На перепутье жизни и смерти
Однажды умерли я и ты.
Эту историю без обмана,
Эту историю без мечты,
На перепутье жизни и смерти
Увековечили наши кресты.
05.12.2004 г.
***
Кружащий лист, рябиновая гроздь и дым костра,
А так же свежее дыханье ветра.
И пусть горит в моей душе дотла,
Все то, что так прекрасно цвело летом.
И пусть в лучах заката тонет моя грусть,
А свет пускай другие полнит души,
Моя душа в закате дня остынет пусть,
А грусть утонет во тьме, так будет лучше.
Со временем я научусь любить других,
Со временем привыкну к этой боли.
Хоть никогда и не смогу тебя забыть:
Не хватит ни желания, ни воли…
Гори огнем любовь и боль моей души
Мне эти чувства больше не нужны.
Так суждено – давно в огне горю
За то, что ненавижу и люблю…
2000-е
***
Пришел тот день, настала дата.
Немного времени прошло.
Помню, сказала ты когда-то:
«Тот день наступит все равно».
Я помню, как просил прощенья
И умолял наивным взглядом:
«Прошу! Постой! Еще мгновенье
Хочу побыть с тобою рядом…»
Я знал, что мы не подходили:
Мы дети разных чувств и страсти,
Но я любил. Дни уходили.
Исправить все не в нашей власти.
Бог видит, я как мог старался
Быть просто другом. Правда! Веришь?!
Но время шло. Я не менялся,
А чувства стали лишь сильнее.
Я не хотел, чтоб так все было.
Как жаль, что чувства мне не властны.
А сердце просто ведь любило,
А тело лишь хотело страсти.
Мы разойдемся без обид:
Ты просто мне не позвонишь.
Я просто не приду к тебе,
И не спрошу: «Чего молчишь?»,
И не скажу: «люблю тебя».
Я промолчу, но от себя увы не скрою,
Что мне не нужно завтра без тебя,
Что я хочу сегодня быть с тобою.
Я не хочу обид и ссоры.
Я тоже это знал когда-то,
Пусть и не верил, но сегодня
Пришел тот день, настала дата…
2000-е
***
Печальный стих печальных строк слова объединил,
Писал поэт дрожащую рукой.
Не мог понять, за что свою он жизнь так не любил,
Но и не мог расстаться с жизнью той.
Когда-то был поэт велик и славы вкус познал.
Стыдился матери, отца (они с бедняцкого крыльца)
И звался он поэтом сиротой.
Он в высшем обществе кружил
И про отца и мать забыл,
Забыл о тех, кто так его любил.
Известие ему пришло,
Отец мол мертв, а мате еще
Жива, но при смерти она.
А позже умерла и мать,
Оставив вклад в наследие поэта,
Которого увы не смог поэт понять,
Он думал, что слова в письме – хлам это!
Но в том письме хранился вклад бесценный,
Ни за какие деньги не купить.
И строки драгоценного наследства
Могли бы жизнь поэта изменить:
«Я умираю, да пришел и мой черед,
Пусть всех сторон я жизни не познала.
Да знаю, что при жизни не рвалась вперед,
Но и на месте то же не стояла!
Ведь умереть так просто и легко,
Наука смерти каждому доступна,
А ярко жить – это совсем не то:
Когда ты ценишь каждую минуту,
Когда ты любишь, да и сам любим,
Когда секунда подвигом полнится,
Когда по настоящему ценим
Тот труд, который лишь тобой творится.
Поверь сынок, пусть жить сложнее так,
Но лучше чем прожить в пустую и понять однажды,
