Эйлин Фарли "Джакал. Раскаленные дни"

Круз проводит пальцами по моим волосам, собирая их в хвост. Мурашки бегут от затылка вниз, к лопаткам. Мне так хорошо! И безнадежно плохо!

– Столько? – бурчит, примеряясь.

– Режь короче. – Пытаюсь показать, что не трусиха, что тоже могу быть решительной.

– Точно?

– Быстрее давай, или передумаю.

Его глубокое и такое теплое дыхание на коже моей шеи. И новая волна мурашек!

– Ну, погнали? – сипло произносит.

– Погнали, блин!

Круз усиленно работает ножницами под неприятный то ли хруст, то ли треск. Толстый хвост, который только что был частью копны шикарных волос, в его руках. Он снова проводит пальцами, точно расческой, по тому, что осталось на голове. Божечки, я бы сейчас всё отдала, чтобы он делал это не из необходимости, а ласково, чувственно. Но нет, блин, Круз уже подравнивает кончики.

– Всё, готово. Идем, – приказывает.

Тянусь к зеркалу заднего вида. Кошмар, катастрофа!

– Идем, говорю, ну. – Круз выходит из машины.

Ладно, окей. Тащусь за ним. Мы у багажника. Мой чемодан в его руках. Мой Рассеянный взгляд падает на черный коврик. Что-то блеснуло в свете уличного фонаря. Какой-то пакет…

– Твою мать! – вскрикиваю, дернувшись.

Боже мой, да это… это отрезанный окровавленный палец! Разряд тока по телу и рвотный позыв в горле.

– Что? – холодно спрашивает Круз, приподняв бровь.

Указываю на фрагмент человеческого тела. Круз даже глазом не повел. Он достает спортивную сумку. Хлопок. Палец остался там, внутри багажника. Божечки, он точно хищник! Надя была права.

– Я никуда с тобой не полечу! – пячусь, не чувствуя асфальта под ногами.

– Не дури, мало времени, слышишь, Лира? – делает шаг ко мне.

– Нет-нет-нет! Ты… ты больной на голову маньяк, – шепчу.

– Слушай, у тебя трудный день, понимаю, но давай ты просто забудешь о том, что видела. Так будет лучше.

– Отдай чемодан, Круз! По-хорошему прошу. – Мой голос дрожит.

Он с едкой ухмылкой скрещивает руки на груди.

– Серьезно? «По-хорошему»? Или что будет-то?

– Я… я закричу. Прибегут копы и увидят это! – указываю на багажник.

– Ну-ну, кричи, – самоуверенно произносит с какой-то издевкой.

Взгляд на семейную пару, что разгружаются неподалеку. А там, справа, две девушки хихикают, переговариваясь. Ну, закричу, и что? Круз смоется, а меня заберут копы – выяснять, откуда отрезанный палец. А затем враги клана могут пронюхать, что я в городе, и пиши пропало.

– Больной убийца! – кидаю в досаде, чувствуя, что меня загнали в угол.

Что? Круз приближается. Враждебный вид. Он сейчас растерзает меня, боже!

Он хватает меня за плечи и до боли сжимает сильными ручищами. Лицо Круза так близко. Его карие глаза отражают оранжевый свет фонаря. В них пламя гнева, ярости. Круз оскаливает белые зубы, шумно вбирая воздух ноздрями.

– Не притворяйся наивной, Лира! Ты прекрасно знаешь, кто твой отец. Никогда, слышишь, никогда не смей обвинять меня в том, чего я не делал, ясно?! Да, прикинь, кто-то должен заниматься подобной работой, чтобы не жить в дерьме. Кто-то должен хреначить, чтобы такие, как ты, избалованные дряни учились в элитных школах и покупали дорогое шмотье. Выбирай: либо ты тащишь свою задницу в аэропорт немедленно, либо… – отпускает меня.

Круз подходит к месту, где стоит мой чемодан.

