Саша Белова "Мечтая, я лечу"

Я сам себе со злобой прокричал.

Но я мечтать не разучусь, наверное,
Со мной всегда все те, кто даст совет.
Я им пообещала быть собою.
Хранить мечту-вот главный мой завет.
01.06.21

«Пейзаж»
Пейзаж в моей душе не так печален.
И сердце красное внутри огнём горит,
И будто кроется внутри что-то прекрасно,
И это «что-то» со мной чудеса творит.

В любых мирах, в каких бы я не жил
На сердце след и добрые глаза,
Они согреют в темноте ночей,
Не будет страшной за окном гроза.

В моей душе пейзаж уже написан,
И радости моей придела нет,
Ведь тот пейзаж мне рисовали люди,
Пред которыми держу я свой ответ.

02.06.21

«Водка»
Он был немного не такой, как все,
Он не мечтал о новенькой машине,
Ему не нравилась весёлая игра,
И из волос комочек на затылке.

Он не хотел на лошадях лететь
На карусели в парке развлечений,
Ему хотелось быть счастливым вновь,
Он лишь мечтал о сотне приключений.
Он так хотел по вечерам смеяться
Иль всей семьёй по городу бродить.
Он так хотел стеклянную бутылку
О твёрдый кафель вдребезги разбить.

В бутылке той была одна разлука,
Никто не понимает, чуть дыша,
Что пьяный человек, не пьяный телом,
Всегда сначала спирт берёт душа.

А можно ль так: бутылку каждый вечер
Вливать в себя, как старенький бензин?
И разве правильно, что каждый божий вечер
В огромной комнате он был совсем один?

Вокруг все люди пьют из тех бутылок,
Меняется на синий цвет у век.
И из-под синих глаз души не видно,
И с цветом жизни исчезает человек.

02.06.21

«Здесь»
Здесь правду говорить никто не может,
За правду вас дубинками побьют,
Здесь все мечты и самые благие
В один момент рассыпятся, умрут.

Здесь суицид возможно совершить словами,
Здесь правосудие-давно не аргумент.
Давно тут всё решает князь-Владимир,
И ты всегда не прав, в любой момент.

Здесь у людей из крыши льётся,
И света нету в дедовской избе,
Зато есть ссадины и синяки на теле,
Следы зубов в раскусанной губе.

А где-то там, за мрачным силуэтом,
Простор полей и белизна берёз.
Там где-то пастухи кругом гуляют,
Там где-то лошади жуют сухой овёс.

И где-то там, наверное, есть свобода,
Но не увидеть каждому её,
И не смотря на красоту просторов,
Владимир будет всё твердить своё.

Здесь был когда-то мой родимый край,
Но с крахом он уходит от бессилия.
Когда же снимет этот свой наряд?
Когда от пуль затянет раны? Вновь насилие….

Мой край родимый сильно изменился,
И в нём теперь другая индустрия.
Да, может быть, она ещё жива,
Вот только это не моя Россия!

04.06.21

«Любовь»
Он на неё смотрел влюблённым взглядом.
Он, как ребёнок в облаках летал,
Вот только жаль, что столько лет
Он понапрасну всё о ней мечтал.

Он рвал цветы в соседской клумбе,
Он мчался к ней-улыбку даровать.
Её ж хватило только лишь на то,
Чтобы любовь его ко всем чертям послать.

Он заперся в своей, чужой лачуге,
Достал из сейфа старый револьвер,
Он выбрал для себя авторитеты,
Он Маяковского поставил вновь в пример.

И вот уже курок лежит под пальцем,
И рюмка с тёмным джином на столе,
Он тяжело вздохнул и выстрелил…
Кровь брызжет на его юной, прелой голове.

Когда монах отпел его так скоро,
Пришла его любовь июльских дней,
Она взяла холодные ладони
И делать выдох было ей труднее.

Он на неё смотрел влюблённым взглядом
Из гроба тёмного, лежа среди цветов,
Ему сейчас уже её любовь-не важно
Его не греет теплота всех слов.

Она над гробом слёзы льет, краснея,
И сердце снова пышет красной кровью,
Она простить всё не могла уж то,
Что человек убил себя своей любовью.

Он где-то там, под чёрною землей
Всё смотрит на неё влюблённым взглядом,
Она же ненавидит уж себя
И каждый день себя всё травит ядом.

10.06.21

«Дурак»
Больной поэт-забавная картина.
Болезнь мне мысли сушит словно фен,
Я вроде бы писатель шаловливый.
На деле: я простой олегофрен.

Но знаете, хоть в справке есть диагноз,
Он драматизма не добавит впредь,
Ведь драматизм в любимой мной России
Болеть не значит. Значит умереть.

Да, по бумагам я шальной дурак.
Но я не верю в то, что это правда,
Я, может быть, в поэты не гожусь,
Но мне бы хоть на роль дурного…

И ни один диагноз во всем свете
Не сможет запретить душе любить,
Любой дурак становится умнее,
Когда душа желает вновь творить!

11.06.21

«Весна в руках»
Весна когда-нибудь, наверное, придёт.
Её в руках мне принесёт лесная фея,
Важнее, чтобы не произошло
Всё так, как в той легенде про Орфея.

Не обернуться вновь назад себя,
Когда витает магия безбожно,
Мне кажется иным или чужим,
Мне это кажется, как будто невозможным.

Мне много лет. Я чудом верю в сказку.
Такое редко можно увидать.
Когда в мои года, с моей заразой
Я словно в детстве, не боюсь мечтать.

Пусть будет фея тихо, позади
Идти. И от шагов её легко согреться,
Ведь эта фея навсегда со мной,
Она на век в моём горячем сердце.

16.06.21

«Банки»
В банки закручу воспоминания,
Их в чулан на полку положу,
В этих банках светятся улыбки,
Я увидеть счастье выход нахожу.

Вот однажды, вечером январским,
Я спущусь в чулан за ежевикой
И увижу в этих банках свет,
Стану чем-то схожа с Милоликой.

Через тридцать лет тепло тех банок
Меня будет греть в разы сильнее,
Они снова сделают меня
Человечнее. Может быть, добрее.