Таких я видела, поверьте –
Завалят даже мамонта.
Я в шляпке красной растворяюсь
Вдали московских двориков.
Иду и мило улыбаюсь,
Смущая скромных дворников.
Сапожки, красная помада…
От взгляда на душе тепло.
О чём вы думали? По взгляду:
«Кому-то повезло…»
По букве
Хотелось тепла этих рук ли
Или замёрзла сегодня случайно.
Я называла тебя по первой букве.
Это была наша тихая тайна.
Мало ли что я наговорила…
Как и не важно, что мы натворили…
Кто нам судья? Кто посмеет с мерилом?
Мы, ненормальные, всё заварили.
Что торговаться, кто сделал больнее,
Кто проиграл, ну а кто победитель?..
Кто оказался сильнее? Мудрее?
Сон и покой возвратились в обитель…
Снова на жизнь, мне, наверное, двести!
Только о нежности. Хочется рук мне…
Ты был всегда на особенном месте.
Я, как и прежде… по букве.
Отчего
Отчего же, отчего
Сердце вновь на взводе?
Мы с тобою так давно
И не о погоде.
Месяц-серп в моём окне
Не залечит раны.
Ты опять приснился мне,
Друг мой странный, давний.
Отчего тепло в душе
С яростью и злостью?
Отчего же фаберже
Прыгнули на мостик?
Да, смешно, бывалый путь.
Знаю, проходили…
Мысль одна: забудь, забудь,
Видишь, не любили…
Скучная книга
Когда-то непрочитанная книга,
Очередной болезненный урок.
В эмоциях кричать: «Какого фига!»,
Но я теперь умею между строк.
Обложка предсказуемо блестяща
И креативно выполнена, да…
Там истина, поди, о настоящем,
О будущем на долгие года…
Смотрю на оформление – всё точно.
Так педантично выстроенный слог
И стиль… намёка нет о гнусном и порочном.
Так, интригует… только между строк…
Я вижу, что писали быстро, жадно,
Почти не церемонясь, на лету…
Как будто не спеша писать накладно,
Как будто «ну, прочти, с ума ж сойду!..»
Мольбы о чём? О маленькой интрижке…
А смысла нет… там снова беллетристика.
Я не поклонник очень скучной книжки,
Я – индивид, мне не нужна статистика.
Брошюру вашу многие трепали,
Ища любви запретного огня…
Вы по рукам читателя искали,
Но скучный ваш роман не про меня.
Что в облике вам моём?
Что в облике вам моём?
Что в пылких моих речах?
Мы вместе вино не пьём
Игристое при свечах.
Зачем вам мой буйный нрав
И правильный тип лица?
Созвучье моих октав
С началом и без конца?
Что вам до моих острот?
От флёра спонтанных фраз?
От низких моих частот,
Вводящих других в экстаз…
Что можете предложить?
В руках ваших вижу плеть…
Изволите вновь шутить?
От счастья б не умереть…
Волнительно…
Волнуешь, да. Через года,
Взаимность эту попирая,
Шагали мы с тобой по краю,
В уме держа своё «когда».
Ждать невозможно было, нет,
И так хотелось мне, хотелось
Простить и глупость, и незрелость,
Дать положительный ответ…
Но, чёрт возьми, что ты творил?
Но эту лирику оставлю,
Глаза закрою и представлю,
Что ничего не говорил…
Раздельно ходим по земле…
Чужими стали и плохими…
Не забывала твоё имя.
А что в моём, скажи, тебе?
Оно как мёд? Как сладкий яд?
Взаимно? Я не жду ответа.
Тут нет особого секрета…
Никто ни в чём не виноват…
Я разделяю боль твою…
Но нет нужды в тебе как в чуде.
Не можешь же? Тогда не будем,
И я почти не говорю…
Хотелось рук твоих тепло,
Как и тебе ко мне прижаться…
Прогресс – закончили сражаться.
Забыл? И мне… не всё равно.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
