Я отпил какао, смешал его со сгущеночным дымом.
Слева от меня Хант. Он как и я потягивает дым, выпуская его всеми существующими способами. Подобный результат явно достигается не без регулярной практики… Я чувствую, что Хант хочет вернуться в лес. Хочет стать кочевником, как его предки. Он просто пока сам этого не осознает. Чувак пишет свои рассказы на оленьих шкурах.
Хант создатель писательской мастерской, аналогов которой в городе нет. Не знаю что им двигало, тщеславие или алчность, но он подарил небольшому количеству творческих людей то чего им не хватало: возможность высказаться и поделится своими мечтами перед внимательно слушающей аудиторией единомышленников.
Я видел плюсы в писательской мастерской, но тем не менее я не был полностью ей доволен. Очень редко бывает, когда люди собираясь вместе и в абсолютно независимой обстановке свободно говорят о творчестве, о обо всем другом. Наверное так «в идеале» было лишь в древней Греции. В великие времена, когда Гомер написал Одиссею.
Однако, в последнее время, я ощущаю некое покровительство в мастерской, замечаю не гласные правила которые запрещено нарушать; которые губят свободу слова. Я не хотел бы оставаться в мастерской из которой выгнали Чака Паланика… Человек не должен стремится к покровительству кем-то. Человек существо самостоятельное, самодостаточное. В нем не должно быть мук, потому что человек с муками ищет избавление от этих мук и невольно может стать рабом. Но мук никому не избежать. Если раб, то только раб самого себя.
Я делаю глоток из кружки, поворачиваюсь к входной двери. Вероятно кто-нибудь кто в этот момент посмотрел на меня подумал, что я пялюсь на часы, которые висят на стене, но это не так. Я смотрел на лестницу за открытой дверью. Я заметил, что часто так делаю с недавних пор. Мне кое кого не хватает в мастерской и я все жду момента когда он появится…
– Опять ходил в свой сраный клуб? – спрашивает меня Стирол (моя сестра), которая просиживает задницу на полу перед телевизором и играет в приставку в окружении мусора из под фастфуда.
Ее недавно бросил парень и выгнал из квартиры, теперь она живет со мной.
– Заткнись. – говорю я, бросаю рюкзак на пол и начинаю развязывать шнурки на ботинках.
– Тебе же самому там не нравится, – говорит сестра, для которой мои слова очень часто пустой звук.
– Все равно заткнись…Что делаешь?
– Жру гамбургеры и играю в приставку.
–… Будешь есть столько фастфуда станешь жирной коровой и тогда о хорошем парне можно забыть.
– Заткнись.
– Я же прав.
– Все равно заткнись… У меня тут сложный момент, помоги пройти.
Я люблю видеоигры, не так давно, по ощущениям, сестра гуляла, а я играл в приставку. Я был доволен тем, что ее не было дома, однако груз ответственности, который лежал на моих плечах за сохранность ее жизни, не давал мне покоя и я не мог в полной мере насладится процессом. Я часто ставил миссию на паузу и выглядывал в окно…
Сестра играет с двумя своими дворовыми подругами. Одна в розовой курдке (младшая), вторая в черно-белой (старшая). Сестра стоит возле качелей стуча носиком кеда песок. Младшая качается. Старшая бессмысленно кружит вокруг и что-то говорит.
«Все в порядке» – говорю я себе и возвращаюсь к видеоигре.
… Через минуту жму паузу и подхожу к окну, чтобы увидеть то же самое.
***
Я вытер лезвие меча о рукав своей рубашки. Новый год бушевал на улицах. Люди не спали. Люди веселились.
Я убил человека и никто об этом не знает кроме меня и отошедшей из коченеющего тела души.
Опустив меч в ножны я говорю:
– Сама виновата.
Зачем надо было изменять?
Я не злой человек, я просто ревнивый. Разве это преступление?
Преступление то, что она нарушила данную мне клятву. Я вынес ей справедливый приговор.
