Александр Васильевич Кундрюков "Молодой, красивый, откровенный!"

***

Я от них ушел не просто так,

Я ушел от них, иль от себя..

Прежде чем подумывать обратно,

Вспомни, все, что важно для тебя.

***

Есть те кто читает историю,

Есть те, кто считает ошибки..

Первые, я вас айловью,

Вторые, сосите пипки! :)

***

Учить поэта говорить,

Неправильно все это.

Поэт сам может научить,

Не трогайте поэта!

***

Время двадцать сорок пять,

Пора доченьку купать.

В ванну наберем воды,

Чтоб плескались там киты,

Плавали чтоб уточки,

У моей малюточки.

И намылим и натрем,

Вытрем в спальню заберем.

Маслицем намажем,

Сказочку расскажем.

И уложим дочу спать,

Завтра будет день опять!

***

Эта страница ненавидит мои стихи!

Эта страница стесняется фотографий,

Эта страница вырви и выброси,

Эта страница кричит всем – "идите на хер"!

Эту страницу осталось понять, простить..

Эту страницу чистую, замарать в чернилах,

Эту страницу вырвать и выбросить!

Эту страницу, из критики, из негатива..

Эта страница, кусок монитора и свет!

Эта страница, закат, а потом рассвет.

Эта страница которая заебала,

Эту страницу, вырвать бы для начала..

***

[ Хлопайте ]

А мы как бараны хлопаем,

По просьбе на сцене стоящего,

Уже никто и не знает,

Что ему нравится по настоящему!

За кадром включи овации,

Пусть "браво" с колонок льется!

Пока он со сцены кривляется,

Рассказывает и смеется.

Он просит у нас внимания,

И дует нам в уши херь,

"Возрадуйтесь милые, братцы!

И хлопайте мне теперь."

И отправить бы в жопу беднягу,

Да кругом толерантные щи,

Он снова попросит – "хлопайте!"

Ты хлопай сильней, кричи!

Мне кажется что-то сломано,

Где овации под заказ.

"Хлопайте ребята снова нам!

Браво, успех у нас!"

***

[ Между теми и между этими ]

Если эти все считают себя поэтами,

Тогда я не поэт, нет.

Между теми и между этими,

Меня не было и похоже нет.

Междометьями перекликиваются,

Птицы в пафасном, розовом, оливье,

Если рифму вы не заметили,

То ее здесь и вовсе нет.

Так же дикие волки скалятся,

Как выеживаются ежи,

В моих мыслях ночных кувыркаются,

Эти гребаные типажи.

Если эти все считают себя поэтами,