Дмитрий Близнюк "В джазе только демоны. Верлибры / черновики"

и нет сережек, нет.

она

касается моего лба рукой:

ничего не говори. просто смотри

мне в глаза, а я буду смотреть на небо сквозь тебя

и ветки. но она осторожно

перешагивает через тишину,

как через проволоку – растяжки, где мое сердце – граната.

«Дима, пойдем в дом».

а город подвешен вниз головой,

я только это замечаю, лежа на земле и запрокинув лицо,

переломив его, как ружье: балконы,

бетонные паруса.

и солнце плавит окна – кхалское золото

для глупого короля.

***

тихо шипит бокал с шампанским —

залив змей

с апельсиновыми ядовитыми водами…

***

весенний день

в легком обтягивающем платье из акульей кожи.

пальцы математички цепки как укус гуся,

перепачканы мелом. формулы и числа

сыплются из ее рукава, как из рога изобилия.

вот оно будущее – семена, которые мы не заметили.

и я пишу стихи в тетради, предчувствуя,

что эта битва проиграна – еще до её начала.

лев и ягненок должны передать

власть и сласть Цифре,

укротительнице тигров и акров Львов Толстых.

вот он – крысиный король математики

выводок цифр, сросшихся хвостами, мордами, пастями.

клацает желтыми зубами,

бешенные злобные бусинки глаз.

но это – просто голограмма.

Цифра не может понимать нас,

как мы к этому привыкли.

она разговаривает с тобой, как сотрудник офиса

с облаком

в окне.

но Слово еще рядом,

еще с тобой.

бьется древнее сердце – один удар в год —

живой камень в груди.

и разум плывет следом, как шаровая молния:

безжалостная нянька, твой боевой

ангел хранитель/разрушитель.

***

темный февраль хрипло

и протяжно кричал электричками, как отравленная слониха.

и в окне тарабанился дождь.

и звезды «мяяяяыуу» сквозь тьму —

шершавые сиамские кошки трутся о колени вселенной.

«кто я?

кем создан?

смысл жизни? когда и куда

уйду…»

пробирает до костей эта философская дрянь

теплой мерзкой зимы.

и дождь как прозрачный жираф

пляшет за окном

между сырыми фисташковыми березами…

***

внутри собора голоса наши

взмывали ввысь —

раненные соколы лица.

и еще долго кружили,

стукаясь крыльями о фрески,

и свечи горели – восковые девушки намыливали волосы

огненным шампунем и

грех крепко сидел во мне, как сирота.

как гвоздь вбитый в яблоню.

***

бывают дни

фосфоресцирующие удачей, как лапы терьера

бегущего по ночному берегу, когда

цветут водоросли ночного океана,

и парочка влюбленных по пояс в волнах,

будто в живом граните

искрятся

и переливаются – пунктирные неоновые видимки,

зеленые смеющие точки.

бывают дни, когда ты живешь

на сто процентов. творец включает тебя

не как бензопилу или насос, но —

бегущий ученик по волнам с терьером,

демон на алых парусах,

и не нужно бороться с убийственными днями,

словно серфенгисту с каменными волнами

глыбами падающими сверху и со стороны.

дни, когда ты главный герой романа,

импровизации вселенной, пера,