Я оставил тело на том месте где она упала схватившись за живот. Глупо, я знаю. Тело найдут и вероятно моя халатность к заметанию улик аукнется сроком в тюрьме… Но я уверен в собственной правоте. Моя непоколебимая уверенность не может позволить снизойти до страха перед законом.
Есть только один закон. Закон Божий (или закон Справедливости). Я поступил по справедливости.
Меня не в чем обвинить в глазах Господа.
РБД 2
Я проснулся пораньше и был склонен ехать на автобусе, а не такси которое вдруг показалось мне слишком дорогим удовольствием.
Я налил себе кружку растворимого кофе, приготовив рассыпчатою смесь по рецепту, вычитанному мною в интернете, при котором вкус напитка максимально раскрывается. «… если сразу залить растворимый кофе кипятком, в нем будет преобладать вкус химических добавок, а не кофеина», поэтому с начало надо добавить в стакан с порошком ложку холодной воды в которой он должен полностью растворится. Доливаешь необходимое количество горячей воды и напиток готов к употреблению…
Я покормил птичку, которая высиживала яйца, в гнезде у меня под окном на карнизе. Я отсыпал ей немного крошек и разных орешков.
Я вышел из дома в семь утра, автобус на котором обычно я езжу пристыковывается к остановке в 7:15 максимум… На остановке толпа. Опять «10-ка» будет переполнен.
Неприятные минуты ожидания на морозе провоцируют меня на идеи: «Может быть сдвинемся в одну кучу и будем греться, как пингвины на северном полюсе?» – хотелось сказать мне угрюмым людям на остановке, однако к некоторым я не хотел бы подходить слишком близко… Мужик в коричневой куртке и валенках. От него тянет перегаром; он, как то загадочно смотрит на пса, который развалился на канализационном люке из дыр которого выходит пар… Любопытно, мужик, ты давно не ел и хочешь сожрать пса или же ты замерз и прямо сейчас готов скинуть животное с теплого местечка, чтобы погреть свои косточки?
Мужик упав на четыре конечности, согнулся и прыгнул. Свалившись на пса и вцепившись тому в мохнатую шею он перегрыз животному артерию. Кровь фонтаном, пес скулит. Челюсти мужика плотно сжаты, он не намерен выпускать добычу… Он взял голову пса и свернул ему шею. Животное перестало брыкаться.
Мужик сидел на теплом канализационном люке и трапезничал.
Автобус не приехал вовремя: попал в аварию на перекрестке. Я видел, как он поворачивает на мою улицу и через секунду в него врезается черный джип, водитель которого захотел проскочить на красный.
Я опоздал на работу, но замечание не получил: никто не заметил моего отсутствия. Иногда я просто обожаю свою должность, хотя ее существование порой провоцирует меня на мысль: а стоит ли мне вообще ходить на работу? Почему я точно так же не могу сидеть дома и получать зарплату?.. Гнетущие вопросы, которые мешают мне вставать по утрам с удовольствием.
***
Мой первый, еще не закончившийся, месяц на новой (постоянной) работе…
Разноцветные сферы прыгают на мониторе отскакивая от его краев. На столе слева от клавиатуры лежит журнал: «Конструкции рыночного дохода». В качестве закладки используется визитка секса по телефону («ВСЕГО ЗА МИНУТУ ТЫ КОНЧИШЬ ДО ПОТОЛКА»).
… Жопа болит и желаю выпилиться. С 8:00 до 17:30 пять дней в неделю я сижу перед монитором, пишу отчеты и прохожу ебаные тесты… Смартфон садиться, а розетки поблизости нет. Я подключил смартфон к «ПК» через «usb», чтобы восстановить улетевшие проценты. Но я забыл, что все компьютеры в офисе подключены к общей корпоративной сети…
На экране смартфона появилось 3D изображение…
– Ну здравствуй, – сказало 3D изображение. – Хранишь значит целый роман у себя на смартфоне, да?
Я немедленно выдернул шнур из ПК.
