Илья Борисович Бомштейн "Птичка певчая. Поэтический сборник"

Ошибки прошлого

Выбор

А ты готова стать огнем,
Когда священным – или адским,
Сжигать до тла в мозгу моем,
Когда по дружески – иль братски,
Все мысли кроме – о тебе?

А может, ты боишься мира,
В душе, который, или в сердце,
А может острая рапира,
Когда нам смерть, когда рожденье,
Являет смысл, что во мне?

Но я готов спастись безумьем,
Когда мечты, когда желанья,
И не смущаясь расстояньем,
Когда любви, когда страданья,
Идти наперекор судьбе…

Делирии

Застыли над городом стоны,
Надорванных криками душ…
Золотых павильонов свободы
Рабам посвящается туш…

Нарезаны ровные, тонкие,
Вены прозрачной куски.
И пальцы холодно-безмолвные,
Опали с уставшей руки.

Песенка о фокуснике

Толпа разбежалась,
Как серые крысы,
Зрелище кончилось —
Все за кулисы,
Смотреть на артистов,
Уставших и бледных,
Смотреть на актеров,
Богатых и бедных —
Видеть в их лицах
Застывшие маски,
На холст наносить
Черно-белые краски.
Тонкие, тонкие
Бледные пальцы
Ударят по струнам
Гитары паяца.
Изящные пары
Легки, словно тени,
Начнут свои танцы
С ветвями сирени.
Им хочется плакать,
Но нужно смеяться —
На линии света
Так трудно остаться.
И точат и точат
Коварные черви
Под музыку жизни,
Под музыку смерти,
Изящные души,
Кривляясь, как черти,
В пол шаге от боли,
В пол шаге от мести.
Танцоры увидели —
Падает лира
Из рук музыканта,
Из рук господина —
Радостным криком
Взлетели под купол,
Сразу похожими
Стали на кукол.
Их фокусник старый
Укроет плащом —
Исчезнет из виду
Загадочный дом.

Индиго

Ночь. На дворе луна.
Собака воет,
Как последняя шлюха.
Ветер срывает
С крыш облака —
Трубами ноет.

Кричит в темноте
Человек одинокий —
Не о чем больше
Мечтать.

Здесь начинается книга…
Страницы желты,
И люди в рубашках
Цвета индиго,
С них глядя,
Вопросы читают.

Висит на стене
Врага голова —
Смотрит затравленным
Взглядом.

Вечерние мысли о Боге

Вечер. Крыши блестят —
Закатом отблеском играют,
И прямо в глаза
Купол Николки пускает
Лучи отраженного солнца,
Как будто стараясь отвлечь
От житейского быта,
Привлечь меня к Богу…
А толку?
Ведь всех
Он прощает…
Надеюсь,
Простит и меня.

Песня о внутреннем разладе

Здесь трудно дышать перегаром
Застуженных, сумрачных дней,
Здесь жизнь обернется кошмаром
Для всех нерожденных детей

Здесь каждый родился героем,
И подвиг его – он живет,
Здесь каждый страдает запоем,
И водку бутылками жрет.

Здесь каждый хоть чем-нибудь болен,
И каждый хоть в чем-то здоров,
Здесь каждый труслив или воин,
И каждый боится врагов.

И, в общем, здесь жизнь – не сказка,
И сказка здесь страшная быль,
Здесь пища – не пища, замазка,
И вместо души – только пыль…

Баллада о болезненной любви

Лунной, безоблачной ночью
Туманом стелюсь по лесам.
Горячей неспекшейся кровью
Стекаю по нежным губам.

Слежу за тобою пожаром,
Горящих под небом сердец,
И в сон твой являюсь кошмаром,
Мне холодно здесь – я мертвец.

Ты видишь во мне наказанье?
Возьми в свои руки мечи,
Убей меня – ночи созданье,
Убей, а потом – отпусти…

Прощение поэта