– Вали отсюда на хрен! Не собираюсь с тобой нянчиться, понятно?! – пинает вещи.

Монстр накидывает сумку, резко разворачивается, вышагивает в сторону входа в терминал.

Ничего себе! Обалдеть! Хоть его слова и грубые, довольно обидные, но, наверное, справедливые. Но! С одной, уж точно, поправочкой: я – вовсе не «избалованная дрянь», хотя у него нет оснований думать обо мне как-то иначе. Сама виновата.

Его речь. Как складно, без всякого акцента этот балканец выдал свою пылкую тираду. Что же он за человек такой?

Быстро удаляющаяся фигура Круза. Широкие плечи под тонкой курткой. Искорка жгучего интереса среди мрака вспыхнула там, глубоко в душе. Его уверенность, бескомпромиссность, умение быть максимально собранным в критических ситуациях.

Ставлю бедный, незаслуженно битый чемодан на колесики. Вытягиваю ручку наверх. Поторопиться. Быстрее догнать его, пока он не затерялся в толпе…

Стоп-стоп-стоп, Рагацци! Ты это чувствуешь?

Притормаживаю на мгновение.

Забытье, безвременье, в котором я находилась годы. Оно куда-то улетучилось. Гул взмывающего в небо самолета компании Эир Франс… Ветер пробегается по моим остриженным волосам. Щекочет ноздри. Воздух пропитан чем-то сладко-химическим. Голоса людей теперь слышатся куда громче, четче. Ненастное Нью-Йоркское небо с гроздями тяжелых ночных облаков нависает над терминалом.

Жизнь! Кто-то будто завел внутри меня моторчик. Там, в сонном, еле работающем механизме…

Вздрагиваю, поежившись. Он сделал это! Именно Круз своим внезапным появлением на пороге вернул меня в земной мир. Пусть на время, на несколько часов, что мы проведем в общем путешествии. Дальше – неизвестность. Ну и пусть! Я чувствую движение времени, мое восприятие окружающего пространства стало куда ярче.

Новая реальность, где Круз ругается, злится, приказывает. Где он не царь и не господин, а лишь обычный человек. Очень важный для меня сейчас человек, ведь он спасает мою «задницу»…

Так. Надо его немедленно догнать!

Глава 7

Куда вывезет меня Круз? На табло нет рейсов в Италию. Точнее есть один, но он нескоро, а Круз говорил, что вылет через час.

– Нам на кассу, пошли, – командует он после изучения табло.

– Стой ты! – пытаюсь снизить его обороты.

– Да что надо, боже? – раздражается.

– Нам не сюда. Ты перепутал.

– Пошли, говорю. Всё правильно.

– Но вылеты в… – шепчу, – в Европу…

Круз уверенно вышагивает спереди в сторону касс. Девица на ресепшн растягивает лицо в широкой, какой-то похотливой улыбочке, разглядывая его. Мерзкое чувство: я – жалкая, ненужная, абсолютно бесправная. И недостойная того, чтобы хоть что-то объяснить, посоветоваться.

– Здравствуй, красавица! – доносятся сахарные интонации Круза, который явно к ней подкатывает.

Ну да! Им не до меня. Я – тень, призрак за его спиной.

– Чем помочь? – мерзко скрипит девка.

– Два билета до Тихуаны, дорогая. Вот… – он протягивает ей паспорта?

Стоп-стоп, Тихуана? Мать твою за ногу! Школьный курс географии. Тихуана – город на северо-западе Мексики. Город с очень высоким уровнем преступности…

– Эй, Круз, – практически пищу.

– Господи, ну что тебе, Фрида? – оборачивается, закатывая глаза.

– Тихуана?

– Да. И что?

– Но это же…

– Не в Италии, ага. Перестань отвлекать, черт тебя дери.

– Но… – запинаюсь.

Круз отворачивается. Минуточку! Так он не передаст меня родственникам? Что вообще происходит, господи? Дергаю его за рукав.

