барабулька томится,
ждёт своего случая
и ничто (ты слышишь?)
не могло меня удручить
я руками (как Бог)
разводил тучи
и я понял силу свою и стать
в этом созданном мире,
иначе смотрел на звёзды
и я думал: если бы моя мать
это видела, хотя:
и увидит, разве бывает поздно
мои руки сами скрестились и,
как бывает в творческом
пробужденьи,
я придумал такое, что как в кино,
или в музыке, книгах,
тело приводит в волненье.
я придумал такое, чтоб
излечить,
залатать раны и сделать
лучше,
раз-два-три, и оно горит,
и хорошее вспомнится,
такое: благо_получное
и пока оно (уже даже само собой),
оживляло душу целебным всходом.
я подумал, что точно (или скорее всего)
назову это дело, как бы сказать, восходом
назову восходом. во славу всем.
самым ярким будет.
символом дня раннего.
будет жизнью. радостью.
(будет всем).
и не важно, где
(вино или ракия)
и лучи начнутся. и тишина
превратится в шум морского прилива
и я буду смотреть,
как её глаза прослезятся от
этого дива
решено: начинаю, будет восход всегда.
это будет «вос-ход»
и пусть это будет магия
2021
психотерапевт
Бог не злой, нет, у него отменный психотерапевт
Бог к нему приходит в субботу, кладёт ногу на ногу
И изливает свой гнев —
Даже не так, нет, скорее – тревогу, чтобы встать на верную тропку-дорогу.
Он говорит, мол, этот снова косячит,
Я ему в руки удочку, он её топит и делает новый виток
Своих ошибок, сверх – как он считает – задачек,
Там, где он стелет полотна, достаточен лоскуток.
Я им мать что ли всем – корми их, меняй подгузнички, ночами не спи, подтирай зад,
А они страдают, творят безобразия и как будто не помнят дорогу назад.
Я им Библию дал, завалил их творчеством —
Поезжай хоть в Лувр, исследуй мир,
А они – сидят остолопами, в рефлексиях корчатся,
А могли бы знатный устроить пир.
Я им знаешь, радости, путь прогресса,
А они в войнушки играют и делят власть,
У кого-то нет за душой ни песо,
А другие – жируют и гадят всласть.
Ну скажи, вот что я не так делаю?
Может, надо иначе?
Да скажи хоть что-то… За что я тебе плачу?
Психотерапевт пьёт чай, пролистывает инстаграм[1 - Здесь и далее Инстаграм – организация, запрещенная на территории РФ.], выбирает обшивку для дачи,
Отвечает с улыбкой: за то, что не ходишь к врачу
2020
тиффани
Это Тиффани, детка: у котов не должно быть имён, они ходят на мягких лапах и спят в тени. Это сердце, которое можно в бетон – оно будет – не важно – взращенным из земли. Это руки – тёплые и гладкие – листья пальм, голоса – отражают море в тембральном смысле. Что бы ты ни сказал – всё будет правильным, остальное – оставь навсегда своей мыслью. В первый отпуска меня чурались коты – уходили, как электрический гонит бриз, а сегодня стайками рядом – как тихие ночью сны, где летаешь и обязательно вниз. Это просто море, закаты и тишина – даже если громко вокруг и звучно, так мой друг – писатель – поздравлял с Днём рождения всегда, когда прилетала опять без цепей наручных. Отвяжи корабль, спусти балласт, закажи себе кофе холодного – фраппучино никогда – ты знаешь – тебя не предаст. Как мужчина верный. И тлеющая лучина.
2019
сыр
Здравствуй. Будешь вино? Есть сыр.
Чай. Хочешь чёрный? Зелёный? Пей, пока не остыл.
Знаешь, когда больше нет войны, пуль, дыр,
Резко плевать становится, есть ли тыл.
Это когда ты юн, бос, перепуган, наг,
Рвёт тебя вечно чем-то – рифмы ли, водка, страх,
Город в тебя окунает сотни дворовых драк,
И хочется превратиться то в божество, то в прах.
После – когда уже взросл, горд, прям,
Если уже не пугаешься новых драм —
Сделал карьерку и даже себе телеграм,
А ни черта ни стоишь. И весишь грамм.
И расстаёшься проще, и легче лжёшь,
Носишь подушку к брюху – так незаметна дрожь,
И своим нравом – «хватит, меня не трожь,
Я себе шкурку выхолил – будет норка».
И через годы – ты и сухая корка —
Не преподносит пользы, не даст вреда,
Ржавой течёт из крана – но всё вода,
Это похоже как в поезде в «города» —
Будто вдеваешь нитку, а нет иголки —
Чувства, как прежде, комьями и на полке,
Только морщины ярче и борода.
И тишина.
И сводящие холодом провода.
И голоса. И в них – никакого толку.
Здравствуй. Так будешь вино? А сыр?
Пей, пока тёплый. Пока совсем не остыл.
2018
венеция
Я желаю тебе Венеции, а чего же ещё желать?
Круассанов, домов и silenzio, водных улиц, смывающих гладь
Пустоты, неуспеха, бездушия, корвалола как меры всего,
автономного равнодушия, тщетной суетности того,
Что не входит на карту города, замураненного в стекле,
Я желаю тебе Венеции, и не думай иного – мне.
* * *
Живи теперь с Венецией в крови,
Брусчатку, воду в чётких и отточенных каналах,
Дома от терракота до опала,
Смех итальянских женщин в семь утра,
Стук г; ндол, волны, бьющие дороги,
Мосты, узкие улицы, богов,
Невинно поселившихся повсюду —
в столбах каналов, храмах, островов
коллекций – из ожерелья бусин их сложили,
Расплавили в стекло, сточили в пыль,
И рифмы Бродского, которые до Бродского зажили,
но нужен был поэт – оформить в быль
И рассказать, как тонок мир – от Канареджо до Джудекки,
«что, дабы не зажмуривать ей век, я прикрывал ладонью их, и веки,
не веря, что их пробуют спасти, метались там,
как бабочки в горсти»,
И много прочего, наполненного светом,
Сочащимся сквозь крыши в тишине,
Не удалить из вен – живи с Венецией – она теперь навеки (и на том свете) будет при тебе.
2018
спаси, сохрани
я буду ждать тебя, Господи,
в лужах, отнятых у ноября,
в осколках – от чашек,
прабабушки вазы и скорых снов,
я буду ждать тебя там,
где не может быть даже тебя,
и сгустками боли пустой заполняет кров.
и утром, в рассветных зорях,
в стакане с
корицей, измазавшей кофе
своей тоской,
и ночью, когда неотложки
кладут на весы
