факел горящий несу…
В трипах сгораем, по вечерам
Ночью смотрю на луну…
Куда я иду?
Зачем встаю по утрам?
Знаю я и никому не скажу,
синие губы твердят мне очнись,
от лиц, тут тошнит, флора
и фауна,
как дождь и снег, я без вести пропавший,
не говорю не слова,
не жду речей высоких,
о том, о сём, о сладком, кислом,
в крахмале дней мы атеисты,
не верим в руки свои, не верим в ноги свои
с надеждой, без девяти жизней,
мы слякоть, или просто грязная холодная вода…
Со вкусом соли, без вкуса жизни… Отнимем все для себя, отнимем все у тебя…
Желаю жить здесь шикарно,
по вечерам здесь угарно,
трипы с красными,
три ложки сахара в растворимый, кипяток, молоко…
В словах мы похожи,
со следами царапин на коже,
наверное от кошки,
здесь каждый третий живёт под цифрой два,
– кстати насыпь мне две ложки…
НЕ ЗАМЕЧАЯ
Умными речами…
Тихими ночами…
Не замечали печали…
Но вечерами пьём чай, и о ком то, или о чем-то скучаем…
Мысли отчаливают…
Не замечая в глазах отчаянья…
Каждый подмечает для себя.
В пучину хауса,
ввергал сладкий ужас…
В грязи и жадности,
ел кислый ужин…
Бурьян пророс прямо в ванне…
Глаза, как светлячки, горели яркими огнями…
Квартирные вопросы,
притоны и отбросы,
Фиктивные браки,
пьянки и драки,
деревни, многоэтажки,
долги, кредиты покупки и продажи, люди разные,
но проблема та же…
Кричали в рупор: власть продажна! Кричали в рупор: да вокруг грязь одна же!
Ловили за руку на краже?
Да и я на рынке с пацанами попался однажды…
Сказал дядька: не имей моду!
Но тогда мода имела нас, в любую погоду…
– Хватит! я сказал бате, а он поддатый, ударив мамку, кричал: – куда ты!?
Твои весёлые будни,
Пролетают, в пьяном угаре…
Стопами ног, вступил на круг сансары…
Очнись твои мечты, не растут на пальме!
Ты жрал дерьмо и спал на парах?
Так вот держи, тебе подарок…
Я тут не, из-за детских обид,
ведь знаю, жизнь так коротка,
что смысла злиться, быть зависимым жадным и завистливым времени нет.
Часы, минуты и секунды на прощание, скажу с любовью, до свидания уходящему парому…
Каждый подмечает для себя, суть прожитых им лет.
Критик что ищет себя в искусстве.
Как хорошо, что ничего из ваших песен и картин,
не подходит под мой стиль
Ваши идеи, как огонь,
летает пепел и ложится на повреждённую ожогами ладонь.
Она и есть ваша любовь?
Сопровождая ноющую постепенно усиливающуюся боль,
стоит на месте без развития ваш смысл.
Хотите сразу все, за один присест?
Неготовым, а может вовсе грязным, сырым, накинуться вцепится,
как в жертву, съесть?
Вы не привыкли, к справедливым ожиданиям…
На вас в моем театре, как нестранно нет свободных мест,
Вы жертвы, собственных стадных обожаний…
И слышу в каждом сне, слова миллиардов людей,
их ложь их страх, я не способен, поделить на ноль…
и гордый возглас
– Я!
– Да, я и сам такой…
Раз пишу именно вам,
Ведь жест тоски, требует оглас.
Я в этом так же, как и вы,
Как мухи в паутине,
Запутав свои нервы,
Загадав желание,
