Сергей Алексеевич Воропанов "Поэты и поэтки"

2023, зима.

Не существует повода, чтоб не писать стихи

Невестами иль вдовами,

вдовцы иль женихи…

Не существует повода,

чтоб не писать стихи.

Ворами… богословами…

петля… епитрахиль…

Не существует повода,

чтоб не писать стихи.

При крыльях иль с оковами,

битОк или рахит…

Не существует повода,

чтоб не писать стихи.

Рожденье или проводы,

низы или верхи…

Не существует повода,

чтоб не писать стихи.

2020, лето.

Погиб Поэт

Погиб Поэт. Да кто ж заметит?

Не телеблядь. Не олигарх.

Не блогер он. Не модный рэпер.

Не церкви русской иерарх.

Не обнажились многоточья.

Не плакал буквой алфавит.

К чему все эти заморочки?

А мы? Мы продолжали жить.

2021, осень.

На смерть поэта

О, сколько мы творим грехов.

И каемся, прости нас, Боже…

Грех написания стихов,

Он прежние грехи умножит.

О, сколько мы творим грехов,

Брахма, Перун, Яхве и Боже,

Простят тебя, всего делов,

когда предъявишь свою рожу

где фото – силуэт в берете,

по центру в местной стенгазете,

где в рамке черной некролог

про "гражданином был, поэтом,

мол, для детей авторитетом…"

Тогда тебя простит и Бог.

2023, зима.

А мне не пишется, родная…

А мне не пишется, родная,

то снег с небес, то дождь…

Тебя, то лето вспоминаю

и юбку твою клёш,

что распускалась одуваном,

когда вертясь волчком,

смешаться кровь твоя желала

с настырным молоком.

2022, весна.

Я по-другому не могу

В архив представив шесть десятков,

и замахнувшись на восьмой,

поэт с судьбой играет в прятки,

поэтам это не впервой.

Когда убит (?) уже Есенин,

молчит Высоцкий, Бродский нем,

и Лермонтов, и Пушкин-гений…

Творишь и здравствуешь. Зачем?

Держава может без границы?

Как в блиндаже без табачку?

Строфа из пальцев вдруг сочится,

я по-другому не могу.

2023, зима.

Кстати, о Губермане. Наноотюра

Еврей о русских – это смешно.

Еврей евреям – это грешно.

У И.Губермана шансов нет,

Он без России сто лет в обед.

2023, весна.

Товарищу Губерману

Не вру, не брешу, не свищу,