.

Во вторую – как борода слетает с лица и падает на пол.

И только потом понимаю, что… Требовательно, неудержимо он нападает на мои губы, словно хочет лишить воздуха, убить.

Мужчина будто одичалый накидывается меня, прижимая к стене. Поправляю глупое платье, пока горячее тело Марата греет своим теплом.

Но я быстро про всё забываю, когда ловлю себя на странной мысли.

Мне… Нравится. Да, очень.

Только воздуха не хватает. А ещё не понимаю, что делать.

Волна чувств захватывает. На каких-то инстинктах отвечаю, хотя и вовсе не умею целоваться.

Невольно обвиваю его мощную шею руками и не знаю, как остановиться.

В голове пустота, в животе рой бабочек.

Сердце громко бьётся о рёбра, пока чувствую это необычное наступление.

У меня впервые всё это.

И поцелуй, и… близость с мужчиной. Когда между нами нет и миллиметра. Тела вплотную. Чувства на излом.

Слышу властное рычание, жесткие ладони на теле.

И мычу ему прямо в губы от боли.

Она-то и приводит меня в чувства, и я нехотя отстраняюсь, не понимая, что со мной.

Внизу живота приятно ноет, ноги отказывают. Пальцы трясутся. Губы подрагивают, как и ресницы, которыми хлопаю, недоумевая.

Крыша едет.

Всего секунда – и Марат накидывается снова.

Но в этот раз как бы мне ни было приятно – я отталкиваю его и кричу:

– Ты что, с ума сошёл? Решил детям праздник испортить? Надо подарки нести, ты, кусок тестостерона!

Сама не понимаю, что говорю. У меня мозг кипит, щёки горят.

Мой первый поцелуй.

И такой… Крышесносный. Необычный. Взрослый.

Но я не его сейчас хотела!

– Вообще хоть понимаешь, что происходит?

Пытаюсь освободиться, что прекрасно и делаю.

Марат, словно отойдя от наваждения, берёт себя в руки. Ищет по сторонам мешок, оборачиваясь ко мне спиной.

Вот чёрт…

Поднимаю ладонь, касаюсь порванной ткани.

– Ты в качалку меньше ходи, – выдыхаю разочарованно. – Может, на тебя будет одежда налезать хотя бы, а?

– А ну хор-рош, – рычит. Явно не в духе. Я даже дёргаюсь. – Давай юбку свою одёргивай и беги детей развлекай. Я сейчас приду.

– А ты?

Он поворачивается ко мне боком, усмехается.

– Буду делать детям праздник. Нормальный. Раз уж им достались перекачанный Дед Мороз и Снегурочка лёгкого поведения.

Лёгкого поведения??

Я открываю рот, чтобы ему многое высказать, но он хлопает меня по попе и подгоняет.

Место жжёт от его ладошки.

А я злюсь!

– Иди давай.

Понимаю, что да. Ещё чуть-чуть – и праздник испортится. Поэтому как можно быстрее иду обратно в зал, надеясь сгладить косяки этого мужчины.

Глава 4

Марат

Звоню другу с просьбой. Он креативщик-затейник. Даю задание, сжатые сроки.

Немного как раз остываю, пытаясь снять нахлынувшее возбуждение.

Твою мать.

Не могу успокоиться.

Хожу из стороны в сторону.

Думаю о дедах в чулках.

Надеюсь, что это как-то прогонит возбуждение, но ни черта подобного! За место деда – Варенька появляется! Причём – только в одни-их… Тьфу.

Я вроде у любовницы был три дня назад, мне хватило, но Варя…

Всколыхнуло то, что не надо.

Я же теперь, кхм, напряжён.

И успокоиться не могу.

А там дети.

Сижу в комнате минут пять. Успеваю сделать несколько дел по бизнесу. Созваниваюсь с другом – он придумал шикарную идею, как исправить этот вечер, и уже едет её воплощать в жизнь.

Кое-как успокаиваюсь и всё же выхожу в зал. Варенька там из кожи вон лезет, чтобы развеселить ребят. Играет с ними в какую-то игру. А я мешок тащу, смеюсь, наверное, как маньяк, но плевать.

Все взгляды устремляются на меня.

Стараюсь не поворачиваться ни к кому спиной. А-то опозорюсь перед всеми.

– Ну что, ребятки. Вы готовы?

Слышится одобрительный гул.

Я сажусь на стул, ставлю мешок рядом с собой. Открываю его, смотрю, а там коробки. Разного размера, но все не слишком большие. И все подписаны. Нет уж, лишние телодвижения не хочу я делать – иначе все увидят эту дыру в халате.

Миллиардер в дырках.

Нормально вообще?

– Внучка, ко мне, – издаю свист, призываю к себе Снегурку. Она облегчённо выдыхает, явно не справляясь с детьми, и бежит ко мне, словно виляя хвостиком.

– Наконец-то, – цедит сквозь зубы, но подходит.

Хочу хлопнуть её по пятой точке, но… Останавливаю себя.

– Ну, кто будет смельчаком и первый расскажет стих?

Осматриваю всех по кругу.

Первым из шеренги выходит паренёк. Крупный, в костюме Шрека.

С разбега садится мне на колени. И дёргает за бороду.

Э, вообще офигел?

Говнюк!

– Стих рассказывай, недоразумение, – шиплю от злости. День не задался. Я вообще детей ненавижу. Только свою люблю.

– Моя мама любовница депутата, – с вызовом кидает пацан. – Я не должен рассказывать стихи.

Ага, значит, Маринке Славик изменяет.

– Или…

– У-у-у-у, – тяну, хватая засранца за ногу и чуть трясу. – Ты смотри, сейчас договоришься – заколдую.