– Зачем? – раздосадовано спросило 3D. – Я заметил, что у тебя мало процентов. Ты же не хочешь, чтобы в самый неподходящий момент у тебя выключился смартфон. Или ты испугался, что я могу воспользоваться той личной информацией, что в нем есть? В таком случае ты опоздал: я уже все скачал.
– Зачем? – спросил я. – Что ты собрался с ней делать?
– Я еще не решил.
Дверь в кабинет открылась, я обернулся – это была одна из женщин с которыми я работаю, она вернулась с обеда.
Я повернулся лицом к монитору… 3D изображение отсутствовало. Вместо нее проигрывалось слайд шоу посвященное корпоративной безопасности.
ДОМОЙ НА АВТОБУСЕ
Я был скорее подавлен произошедшим сегодня на работе, чем напуган и не понятно почему? Возможно из-за сильной усталости, а может быть мне просто «похуй».
Мне похуй на свой роман; мне поебать на то что это 3D изображение(точнее тот кто за ним стоит) может сделать с моими личными данными… А может быть оно просто блефует?
Я слишком устал, чтобы думать…
Я мыслю идеями, которые даже записывать бессмысленно: я все равно забуду, что они значат, или точнее будет сказать «значали». Все попытки задокументировать что-то из того, что приходит мне в голову бессмысленны.
Мне грустно бывает от этого и бесконечно одинока. Я словно бегаю от пустоты и кажется это будет длится вечно. Однажды она меня догонит и тогда все… Иногда я думаю: почему бы не позволить ей сделать это? Сделать ЭТО прямо сейчас!
… Такая усталость. Как сытый хищник, Пустота, играет со мной. Она изматывает меня ради потехи, но не наносит смертельный удар… Убей меня уже животное… Заебала.
Домой на автобусе. Он был полупустой, хотя рабочий день закончился у многих. Я занял место у окна и открыл электронную книгу на смартфоне недавно выгруженную на сайт двумя современными авторами.
Они пишут все что возможно, чтобы удовлетворить вкусы каждого, из-за чего каждая их новая книга отличается от предыдущей. Книга которую читаю я: «полное говно».
Но я всего лишь один из миллиона читателей, со своим вкусом. Я понимаю только то что мне симпатично понимать, на другое у меня, как будто не хватает места… Я смотрел на статистику продаж «говно книг» и чувствовал себя запертым в титановом хранилище. От внешнего мира меня отделяла толстая круглая и очень прочная дверь, которую чтобы открыть снаружи понадобится двадцать блоков C4. У меня есть еда, вода и кучу денег, которые лежат матрасами, я на них сплю…
Мне нравится тенденция авторов выкладывать книги целиком, а не главами с отрывками, как некоторые. Противно ждать новую главу, когда последняя заканчивается на сверх интересном моменте! Книга называется «Не видать тебе бессмертия». Жанр: психологический хоррор.
Диалоги персонажей в романе раздражают их как будто бы попугай писал. Идея интересная, реализация хуйня. Описание действий не достойны помилования… Автобус останавливается на светофоре, я смотрю в окно.
Трупы лежат на окровавленном снегу… Кажется подростки. Заглянув в «ЧП» я узнал в чем дело: «… несовершеннолетние распространители наркотиков были расстреляны истребителем у стены городской библиотеки… ».
В стене с портретом Пушкина видны следы от пуль… Прыщавый Александр Сергеевич, думаю я.
ГЕНИЙ
Грязная бабка жрет помои на глазах первоклашек; им смешно, а меня подобное зрелище пугает.
Хотите узнать каково больным Альцгеймера – живите в постоянно страхе, вспоминаю я слова Гения, когда он зачитывал отрывок своего романа.
– Чтобы писать своим голосом ты не должен следовать жанру внешнему, – учил он меня. – Писатель должен нарушать границы. Всегда бунт, борьба. Не суть важно против чего. Защищай ЭТО… Понимаешь?
