Татьяна Рубцова "Давай соберём пазл. Сборник стихов"

    28.10.2019

Думы

30+, а я до сих пор не знаю, кто я, и кем хочу стать, когда вырасту…

Кому-то серость, для кого-то источник света,
Не умею «как все»,
Не стремилась во всём быть хорошей.
Обо мне писали стихи и статьи в газетах,
Матерком на заборах, впрочем, писали тоже.

Пьедесталы случались в жизни и эшафоты,
На кострах сжигали, возносили к седьмому небу.
В кандалах тяжёлых упивалась глотком свободы,
Средь полей широких
Задыхалась под гнётом плена.

Православный крест.
Гороскоп – как начало планов.
Черный кот маршруты корректирует перед дверью.
Коммунизм отцу был религией и уставом,
Свечку ставит мать, и в Создателя свято верит.

Без огня и дыма опровергнуты злые слухи,
Но в свободной нише зарождаются вновь легенды.
То лечу на свет, для объятий раскинув руки,
То едва ползу, обречённо считая метры.

Мне б забиться на спор,
С тем, кто пророчит судьбы,
Да не сорваться в пешки, вышедшие из дамок.
Если от водной капли скала разрушаться будет,
Выстоит ли под взрывом
Хрупкий хрустальный замок?

    26.04. 2019

Бродяга

Там, где асфальт, ничего интересного, а где интересно, там нет асфальта.

©Братья Стругацкие

Осень диктует рыжую моду,
Хной по деревьям скользит не спеша.
Я просыпаюсь, и на свободу,
Раненой птицей, рвётся душа.

Снять с антресолей мятые крылья,
Музыку громче, настежь окно.
Взмах, и взлетает облако пыли.
С северным ветром быть заодно.

Дни сумасшедших или поэтов,
Чая с ромашкой, да тёплых котов.
Время, когда все скучают по лету,
И на потом оставляют любовь.

Я же, шальная, за птичьей стаей.
Вдаль. Под колёсами вьётся тропа.
Туда, где дорога асфальта не знает,
Где шепчет прощальную песню листва.

Кто-то по осени в спячку впадает,
Я, видно, с точностью наоборот.
Осень бродягу во мне пробуждает,
Спящего мирно в душе целый год.

    17.09.2022

На сто-какой-то день рождения

Быть может, через много лет,
Средь Шиловского поселения,
И мне воздвигнут монумент,
На сто-какой-то день рождения.

А может, именем моим
Одну из площадей окрестят.
Мемориальную доскУ
На улице родной повесят.

В программу школьную войдут
Души порывы, ставши  словом.
И туристический маршрут
Запустят по местам Рубцовой.

А мимо проходящий гость
Достанет гаджет из кармана,
И своё селфи назовет:
«Итак, Она звалась Татьяна».

Известный миру музыкант
Мои стихи оденет в ноты.
Возглавит песня хит – парад,
Как результат большой работы.

А где-то юная душа,
Прослушав аудио книгу,
Куплет напишет не спеша.
И всё завертится по кругу.

В соц. сети выложит портрет,
И посвятит Мне свои строчки.
Быть может? Почему бы нет!
Ведь главное не ставить точку…

    27.09.2015

Сгоревшее письмо

Пишу свои строки дождём на оконном стекле,
Распускаю по нитям вЯзанку ранней зимы.
Где-то кометы сгорают в неистовой мгле,
Средь лишённой покоя космической кутерьмы.

В мире твоём всё сегодня, наверно, не так,
Вместо капель дождя
На окне яркий солнечный блик.
Ты любуешься небом, наслаждаешься пением птах,
Ты не можешь иначе,
Ты весну во всём видеть привык.

Я снова пишу, слово за слово, как снежный ком.
Мне сказать тебе правду, будто бы проще в стихах.
Знаю, при встрече, вдруг, снова начну не о том:
О далёких планетах и призрачных берегах.

Во вселенной твоей сейчас утро, наверно, уже.
На балконе пьешь кофе, жадно вдыхая рассвет.
Мелодия джаз, как обычно, звучит на душе.
Вокруг разливается теплый, загадочный свет.

А я всё пишу. Время сыплет осколками дней.
Прядь событий и чувств накрутило веретено.
Я обо всём, наизнанку, без тени сомнений,
До капли последней разлито по рюмкам вино.

Завершив, ставлю точку.
В окнах забрезжил рассвет.
Я должна очень много сказать,
Знаю точно, поймёшь.
Никаких ноу-хау. Обычный бумажный конверт,
И адрес чернилами, купленными за грош.

Творенье моё могло бы к тебе полететь,
Ярким солнечным днём
Спешил бы в твой дом почтальон,
Но опять не смогла себя как-то преодолеть,
Уверенность ночи растаяла призрачным днём.

Не в почтовом вагоне,
И не в сумке на толстом ремне,
Моё откровенье, на тонком бумажном листе,
Доживает секунды свои, исчезая в огне.
Завтра прежняя жизнь, другие слова,
И люди рядом…
Не те!

    10.11. 2016

Хочу показать вам обычную сказку

Зима

Трень-брень! Трень-брень! – переговариваются между собой спицы.

Что там сегодня? Теплые носки для мужа или варежки с оленями для дочек-снежинок? Нет, сегодня у Неё особая задача. Старая белая шаль со временем потеряла цвет и пушистость, а в некоторых местах, благодаря стараниям моли, даже появились дыры. Ох, как не красиво! Нужно исправлять и как можно быстрее.

Вообще, Она очень хозяйственная. Вяжет вот, кружево может плести, погреба всегда полны, перины взбиты, бельё сверкает чистотой. Не прогадал Мороз Иванович, когда там, в хрустальной зале, шептал гордой, неприступной блондинке с холодными серыми глазами: «Выходи за меня, Зимушка. Мы созданы друг для друга».

Как же хороша была Зима на своей свадьбе, румяная, свежая, в белоснежном кружевном платье и с серебряной диадемой в волосах. А как она танцует! Махнёт рукавом, подхватит, закружит – как тут не пропасть, не заблудиться. Только не всем по душе эта надменная красота. Уж очень серьёзная Она, как снежная королева из сказки. Но если улыбнётся – то держись. Вся засветится изнутри, заискрится, засияет. Любит её Мороз Иванович, ох как любит. Все изумруды и жемчуга, всё серебро царства своего к Её ногам бросает.

Зима единственная замужняя дама из четырёх сестер. Может быть, поэтому бурная, разгульная жизнь ей ни к чему. Ей достаточно, чтобы горящий камин, чай с малиной, а рядом любимые люди и тёплый мурчащий кот. Хотя, в душе она совсем ребёнок. В выходные всей семьёй натянут коньки, да и поедут на озеро. Дурачатся там, хохочут, строят крепости и устраивают снежные баталии. Счастливые они – это семейство. Каким-то своим особым счастьем счастливые, мало кому понятным, мало для кого доступным.

«Трень-брень» – в последний раз сказали спицы.