Иоланта Ариковна Сержантова "Индийское лето"

На Божий свет. Все мы – ему на милость.

С исподу времени всё – так, не изменилось…

Неправда

Она мила, и грусть видна во взоре.

Узор бровей, овал чуть впалых щёк…

Молчит, не принимая в разговоре

Участия. И слушает ещё.

И перед ней за это открывают

Сердца свои и души до конца.

Она ж? Молчит! Неверие, бывает

Её затронет, впрочем, черт лица

Оно не исказит. Стараньем воли,

Обидеть нежеланием одним,

В котором страсти более, чем боли.

Луна в ночи, чей гало ржавый нимб

Истреплет ветер будто не нарочно…

Она – смолчит. Молчание – порочно,

Когда с его согласия клеймят

Неправдой тех, кого когда хотят.

Какая разница

Стеклярус звёзд и ветер пыли звёздной.

То было утром рано, ночью поздно…

Какая разница?! Рассвет закату – рознь,

А то, меж ними, мимо пронеслось,

Как жизнь. Листвою облетают годы,-

Капризы не вселенной, но природы

Понятны и простительны отчасти,

Покуда не с тобой, и в том участья

Не принимаешь. Участь тяжела,

И жалит без разбора. Как желать

Того, что не сбывается нарочно.

Мечты, надежды… Этот путь порочный!

Непрочен лёд судеб, а нам вперёд, на берег,

И нету разницы – кто верит, кто не верит.

Лес

Лес кричал, понукаемый ветром,

Он качал с укоризной ему,

Головой, но едва, незаметно,

Наделён пониманьем, кому

С нитки вечности бусами – звёзды,

С ветки – ягоды, шишки, листы,

Так хотелось успеть до морозов,

"Не успеешь!" – шептали кусты.

Лес кричал, торопился и спорил,

Но успел! Говорили :"Спроворил…"

А он просто, без счёта себя раздавал,

И потом до весны под сугробами спал

Безмятежно и с совестью чистою, снежной.

Под сухою корой сердце мягко и нежно.

И притворно шумит, коли нечто гневит,

Так и мы, лишь суровы бываем на вид.

Дёмочке

Снег. Словно это не со мной.

Смех. То не я, не мне, не мой.

Я разучилась. Насовсем или надолго?

Ищу себя в себе, в стогу из слёз иголку

Сомнений просто отыскать.

Тоска. Не спрячешь.

Тебя не стану больше ждать.

Судьбе назначишь

Тот час и день,

Когда положишь руку на плечо.

Ну, а покуда – ты чужой. Ты – не причём.

И не причина. Не кивнёшь, не обернёшься,

Но, может быть, ты, наконец ко мне вернёшься?!

Как пеплом…

Как пеплом, снегом голову земля,

Себя не помня, густо посыпает.

Её тревожит белое, поля

Пустые, молчаливые. Играет

С собою ветер, словно в поддавки.

Заросших рек, расчёсаны теченьем,

Как гребнем деревянным, той руки

Ты не пожмёшь, и не постичь значенья

Себя в округе. Оглядись вокруг.

И, может быть, заметишь нечто вскоре

Особое, и станешь, будто море,

Покоен до поры, а солнца круг

К тебе прильнёт однажды на закате,

Как буквы, чуть с наклоном, в той тетради,

Которая давно – теплом в печи,

Она молчит, и ты пока смолчи.