Стефан Римский "Частицы бытия"

Останься здесь. В прожаренной тени,

Где шелестит убогий вентилятор,

Где продавец, не знающий вины,

Толкает квас задорого ребятам.

Где больше не осталось ничего.

Лишь только море. Дико и бесплатно,

Где старички играют в домино,

И жизнь проста,

И вроде бы понятна.

Где можно, не тревожась ни о чём,

Брести среди дремучести отчизны,

Легко касаясь высоты плечом,

В ответ не получая укоризны.

Где маяки во все глаза глядят,

И нам, как им, так много будет видно.

Останься здесь. Пока душевный склад

Не станет шелестеть с волнами слитно.

30.06.2021

И мне здесь ничего не будет…

И мне здесь ничего не будет.

По итогу – какая разница,

Где свернуть в коридоре судеб.

Что в открытой двери появится?

Что предъявится, как знамение?

Белым листиком с чёрной прописью,

Беглым почерком в объявлении,

Лёгким облаком перед пропастью.

Всё равно ничего не станется,

Полетишь или вниз повалишься.

Эта жизнь – то брюзга, то пьяница,

Разве с нею стоять останешься?

Но зато за дверьми, под окнами,

Есть места для любви и творчества,

Что в итоге взойдут за скобками

Пустоты или одиночества.

29.06.2021

Люби меня, за что я – живой…

(Люби меня, за что я – живой),

Шуршит прибой, к лодыжкам прикасаясь.

Горячий день уходит на покой,

И чайки умолкают, разлетаясь.

И ничего не движется вокруг,

Лишь только волны свет земной колышут.

На скалах песни древние поют,

Вот только их почти никто не слышит.

Но если сможешь это – услыхать,

То будешь знать, что жизнь имеет голос,

Ей много лет, ей вечность – увядать,

И звуки песен чутко ловит космос.

Песок в руке приятно холодит,

Летит по ветру радостно и лихо.

И часть меня вот также вслед летит,

Как часть строки,

Ужатая до мига,

Люби меня, за то что я…

И тихо.

13.06.2021

Июньский день

Июньский день, цветущий и цветной,

Кружится пух, и голуби курлычат.

На площади фонтаны бьют рекой,

И мальчик в глубь фонтана палкой тычет.

И жизнь идёт обычным чередом.

Повсюду пробки, к паркам – не пробиться,

Но вдруг поймёшь, что это – тоже дом.

И ты в нем рад взойти и запылиться.

Во всём сквозит растрепанный уют.

Звенит трамвай, ругают билетёрши.

На рынке фрукты пробовать дают,

Концерты обещают, но попозже.

И потому на вольной – скрипачи,

У лавочек хиты перебирают.

Толпа вокруг заслушавшись, молчит,

В большую шляпу денежку бросает.

И я иду, я к этому – причём,

К любому звуку города причастен.

В июньский день, как в тайну посвящён.

И он прекрасен.