– Ну что еще? – выдыхает.

Для него я назойливая букашка.

– Я не хочу в эту Тихуану. Мы можем полететь в Рим или на Сардинию? Или во Флоренцию? Там родственники…

– Нет, не можем. Вопрос снят с обсуждения, Фрида.

Нет слов, я просто в шоке!

– Приятного полета! – громко произносит девка. – Мистер Дельгадо.

Прислушиваюсь.

– Адриан Дельгадо, – добавляет она кокетливо-таинственным тоном.

«Адриан Дельгадо». Блин-бли-и-ин! Его внешность. Он никакой не албанец, не босниец. Круз, похоже, родом из Южной Америки.

Стоп! А если не отец прислал его? Если его подкупили враги клана? Или, может, это сговор с мексиканской преступной группировкой? Похоже, мне конец! Круз отвезет меня в трущобы, посадит, как собаку на цепь, и будет требовать выкуп. А возможно, он и его подельники будут отрезать от меня по кусочку, передавая пакеты бате, чтобы тот был сговорчивее. Или же они, эти изверги, будут меня насиловать. Жестко, до смерти. Чтобы отомстить отцу, продемонстрировав жуткую кровожадность.

– Божечки, божечки! – шепчу, зажмурившись.

Что же делать? Поднять крик?

Слабость в теле, голова кружится, гул в ушах. Какой-то лютый кошмарный сон, в котором нет возможности закричать.

– Так, пошли, надо где-то перекантоваться, – хватает меня за руку Круз.

Ноги не слушаются. Вывески кафе сливаются в цветастые полосы. Картонная фигура усатого мужика в сомбреро у входа в буфет.

Адриан Дельгадо. Латинская Америка. Мексиканская мафия. Пытки и страшная мучительная смерть. Моя судьба предрешена. Отец ни за что бы не послал за мной кого-то не из «своих». Предательство, заговор. Круз ловко воспользовался ситуацией.

– Садись тут. Выпьешь чего-нибудь, съешь? – прорывается голос Иуды через звон в моей голове.

– Тихуана, Тихуана… Божечки! Палец, маньяк Адриан Дельгадо, – лепечу.

Круз, не подозревающий, что я обо всём догадалась, садится напротив. «Выпьешь», «съешь», какой, блин, заботливый! Как только он отлучится за едой или в туалет, надо бежать!

Но куда? Ни денег, ни кредиток – Круз забрал мой бумажник еще там, в квартире. Рвануть к Наде? Может, ее богатый папаша смилостивится и вывезет меня частным самолетом из страны? Черт, паспорт на имя Фриды Миллер. Он тоже у этого маньяка, в кармане его куртки. Караул!

Так, собралась, Лира. Вот какой план: заманить его в уборные под предлогом, что мне, мол, нехорошо. Надо лишь незаметно стащить нож из буфета мексиканской забегаловки. Порешить предателя в предбаннике туалета. Именно так…

– Эй, э-эй! Лира. Посмотри на меня.

Щелчок пальцев перед моим лицом. Вздрагиваю.

– Всё будет нормально, слышишь?

Киваю, чтобы подыграть. Ага, так я тебе и поверила, психопат! Как бы половчее стащить нож?

– Мы поживем там какое-то время, а затем отец тебя заберет.

«Поживем», «какое-то время». Вместе? Секундочку! А вот теперь пришли сомнения. «Отец», «заберет». Я хочу домой, к папе и маме, к семье. Но живы ли они? Боже, в уголках глаз скапливаются слезы. Я совсем запуталась!

– Или мать тебя заберет, понятно?

– Да, – шепчу дрожащими губами.

– Соберись, окей? Нам, главное, быть сейчас осторожными. Невидимками, смекаешь?

Наверное, Круз, всё-таки не намерен сдавать меня мексиканской мафии или врагам клана. Или намерен? А если из родных в живых никого не осталось и этот головорез единственный, кто может помочь?