Купить, конечно, можно!
А что хочешь ты за эту крутотень?
Отвечала Осень:
– За калоши
Я хочу последний летний день!
Я опешил:
Дня лишится лето!
За калоши! Не за смертные грехи!
И уже сегодня мрачные поэты
Застрочат дождливые стихи!
И будильник –
Тролль!
Безжалостный и строгий,
Разбивая лето на куски,
Как на бой!
Отправит педагогов
На святую вахту у доски.
На Голгофу!..
Вовсе не на праздник,
Как сулили папы, мамы, няньки,
Побредёт понуро в школу
первоклассник,
Грустно поправляя ранца лямки.
Отпуска закончатся внезапно,
Раньше встанут у причалов корабли.
На день раньше вдаль на юго-запад
Улетят, курлыча, журавли.
И в предчувствии грядущих обострений
На день раньше, сдвинув разума сукно,
Глянет в мир унылый шизофреник
Сквозь души немытое окно.
– Нет!
Не надо мне калош!
Ступай-ка, Осень, с Богом!
Завтра можно!..
Завтра приходи!
Ну а мне по слякотным дорогам
Без калош придётся походить,
И пускай холодная квартира,
И мозги немного набекрень,
Только я за все калоши мира
Не продам последний летний день!
Ну что ж, милый Друг! Нам пора прощаться с Летом.
Так давай же вольёмся с тобой в вокзальную суету разъезжающихся
из санаториев и пансионатов отдыхающих, или, лучше сказать, отдохнувших
пассажиров, спешащих к своим поездам.
И скоро из вокзального громкоговорителя прозвучит что -то вроде:
«Бумлямбаемые блямбажиры, спроры троист припра приттцать прять
пропрасляется с препьей пропормы».
И побегут пассажиры каждый к своему поезду! И разнесут эти поезда
пассажиров по скучным офисам и серым конторкам! И сотрётся Летнее
настроение в нервных клаксонах дождливых многокилометровых пробок, в
троллейбусных давках и сутолоках заводских проходных .
Ну, и ты тоже беги, мой Дорогой, к своему поезду, вот тебе на
дорожку целлофановый пакет с отварной курочкой, двумя яичками вкрутую
и полураздавленной помидоркой . Покури напоследок в тамбуре. И!.. В
добрый путь! Следующая станция – Осень!
Последний летний поезд
С потного неба упала
Крупинка осеннего льда,
Уезжают с летних вокзалов
Последние поезда…
Звёзды висят частоколом,
Мой дом стал похож на сейф,
И мне на свой летний поезд,
Наверное, не успеть.
Образы наших мыслей
Воплотятся в пространстве сна.
Нужно только успеть проснуться
И кому-нибудь рассказать
О том, как с потного неба
Осенний падает лёд,
Как последний поезд уехал
Оставив меня, И вот!..
Я стою один на перроне,
В руках сжимая билет,
А над местом моим в вагоне
Уже погасили свет...
Размышления 3
Мысли под звуки осеннего блюза
А ты знаешь, Читатель! Каждое Время Года звучит по-своему.
Так, например, Зима.
Для музыки Зимы много инструментов не нужно. Достаточно
одного... Что-нибудь – попроще! Балалайка, пожалуй, подойдёт!
Я ни в коей мере не умаляю возможностей этого замечательного
Русского инструмента, с которым настоящий мастер может показывать
поистине в иртуозные чудеса. Но именно благодаря уникальному Русскому
характеру балалайки и можно сыграть неповторимую Зимнюю песню! – То
монотонно «тренькая» по одной струне, наводя на слушателей безграничную
тоску, то срываясь в праздничное безудержное тремоло с бе шенными,
ярмарочными переборами... И вдруг!.. Ррраз!.. – Резкая остановка! Нависает
пауза!.. И непросто пауза, а какое -то искривлённое во времени мгновение
абсолютной тишины. Как будто ноты, которые только что бешено,
беспорядочно метались в залихватском Русском танце, вдруг наткнулись на
супер-холодную зону «Абсолютного Нуля» и мгновенно застыли в полёте!
Застыли!.. Неподвижно зависли на некоторое время в воздухе, как будто
задумавшись о чём -то бесконечном..., и..., превратившись в лёгкие, почти
невесомые снежинки медленно начали опускаться на землю!.. И балалайка
вновь перешла на тоскливый, однострунный рассказ о бескрайних
заснеженных Российских просторах... И это продолжается долгие четыре -
пять месяцев, а в некоторых регионах нашей Великой Страны, дру гая музыка
и вовсе не играет...
А как звучит Весна?!
Весна для меня всегда ассоциируется с
каким-то мажорным концертом для фортепиано,
скрипки, виолончели и флейты... Концертом,
немного печальным, немного задумчивым, но с
восторженным и светлым финалом. И для весны
этого квартета вполне достаточно...
Чего не скажешь о Лете…
Для Лета не должно быть слова – Хватит!.. Лета должно быть много!
Очень много! Много, как только возможно! И! Всё же! Ещё больше!
И вот, разрывая пасторальную весеннюю ручьистую звонкость, на
наши головы единым аккордом обрушиваются звук и Летнего оркестра, с
великим множеством инструментов и обильной аранжировкой . Звучит
настоящая, заполняющая собой весь окружающий мир Летняя Симфония .
Всеобъемлющая и всепоглощающая . Когда кажется, что каждая молекула
воздуха в окружающем пространстве виб рирует вместе с музыкой! Музыка
заполняет собой ВСЁ! Или лучше сказать - ВСЁ становится Музыкой!
Но вот затихает Летняя какофония.
Промозглый, порывистый, ветер гоняет по опустевшему, после
концерта зрительному залу цветастую мишуру не доигранных летних н оток!..
Наступает... Мучительное похмелье... Звон в голове, оставшийся после
оглушительного Летнего музыкального буйства, нестерпим . Он накатывает
на нас неотвратимыми импульсами!
Но эти импульсы становятся реже!
Ещё реже!
Ещё!
Всё!..
Похмельные страдания ушли . Облегчённый вдох!
Выдох! Короткая пауза! И вот за дирижёрский пульт
неторопливо, но уверенно и неотвратимо, как трёхпалый
ленивец, вскарабкалась, отвратительно изгибаясь, бледная
сморщенная Осень . С вывернутыми артритными суставами
и торчащ ими в разные стороны, как обрубки крыльев,
лопатками! Она взяла своими холодными, корявыми,
обескровленными пальцами дирижёрскую пал очку, покрытую пожелтевшим
мхом. Медленный, тяжёлый взмах! И на нас полилась осенняя музыка...
Вернее не полилась, а потекл а. Потекла . Медленно... Как густая, заиленная
болотная жижа. И нас, как в эту болотную жижу, начал засасывать в себя
холодный, вязкий, тягучий и нескончаемый Блюз... Блюз Осеннего Сна.
Блюз осеннего сна5
Уходит
уставшее лето,
Закрыв
за собою
дверь
На задвижку дождя.
И, словно...
Бабочки в клетке,
Мечутся
звуки
блюза
Осеннего сна.
5 БЛЮЗ
Блюз
осеннего сна -
Монотонная... грусть дождей.
Торопливые
Летние сны
Вдогонку за летом
Спешат,
Оставив сухие глаза
И сырую постель.
Сон...
Нам нужен сон,
Ведь только во сне
Мы сможем уйти от дождя.
Дождь
больше не будет дождём,
Когда жизнь
отразится
в кривом зеркале сна.
Эй!
Ты куда спешишь?
