p_i_r_a_n_y_a "Ангелом быть…"

хоть знают – всё закончится метелью

/Чем слаще мёд – тем тяжелей похмелье/,

что превратит души остатки в лёд.

Пусть любят – разрешит устало Бог,

взаимности бы – робко спросит кто-то,

но поздно: разнарядка на работу

ушла, теперь у ангелов забота —

раздать любовь всем тем, кто одинок.

Безумцы просят Бога о любви,

а он им, как умел – так и помог…

Порой не понимаем мы и сами

Порой не понимаем мы и сами —

чего желать, о чем мечтать/просить,

и если счастья нет – то хоть стихами

пусть нас поддержит Бог…

И может быть

когда-нибудь поймём, какое чудо —

уметь сказать о главном – парой строк,

которые приходят ниоткуда:

надежду дать – тому, кто одинок,

влюблённому – теплом наполнить сердце,

пропавшему – в конце тоннеля свет…

Бумажным очагом – не отогреться,

а добрым словом – чаще да, чем нет…

Говорят мудрецы

Говорят мудрецы, что в жизни этой всё так банально и очень просто: не надо сложных искать ответов к простым вопросам.

Ничего никогда не бойся – на семь бед лишь один ответ, и как ни ищи, ни ройся, ничего безнадёжнее смерти нет. А пока не пришла старуха в чёрном плаще с косой за спиной, подумаешь – невезуха, всё можно решить. Давай, начинай сначала – вставай, не ной.

И сколько бы всяких бед не пришлось тебе выносить – помни всегда одно: никого ни о чем не проси. Нет, я не обещаю, что прямо сами придут и дадут, но с неоплатными за плечами долгами жить – это, знаешь, тоже не super gut.

И какие б волшебные не обещали кущи, приоткрывая любезно дверь – знаешь, так будет лучше: никогда никому не верь. Не расслабляйся сразу в ответ на ласку – хватит в миру лиходеев на каждого простака: жизнь – далеко не сказка, и часто не стоит ломаного медяка.

И если что-то в этом дурацком мире – пустом и бренном – имеет ценность (ценность – слышишь??! – не стоимость и не цену!), то это любовь – взаимная, чистая и простая, когда всемогущи – двое (а им так немного надо – просто быть вместе, рядом)… И кажется, избранным этим сам бог помогает (а может быть, так и есть – кто знает…).

Говорят мудрецы, что в жизни этой всё так банально и просто очень: не надо сложных искать ответов к простым вопросам. Но мудрецы не знают, почему любимые самые умирают вёснами, а мы – певцы и поэты – ненавидим осень…

Без срока давности

Ты постоянно где-то в зоне пристального моего внимания,

на предмет твоего присутствия мир вокруг всё время мониторю,

не важны между мной и тобой ни часы, ни расстояния:

ты, и лишь ты – для каждого моего счастья повод,

только ты – причина моего горя.

Мир пульсирует в ритме твоего/моего сердца,

и наполнен воздух тёплой кожи твоей ароматом,

мне от тебя – никогда не уйти/никуда не деться,

мне от тебя – никуда/никогда, ничего от тебя не надо.

Иногда между двоими что-то незримое вырастает, но живое,

и убить его – это что-то страшное, глупое и немыслимое,

а мы с тобой – убиваем его без причины, и хороним

под так и несказанным словом добрым, и ненаписанным…