Марина Царь Волкова "Не кончаются пути. Стихи-2019"

А кто-то, улыбаясь между нот,
Меня ведёт дорогою заветной.

«Ветер дремлет в ветвях, застывают чернила…»

Ветер дремлет в ветвях, застывают чернила,
На стекле тихо тает морозный узор…
Я душистого чая тебе заварила
На воде из кристальных Карельских озёр.

Там в глуши средь лесов и морозно, и снежно.
Валуны – как волхвы у крутых берегов.
Ты поёшь мне февраль, удивительно нежный,
В нём подснежников россыпь под грудой снегов.

А на Невском светло и по-прежнему людно,
И горят фонари в белоснежной ночи.
Не отправлю письмо. Чувства высказать трудно,
Только музыка в сердце звучит и звучит.

Все слова, все стихи – как весенние птицы,
Лишь настанет тепло – отпущу в вышину.
….Город сонно глядит и сквозь зори-ресницы
Видит сказкой грядущую нашу Весну.

    2019

Семейный альбом

Застыл в снежной сказке берёзовый храм,
В нём голос зарянки звенит на рассвете,
Как робкая весть о крадущемся лете
И как колыбельная спящим цветам.

Растаяли звёзды. Небесная сень
В Зари поцелуях зарделась румянцем.
Огонь, распаляемый праздничным танцем,
Вздымается ввысь, славя Велесов день.

Крылатый мой друг, красногрудый певец
Сидит на ладони Двурогого Бога.
И в круг замыкается снова дорога,
И Сказка нам шепчет: «Ещё не конец».

«А из лесу тянет в натопленный дом…»

А из лесу тянет в натопленный дом,
Трещат в унисон столь морозной погоде
Дрова в очаге. А на древнем комоде
Живёт тайной жизнью старинный альбом.

Там меж фотографий старик Домовой
(К целебному чаю, не ради забавы)
Запрятал с Купалы душистые травы.
Как сладко о лете вдруг вспомнить зимой…

Душа размягчается, слёз не тая,
Пока в тишине я листаю страницы.
Наверное, так возвращаются птицы
Весною в родимые сердцу края.

Пусть время нещадно стирает черты,
Бледнеют улыбки на выцветших фото,
Но кто-то забытый, неведомый кто-то
Глядит неотрывно на нас с высоты,

Родства сохранив непрерывную нить
И мир, что когда-то был ясен и светел.
Не это ли стоит рассказывать детям?
И в горечи будет, чем душу целить.

Надежда, что сказкой когда-то была,
С годами становится капелькой были.
Ни Боги, ни предки о нас не забыли —
Над нами всегда их родные крыла.

«Кто были бабушка и дед…»

Кто были бабушка и дед,
Не знаю я. Так тихо в доме…
Их фотографий нет в альбоме,
Да и твоих там тоже нет.

Не знала рук. Не помню глаз,
А голос – если только смутно,
В час встречи, глупой и минутной…
Но почему тогда сейчас

Давно заросшая дыра
Внезапно превратилась в рану?
Как неуютно, колко, странно…
Моя тоска, как мир, стара.

Пусть то, что не было дано,
Тревожить не имеет смысла,
Но эти сны и эти мысли-
Как забродившее вино…

«По пёрышку, по голосам…»

По пёрышку, по голосам
Ищу и собираю силу.
Я столько тропок исходила,
Молясь озёрам и лесам!

Сейчас Ты смотришь с высоты.
Взгляни в меня сквозь эти дали:
Быть может, в чём-то совпадали
У нас тревоги и мечты?

Ведь все, кто ищет свет во мгле
И добрый знак на повороте,
Соединяются в полёте,
Хоть врозь ходили по Земле.

Лететь – и больно, и светло,
Когда зовёт родная стая,
Душою в небо прорастая,
Хромая на одно крыло.

    2019

Февральская оттепель

Февральская оттепель. Снег, словно соты,
Над ним фонаря свет рассеянно—зыбкий…
За окнами плачут капельные ноты,
Но нет за капелью весенней улыбки.

Отходит Зима, словно просит прощенья,
В глаза не глядит, отступая с опаской.
…На мятных лугах твоего вдохновенья
Давно заблудилась волшебная Сказка,

Она задремала средь дивного лета
В душистом плену земляничной поляны,
А после проснулась за миг до рассвета —
Ни ягод, ни пчёл – лишь дожди да туманы.

И мне в пустоте так легко потеряться —
Ни твёрдого шага, ни верного слова.
И хочется плакать, но нужно смеяться
И снова искать в хрупком мире основу.

Горюет Волшебник, никем не замечен.
Мелодия ветра в тиши невесома.
Неспетая песня. Несбывшийся вечер,
И грустные окна промокшего дома.

    2019

Блюз

Иду сквозь парк. А воздух в нём горчит,
Но каждый шаг снимает с сердца груз.
Спасенье в том, что музыка – звучит,
Звучит всегда. Сегодня это блюз.

Созвучье зыбко – бабочки крыла,
Подснежник первый в холоде зимы.
Прости, что я Весны не сберегла,
Что не укрыла свет от вечной мглы.

Февральский вечер как недужный сон,
Всё тяжелей шаги, но вдруг в тиши
Меж спящих лип играет саксофон,
Откуда он? Наверно, из души.

Брожу в лесу, брожу до мокрых ног.
Уносят горечь мудрые ветра
И словно дуют нежно на ожог,
И шепчут в такт: «Всему своя пора».

Весны и ветра – радостен союз,