Я кивнул тогда головой, мол понимаю, однако я не был с ним честен. Думаю он это видел и от этого мне неловко вдвойне… Забыть бы человека и вспомнить частицу.
Грязная бабка жрет помои на глазах первоклашек; им смешно, а меня подобное зрелище пугает.
Хотите узнать каково больным Альцгеймера – живите в постоянно страхе, вспоминаю я слова Гения, когда он зачитывал отрывок своего романа.
– Чтобы писать своим голосом ты не должен следовать жанру внешнему, – учил он меня. – Писатель должен нарушать границы. Всегда бунт, борьба. Не суть важно против чего. Защищай ЭТО… Понимаешь?
Я кивнул тогда головой, мол понимаю, однако я не был с ним честен. Думаю он это видел и от этого мне неловко вдвойне… Забыть бы человека и вспомнить частицу.
Я увидел через большое стекло знакомое лицо. Гений. Было удивительно видеть его в пивнушке. Я вошел внутрь. Все деревянное, пахнет смолой и пивом. Отопление не работало, а на улице холодало. Жарко в помещении не было, впрочем как и тепло.
Гений сидел за дальним столиком, перед ним стояла большая кружка пива и лежала не раскрытая пачка чипсов. Вид у него был апатичный, я понимал: он пил потому что был чем-то расстроен.
Он был тем писателем о котором я тосковал в мастерской, помните, я вам уже говорил о нем? Все знают, что гениям почти никогда не везет в личной жизни, а иногда ее вообще не бывает. Они живут своими произведениями, у них не хватает времени на существование с нами, простыми людьми.
Не знал что Гений пьет: никогда не видел его с алкоголем или шатающимся по улице. В его руках я никогда не видел бутылки пива или водки, только блокнот и ручку, он постоянно что-то записывал… Сейчас, в пивной, блокнота при нем я не увидел.
Он отпил из кружки, поставил ее на место, на картонную подставку… С блокнотом, Гений, не расставался, он делал записи даже на улице в сильный мороз, когда температура стояла настолько низкая, что по дорогам ездил исключительно общественный транспорт, легковые авто никто не пытался завести: было бессмысленно.
Я вижу гифку перед глазами: его руки краснеют, а пальцы плохо слушаются, но он все равно сжимает ручку и выводит что-то на бумаге… Взгляд его никогда не был ясным, всегда задумчивый и отрешенный.
Я подсел к нему и сказал: «Привет. Я давно тебя не видел в мастерской. Мы скучаем по твоим работам… Что-то случилось? Почему ты не появляешься?»
Ходили кое какие слухи о том почему Гений не посещал мастерскую. Гений говорил, что у его книг не должно быть красивых обложек и дорогих рекламных компаний, особенно не должно быть короткой аннотации. «Мои книги, – говорил он, – это вещи. Даже не вещи. Бумага со словами».
Он говорил мне об этом не уверенно, как будто не до конца веря в собственные слова. Но писал он много, больше всех нас и однозначно лучше… Он занимался самостоятельным производством своих книг, распространял их в мягкой обложке.
Я слышал им заинтересовалось ФСБ. Им довелось ознакомится с содержанием его работ. Гений забрасывал свои книги в почтовые ящики и одна из его посылок попала в ящик сотрудника этой организации… Я представлял себе, как ОМОН врывается к нему в маленькую квартиру, с красным ковром на стене и пыльными комодами заставленными книгами (так я представлял себе его жилище). Они опрокинули Гения на пол и заломили руки за спиной.
– Ах, ты тварь! – говорят мужики в балаклавах и с автоматами. – Да, как ты мог бескорыстно делиться со случайными гражданскими лицами своими новыми мыслями! Ты будешь гнить в тюрьме, сука, до старости, больной ты долбаеб!
Гений посмотрел на меня, как на человека который очевидно не сможет понять ничего из того, что он скажет; он встал из-за стола и шатаясь направился к выходу, не очень вежливо, но ему я прощу любое неуважение или пренебрежение хорошими манерами.
