И море по колено… Что и не смыть волной.
И как хотелось бы прожить, ту жизнь, но только снова.
И больше лишь накуролесить, и больше обрести,
Той памяти, в которой лишь пустые повороты.
Хотелось б больше вспомнить… Но годы позади. Увы.
Дорожите ими
Порой не надо слов,
Ведь вовсе не найти.
Сколько б не было дорог,
И сколько дней в пути
Чрез сколько мы пройдём,
Пока найдём свой дом.
Утеряем, аль найдём…
Явь все, или сон.
Не передать словами,
Но так хотелось бы,
Желая вмиг сойтись глазами,
Взглядом ясным на ту пыль.
Ведь как хотелось бы обнять,
И говорить без устали,
И как боимся потерять,
А как подумать – грустно нам.
Прижав к груди – не отпускать.
И словам покорным быть.
И уже не покидать.
Кого хотим мы так любить.
И учится ли молчать?…
Что сказать мы так хотим.
Или накрепко обнять,
Сказав тем самым кто любим.
Пожалуй сотни слов в стихах,
Одним объятием заменимо.
В словах слышны и боль, и страх,
О тех, кто нам не заменимы.
И сколько б не было здесь слов,
И букв в столь длинном алфавите…
Любите. Любите так,
Чтоб и без исписанных листов, было видно,
Что ими дорожите.
Я готов на небо ее образ вознести
Я готов на небо ее образ вознести,
И в лучах купаясь, видеть лишь ее глаза.
Насколько же готов я далеко зайти…
Счастлив я, что вдруг меня с ней свела судьба.
Плевать на все преграды, что выстроили нам.
Мы добьемся сами, чтобы в миг обняться…
Автобусы то будут, самолеты, поезда.
Судьба с тобой свела. И велит нам – не сдаваться.
И дождь льет за окном, писатель будто в комме.
Он знает, что сказать… Но сердцем сбит он с толку.
И мысли крутятся вокруг романов в скромной прозе.
Не желая задвигать его на, среди пыли, полку.
И вновь, и вновь читать, перечитывая вслух.
Каждую страницу, и, будто бы зубря.
Всю историю с момента как факел тот потух…
И как своей нежною рукою подожгла она.
Как голову на плаху, что в мыслях возложил,
Но вдруг она столь тихим сапом шепчет: «Не спеши».
Я верю тебе, знаю, и пусть с тобою каждый миг,
Длился бы до конца. Длинною в эту жизнь.
В прошлом все обиды
В прошлом все обиды.
В прошлом все слова.
Лучше отпустить его.
Раз и навсегда.
Если хочешь жить,
Живи. И не думай вспять.
Подумай о родных.
Тех, кто ждёт тебя.
Прошлым жить нельзя.
Помни об одном.
Жить лучше настоящим.
И найдешь ты родной дом.
Построй, если разрушат,
И более не позволяй.
И пальцем прикоснутся к тем,
Кого не хочешь потерять.
Не позволяй ты прошлому,
Вставать во главу всей.
Живи.
И будешь счастлив ты.
Держи открытой дверь.
Вьюга
Вьюга.
Что зимы супруга,
Приближаясь с юга,
Сносит все мосты.
Странно,
Но я все время думал,
Что все мы здесь – одни.
И в едино все пути,
Сводит и разводит.
И одинокая Она
Лишь тихо в окна смотрит.
В руках – бокал вина,
И одинокое застолье.
В его руках – чернила и перо.
…И все в одном созвоне.
И мысли о печали,
Залитыми вином,
Уносит на бумагу,
Поэт, что пред окном.
И смотрит ей в глаза.
Но в ее… Слеза.
И тихое молчание.
Сквозь горький сап,
И сжатую гортань,
Твердит тому, кто за окном:
«Прощай…»
Про боль, что вином залита,
Пишет он.
Выводя за строкой строку.
Слова: «Тебя люблю я».
Но там, пред тем окном…
Лишь вьюга.
Что со свистом, приближаясь с юга,
Сносит все мосты.
Жаль,
Что не вернуть то время.
Где лишь я и ты.
Сколько раз мы оглянемся
Сколько раз мы оглянемся. Обдумаем слова.
Сколько встретимся еще, ведь черт же его знает…
А что если представить, чтоб ты навстречу шла,
С коляской пусть, и с тем, кто так не понимает?
И что почувствовала бы ты, когда я не один.
И парами навстречу шли по улицу друг к другу.
При взгляде поднятом среди этой суеты…
Ведь у меня наверняка бы все пошло-б по кругу.
В одном лишь взгляде слышны – «Помнишь?…»
Помню. И не забуду впредь.
И впредь играем мы уже другие в пьесе роли.
Играем их и дальше, не смотря на след.
Чтоб чувствовала ты, когда все по другому.
Когда уже мы будем по жизни «не знакомы».
И как смотреть в глаза, где все происходило.
Со вздохом скажем мы… – «Да. Все так и было.»
Было. Но ушло. И упускаем мы,
Что возможно было бы, но уже не с нами.
Возможно, где то там, в толщах седины,
Мы встретимся уже, и будем тем, кем станем.
О чем же говорить, коль все обговорили.
Зачем в душе таить, и вытирать от пыли.
Ощущение, что жду. Но знать бы вот… Чего?
Ведь то, что с нами было… Очень далеко.
И время против нас. И то, что мы далёки.
Вероятно, что поэтому мы и одиноки.
С каждым разом дальше, и избегая встреч…
И сколько можно так идти… Ни кто не даст ответ.
Зол ли я… Наврятли. Скорее просто жду.
Когда мы наиграемся наконец в те прятки.
Либо просто я дурак, и несу х*»ню,
О том на сколько сильно полюбил, и без оглядки.
