Михаил Карачёв "Нить"

Нить
Михаил Иванович Карачёв

Сборник «Нить» – книга лирических, философских стихотворений, отмеченных высокой художественностью и трагедийностью восприятия мира.

Михаил Иванович Карачёв

Нить

«С тихой смертью Николая Рубцова Вологда не осталась без поэта…»

    В. И. Белов

«Тонкость и даже мягкость словесного рисунка неожиданно сочетаются с энергичной широтой и масштабностью восприятия мира…»

    В. В. Кожинов

© Карачёв М. И., 2023

© Издательство «Родники», 2023

© Оформление. Издательство «Родники», 2023

Карачёв Михаил Иванович родился 2 января 1953 года в поселке Лаптюг Вологодской области. Учился в Кичменгско-Городецкой средней школе. Служил в Ферганской дивизии в воздушно-десантных войсках. Окончил Вологодский пединститут, работал в школе. С 1980 года занимается охраной историко-культурного наследия; руководил Государственной дирекцией по охране памятников истории и культуры Вологодской области. Участник VIII Всесоюзного совещания молодых писателей. Печатался в коллективных поэтических сборниках, литературных журналах, альманахах, антологиях. Автор книг стихов, изданных в Вологде и столичном издательстве «Современник». Член Союза писателей СССР (с 1991 г. – России).

Нить

«Не то, что в жизни счастьем слыло…»

Не то, что в жизни счастьем слыло,
Что в жизни вешней прорвалось,
Не то для сердца счастьем было,
Душе ночной отозвалось.

Тугою нитью нежной боли
Прочней завяжет свой удел
Тот, кто взыскуя дальней воли,
Почует времени предел.

Так на ветру, в заглохшем поле,
Ещё не сломленный, высок,
Совсем один в чужой неволе
Ржаной тоскует колосок.

«Зачем я жду сердечной укоризны…»

Зачем я жду сердечной укоризны
Вернувшись в юность, в дальнее село,
Где жизнь прошла, как ожиданье жизни.
Здесь сверстники состарились давно.

Где этот зов живой сердечной воли,
Влекущий в даль, в мерцающий поток!
И почему виденьем чистой боли
Не исчезает матери платок?

Ещё чуть-чуть – сожнётся поколенье,
Спрессуется как бессловесный прах!
Так почему не ужасом, не тленьем, —
Я откликаюсь радостью на страх!

«Я просыпался утром рано…»

Я просыпался утром рано
И уходил косить траву
Туда, где росные поляны
Сияли счастьем наяву.

В медовой чаще разнотравья
Цвели безвестные цветы,
Дышала утренняя тайна,
Парили запахи земли.

Разбуженные свистом стали
Моей размашистой косы,
Шмели рассерженно взлетали,
Сбивая капельки росы.

Победно солнечные пики
Из перелесков гнали мглу,
Где раздавались гимны птичьи
Навстречу солнечному дню.

Избытком счастья жизнь искрилась
В родной забывчивой глуши.
И божий мир, как божья милость,
Вливался в мир моей души.

«Это хрупкое время не право…»

Это хрупкое время не право,
Как ледок на осенней реке,
Что вмерзает в прибрежные травы
И хрустально звенит в ивняке.

Не удержат усталые травы
На остывшем родном берегу, —
Водяною холодною лавой
Унесёт в ледяную шугу…

Первый снег налетает нежданно
На лесную забытую глушь,
И душа отзывается давним
Ожиданьем безжалостных стуж.

День смеркается. Путник уверенно
Топчет грязь на дороге лесной
И выходит к родимому берегу,
К деревушке за тёмной рекой.

В смоляной леденеющей лодке,
Что по тросу стальному скользит,
Он стоит, опьяневший без водки
И во мглу ледяную глядит.

Над стремниной тягучей, глубокой
Трос качается, лодка скрипит,
И по сердцу скользит одиноко
Одинокость прибрежных ракит.

А в лесной затаённой округе
Над забытым жильём, над рекой
Вырастает слепящая вьюга,
Оглушая высокой тоской.

И забвенья беспамятный холод
На безудержной тёмной волне
Рвёт и треплет слабеющий повод
В ненадежном скрипящем челне.

Отчего же восторженным стоном
Вырывается вздох из груди
И, сливаясь с окрестностью, тонет,
Окликая в кромешной дали!