Быть может, им мечталось неспроста…
Быть может, как-то странно, но влюбились…
Удобно ведь – бездушный истукан,
Из камня силуэт не ждёт тепла…
Однажды (было) схлопнулся капкан –
Иначе засияли зеркала.
Но мне нельзя мечтать, ведь я не та…
Мной восхищаться нужно, как закатом…
И изредка цветы к особым датам.
Им виделась немая красота.
Душа? Огонь? Зачем ненужный вздор?
Достаточно же просто быть красивой.
Со статуей короткий разговор –
Пусть мокнет под дождём с плакучей ивой.
Несколько слов о…
Как человеком можно заболеть?
Испить студёной с жадностью водицы…
Простыть, страдать, но всё ж не умереть,
А после мук душевных возродиться....
История, как этот мир, стара…
Об этом ли скорбела Марианна?..
В том списке есть другие имена
От книжных до картинок из экрана…
Простыть как человеком по весне?
В апреле, марте или даже летом.
Не слушать чьи-то выводы извне
И любоваться целостным портретом…
Бывало, да, и повесть не забыта…
Водой студёной горло обожгла…
С пятою слабою – наследство тонзиллита,
Рискнула и режим не соблюла.
Я хочу послушать
Говори мне много и красиво.
Эти макароны на ушах
Будут пусть… и мат, и шах…
Слушать тишину невыносимо.
Говори, соврёшь – я потерплю…
Обещай, да хоть луну мне с неба
И Париж, где ты ни разу не был.
Обещай любовь и жизнь свою.
Говори. Сегодня я хочу
Откровенно лживой этой сказки.
Говори же, сорваны все маски.
Говори, а то я закричу.
Звуков не хватает о прекрасном.
Честности сегодня не прошу…
Неужели так тебя бешу
Странным откровением, опасным?
Вновь как заяц ты полезешь в шкаф.
В нём спокойней от меня укрыться,
В темноте и тишине забыться.
Истрепался сильно твой устав.
Нет банальных даже аллегорий…
Тишина, «священный», как шантаж…
Хоть бы раз соврал, что всё отдашь
За улыбку ласковую «моря».
Я люблю тебя. Это здорово
В этой странной и злой судьбе
Каждый день несёт новый шум…
Мы как пешки в чужой игре,
Где кричит коллективный ум.
Разбросала нас жизни быль.
Каждый день как в последний бой…
И уже превратились в пыль
Все надежды побыть с тобой.
Только силы идти вперёд
И ценить жизни каждый миг
Мне один важный смысл дают,
Превращаясь в прощальный крик.
Мои силы, они в тебе…
И об этом поёт Носков.
Твои силы, они во мне,
Было так испокон веков.
Не впечатлил
Я смотрю на твои игрушки,
Но не очень-то впечатляют.
Выстрел по воробьям из пушки
Мне всё это напоминает.
