Валерий Белов "О чём поёт русский. Гражданская лирика"

что выжили на Второй,

вместившей в себя Столетней
все ужасы, войн иных…
Не хватит гвоздик на свете
в преддверье большой войны

Четвёртой… А как быть с Третьей,
Столетней ей стать… иной?
Что скажут на это дети
пришедших с войны Второй?

И с кем будут внуки павших,
не ведущие всерьёз,
насколько итог ужасен
Войн Алых и Белых роз..

Президентское гоп-цаца

Быть бы живу, не до жиру…
Там, где правит бал успех,
Расставляет по ранжиру
Социальный статус всех.
Перед Богом все равны мы,
А внизу среди людей
Тех, кто значатся живыми,
Будут те, кто всех ровней —

Отличившиеся, типа,
Кто оставил в жизни след
(Их зовут в народе ВИПы)…
Ну, а если Президент

Наркоман иль алкоголик —
Воду хоть не пить с лица,
Он во всех ужимках комик,
Ламца-дрица, гоп-цаца!

На миру прослыть негоже
Скоморохом гой-еси,
Быть вождём с пропитой рожей —
Это ж боже упаси.

Не по мне под гром оваций
Въехать в город на броне,
Среди прочих затеряться
Тоже как-то не по мне.

Наравне с другими в бане
Не свершить великих дел,
Ну, а быть таким как Байден
Я б и вовсе не хотел.

Как прожить, не без ошибок
Заслужить – Ай, молодца!,
Стать героем, но не шибко,
Чтоб без «дрица, гоп-цаца!»?

Способ есть один, доныне
Он не стравливал людей —
Гордость от слепой гордыни
Отличит не лиходей.

Украшает, но не греет
Скромность… Если не гневить
Бога, тот кто всех ровнее
Может в ВИПах походить.

Власть имущему от века
Самый верный дан завет —
Оставаться человеком,
Даже если Президент!

А когда сыграет в ящик
На гробу его кацап,
Лях, хохол споют – отпляшут
Ламца-дрица, гоп-цаца!

Неба холст как жизни полотно

Всё, что происходит со страною,
Отражает неба полотно.
То оно пугает желтизною,
Коркою скукожилось от зноя,
То от мрачных туч черным-черно,

Точно у Малевича в Квадрате.
А то солнца луч из облаков
Бросится к продрогшему в объятья —
Это с неба весть о благодати
В мир приносят блики куполов.

Белый парус в неба акварели
Проплывает, двери отворил
В рай Господь, пустыня Богу внемлет…
Но убит художник на дуэли
Тот, кто это чудо сотворил.

Как грунтовка серое ненастье.
Молнии клыкастые, клинки
Разрывают неба холст на части —
Волчьей стаей по отчизне мчатся
Ненависти яркие мазки.
На земле безумие любое
Отражает неба полотно —
Красное легло на голубое
И как след тупой гражданской бойни
Бурое кровавое пятно.

Время в краски всё сотрёт когда-то.
Но пока главнейший компонент
У состава – брат идёт на брата,
Над страной кровавые закаты
Жизни холст окрасят в красный цвет.

Синее и жёлтое на флаге,
Черепа дырявые – панно
Удали и глупости, отваги,
Всё, о чём поведал Верещагин —
Неба холст как жизни полотно.

    2014

Россия – это в горле кость

Россия – это в горле кость
У плотоядных,
Что перегрызть не удалось
Зубам в три ряда.

Олимпиада, Крым, напасть
С Юго-востоком…
Всё, что попало в пасть, не всласть —
Выходит боком.

Где не срывает дверь с петель
В пустыне буря,
Удобнее пролезть в постель
В овечьей шкуре.

Не жалко было им на то
Пять миллиардов
Потратить… А каков итог?
Врать до упада?

Одной лапшой кормить народ
Мурло не треснет,
И в диарею перейдёт
Понос словесный.

Пусть о капусте говорит
С трибуны Кролик.
Но запах пастыря пьянит
От русской крови,

Свою он созывает рать
Вершить обряды…
Какие ритуалы ждать
От плотоядных?

Готовы на любую гнусь,
Им всё в охотку,
Когда бы не стояла Русь
Им костью в глотке.

Если я бы работал

в Генштабе при НАТО

Если я бы работал в Генштабе при НАТО
Или был даже вхож в Пентагон,
Я бы знал как границы восточного брата
Передвинуть без санкций ООН.

Только волю мне дай, чай других не тупее,
Я бы грёб под себя, как веслом,
Чтобы бачить в зерцало – це ж я европеец,
На любое сгожусь ремесло.

В архивариусы меня рукоположат —
До секретных хранилищ дорвусь,
Прочь сотру в фолиантах, где только возможно,
Что оставила древняя Русь.
Собрала всех голимых в единую кучу,
Чтоб спасти от набегов степных,